Capítulo 2: A incumbência da freira e o desaparecimento do avô

Ao ver aquilo, os dois seres furtivos fizeram explodir de súbito um mar de energia yin por todo o corpo; com o rosto torcido em fúria, fitaram a freira e urraram, envenenados de rancor: “Freira maldita, você também ousa se meter nos nossos assuntos? Está pedindo para morrer.”

Mal acabaram de falar, lançaram-se sobre ela de um salto.

Num instante, a mão esquerda da freira, que estivera enfiada no peito, saiu velozmente, banhada por uma luz dourada resplandecente.

Ouviu-se o farfalhar de páginas sendo viradas, e também um murmúrio sagrado que envolvia todo o aposento: era um sutra emitindo claridade de ouro.

“Assim ouvi: certa vez, o Buda pregava no Céu dos Trinta e Três para sua mãe. Naquele tempo, em inumeráveis mundos das dez direções, incontáveis e indescritíveis budas e grandes bodisatvas se reuniram.”

Acompanhando a recitação da freira, caracteres dourados começaram a voar para fora do sutra, cobrindo o céu e a terra, e imprimiram-se com violência sobre os dois seres furtivos.

“Ah! Ah! Ah!”

Os dois soltaram gritos lancinantes. A aura de ressentimento que os envolvia desfez-se em grande quantidade. Lançaram à freira um olhar carregado de ódio antes de se transformarem em duas lufadas de vento negro e fugirem zunindo pela janela.

“Abominações, para onde acham que vão?”

“Uááá, uááá, uááá...”

A freira ia atrás deles, mas o meu choro a fez parar. No instante em que me viu, seu semblante mudou de repente, e ela exclamou, em choque: “Namo Amitabá... então era isso.”

Nesse momento, a temperatura do quarto subiu, o vento gélido se dissipou e tudo voltou ao normal.

A equipe médica pôde finalmente abrir os olhos. Ainda em estado de choque e sem saber o que havia acontecido, todos também olharam com surpresa para a freira, cujo rosto mudava de expressão ao me encarar.

Uma jovem enfermeira, tomada pela curiosidade, aproximou-se apressada; ao me ver, suas pupilas se contraíram e ela gritou, apavorada: “Isso é gente ou fantasma?”

Os outros médicos e enfermeiros, ao me verem, também mudaram de cor.

De fato, minha aparência era demasiado estranha: a metade esquerda do rosto e da pele tinha cor normal.

Mas a metade direita era negra como chocolate, como a de alguém dividido entre yin e yang, irradiando um presságio sinistro; eu parecia um monstro em carne e osso.

Bang.

Meu avô entrou de repente na sala de parto, chamando em voz aflita: “Yaru! Yaru, como você está?”

Quando me viu, ele também empalideceu de susto e não parava de lamentar que aquilo fosse uma desgraça, perguntando como eu tinha nascido com aquela aparência.

Chegou até a achar que havia algo errado com a minha saúde e que eu não sobreviveria, temendo que a família Wang ficasse sem descendência.

Minha mãe me pegou nos braços e também ficou profundamente abalada com minha aparência. Felizmente, o poder do amor materno venceu tudo; em pouco tempo, ela me apertou contra o peito com ternura.

Meu avô adivinhou a identidade da freira e perguntou se, no momento em que eu nasci, tinham sido atraídas coisas impuras, e também se os fenômenos anormais do céu lá fora tinham relação comigo.

A freira assentiu, dizendo que sim, e explicou que, pouco antes, os espectros rubro e alvo haviam tentado devorar minha alma.

Felizmente, ela passava por ali naquele instante, percebeu que a energia yin dentro do hospital era avassaladora e correu até aqui a tempo de me salvar; dizia que, de certa forma, isso era um vínculo de destino entre nós.

Os chamados espectros rubro e alvo eram, respectivamente, a noiva que morria no próprio dia do casamento e o jovem promissor que falecia de forma acidental.

O ressentimento dessas duas almas já era imenso por natureza, e, quando se encontravam, a energia sombria que produziam era tão monstruosa que nem mesmo a expressão “mar de ressentimento” seria suficiente para descrevê-la. A maioria dos cultivadores, ao esbarrar com algo assim, só teria uma saída: fugir.

Meses antes, a freira já havia previsto que, depois de minha mãe me dar à luz, coisas impuras seriam atraídas para perto de mim. Ainda assim, ela jamais imaginara que os espectros rubro e alvo, tão terríveis, viriam me espreitar; ficou profundamente chocada.

Ao mesmo tempo, usando meu destino de nascimento, calculou a origem de tudo com os dedos. Antes que meu avô e minha mãe pudessem perguntar qualquer coisa, ela me encarou, franziu o cenho e revelou a verdade.

Por eu ser um cultivador reencarnado do reino celestial, descido ao mundo dos mortais para atravessar um tribulação, meu destino era uma mistura de fortuna e calamidade.

Disse que, em minha alma, havia um espírito primordial ainda adormecido; depois de devorá-lo, os seres fantásticos poderiam alcançar a iluminação e tornar-se imortais. Era algo parecido com a carne do monge sagrado, com um poder de tentação enorme.

Sob essa tentação colossal, durante meu crescimento eu certamente atrairia a vigilância de incontáveis assombrações. Chamá-lo de oitenta e uma provações não seria exagero; eis aí o meu lado funesto.

Quanto ao lado auspicioso, ela disse que, uma vez que eu atravessasse com êxito todo tipo de calamidade mortal, certamente ascenderia sem obstáculos, tornar-me-ia um mestre iluminado digno de reverência e pisaria o cume da existência.

Acrescentou ainda que a origem do meu espírito primordial era espantosamente grandiosa; foi por isso que os fenômenos celestes se tornaram tão extraordinários e magnânimos.

Ao ouvir aquilo, meu avô e minha mãe sentiram alegria e medo ao mesmo tempo, com emoções contraditórias a lhes revolver o peito.

Mas a frase seguinte da freira fez os dois empalidecerem sem deixar um pingo de cor no rosto.

Ela disse que os espectros rubro e alvo apenas tinham sido expulsos, mas que certamente reapareceriam dali a sete dias, para tentar devorar minha alma.

Meu avô, ao ouvir isso, entrou em pânico na hora e se ajoelhou, implorando que a freira salvasse a minha vida a qualquer custo.

A freira o ajudou a se levantar às pressas, balançou a cabeça e suspirou, dizendo que entre nós só havia um único vínculo de salvação.

Se eu conseguisse atravessar a tribulação dos sete dias e, quando adulto, ainda houvesse entre nós um encontro de destino, então ela poderia voltar a me ajudar.

Ela também calculou que, se eu passasse pela calamidade mortal dos sete dias, após os dezoito anos ainda cairia sobre mim outra grande tribulação de vida e morte.

Se eu a transpusesse, então poderia finalmente entrar no caminho da cultivação, e a estrada da vida se tornaria pouco a pouco mais plana; se não, seria o contrário.

Meu avô olhava para mim com o coração profundamente pesado e suplicava à freira que lhe indicasse um caminho para eu sobreviver.

Mas ela apenas balançou a cabeça e disse: “Se teu neto não estiver destinado a morrer, dentro de sete dias certamente surgirá alguém de bom destino para salvá-lo; caso contrário, ele sem dúvida morrerá ainda criança.”

Depois disso, a freira suspirou, negou com a cabeça e partiu com um movimento de mangas.

Meu avô bateu no peito e lamentou-se em soluços, com o rosto abatido e sem cor.

A comoção causada pelo meu nascimento foi tão estranha e assustadora que chamou a atenção do diretor do hospital, que disse que eu era um objeto funesto.

Custasse o que custasse, ele não permitiria que eu ficasse no hospital. Assim, tivemos de voltar para casa. Felizmente, minha mãe já estava fora de perigo, embora muito fraca.

Além disso, recém-nascido e já à beira da morte, enquanto meu pai também havia morrido, minha mãe estava tomada por uma tristeza e uma angústia impossíveis de descrever.

Meu avô também sofria imensamente, mas, apesar de já ter mais de setenta anos, havia em seus olhos avermelhados uma firmeza peculiar, como se tivesse tomado uma decisão de grande importância.

No dia seguinte ao enterro do corpo do meu pai, após a cremação, meu avô me segurou nos braços e disse à minha mãe: “Yaru, vou levar ele para encontrar um grande mestre. Ele com certeza conseguirá salvar meu neto mais velho.”

Minha mãe perguntou a quem ele iria procurar.

Meu avô, porém, disse que ela não precisava se preocupar com tantos detalhes, porque, de qualquer forma, meu neto mais velho continuaria vivo. Então me envolveu num cobertor e saiu de casa.

Depois de mais de um dia de sacolejos, já era noite.

A lua brilhava e havia poucas estrelas.

Dentro do cobertor, eu não sabia quem meu avô estava levando para me ver, mas conseguia perceber claramente que ele estava entrando numa região de montanhas profundas.

O ruído das folhas sob os passos apressados de meu avô ecoava pela floresta. Não sei quanto tempo passou; senti como se algo tivesse me dado um tapa e, em seguida, perdi os sentidos.

Quando despertei novamente, eu já estava deitado à porta de casa, e havia uma carta deixada dentro do cobertor.

Nela estava o método para eu continuar vivendo, escrito com a caligrafia de meu avô.

O conteúdo dizia para minha mãe comprar uma efígie de papel, escrever no peito dela a data e a hora do meu nascimento e, além disso, colocar um caixão de duas camadas no quarto.

Na noite do sétimo dia, eu deveria ser colocado na camada inferior do caixão, enquanto a efígie com minha data de nascimento ficaria na camada superior.

Se, após uma noite, eu permanecesse são e salvo, poderia viver até os dezoito anos; do contrário, seria o fim.

Embora a carta não explicasse o princípio disso, mais tarde senti que se tratava provavelmente de uma técnica para encobrir a aura de um vivo.

A ideia era fazer parecer que eu já estava morto, enganando os espectros rubro e alvo por dezoito anos.

Minha mãe, ao ver aquilo, ficou alegre como quem encontra uma tábua de salvação; mas o que a deixava ainda mais triste era que meu avô tinha desaparecido sem deixar rastro, e nada se sabia de sua vida ou morte. Mesmo após a polícia ser acionada, nenhum vestígio dele foi encontrado.

Mas, naquele momento, o urgente era salvar-me. Minha mãe, suportando o tormento de uma dor dupla, física e espiritual, mandou confeccionar um caixão de duas camadas e uma efígie de papel. Num piscar de olhos, chegou a noite do sétimo dia.