Capítulo 8 Era como se fosse alegria, e ao mesmo tempo, uma espécie de satisfação.

        A chegada do homem alterou, num instante, a atmosfera do pátio do templo.
        O campo criado pelo “Qi” era capaz de expor ao máximo as oscilações emocionais de um usuário de Nen.
        Naquele momento, o campo do homem exalava uma fria intenção assassina.
        Diante dessa aura impregnada de desejo de matar, Mônica, sendo uma pessoa comum, sofria um tormento atroz.
        Já Moyou, inabalável, ocultava-se nas sombras, reprimindo seu próprio fluxo de energia, aguardando o momento propício para agir.
        O homem caminhava então em direção a Mônica.
        Desde que adentrara o pátio, seus olhos haviam permanecido fixos nela, sem jamais vacilar.
        Deteve-se à sua frente e, sorrindo, disse:
        — Sabe por que não a mato?
        Mônica, lívida como um cadáver, apenas fitava, olhos arregalados, aquela criatura que julgava um “monstro” a se aproximar passo a passo.
        Intimidada pela aura assassina, sua mente parecia paralisada; não lhe restava capacidade alguma de resposta.
        — Nem sequer forças para conjecturar...?
        Vendo sua reação, o sorriso do homem alargou-se:
        — Não importa, sempre fui alguém que aprecia uma boa conversa. Nos breves instantes que lhe restam, permita-me ao menos expor-lhe, unilateralmente, minha razão. O motivo pelo qual não a mato de imediato é, naturalmente, porque...
        A frase ficou suspensa. Subitamente, o homem lançou-se como uma fera, investindo ferozmente contra Moyou, oculto no recanto sombrio.
        A partir desse instante, pouco importava se suas palavras anteriores a Mônica — “Sabe por que não a mato?” — haviam sido supérfluas.
        Também deixava de ser relevante se sua inclinação pelas conversas era genuína ou mero artifício.
        O que o homem desejava era atrair e manipular a atenção de Moyou através das palavras, para então, num golpe fulminante, aniquilá-lo.
        Diante do ataque repentino, o rosto de Moyou não pôde deixar de trair um lampejo de desespero.
        Num piscar de olhos, tal reação foi registrada pelo olhar do homem.
        — Então não passa de um garoto tolo.
        O homem sorriu com desdém, desferindo com velocidade máxima um soco repleto de energia vital ao ponto vital de Moyou.
        Ao sentir a proximidade do golpe fatal, Moyou, como se tomado de pavor, recuou atabalhoadamente, tropeçando em algo e caindo ao chão.
        Assim, o golpe do homem encontrou apenas o vazio.
        Todavia, caído, Moyou parecia ter perdido qualquer capacidade de reação.
        A menos que tivesse em mãos alguma arma capaz de estender seu alcance, restava-lhe apenas esperar pela segunda investida letal do homem.
        Mas era evidente que Moyou não portava arma alguma.

        Afinal de contas...
        O jovem diante dele não passava de um neófito, recém-iniciado na arte do Nen, ignorante das verdadeiras lides do combate — absolutamente inofensivo.
        — Você certamente pensou que era isso que eu imaginava, não?
        De súbito, o sorriso do homem se desfez, e seu olhar frio como o de uma serpente fixou-se nas mãos de Moyou, apoiadas no chão.
        Nesse instante, Moyou, aproveitando o movimento da queda, puxou de sob farrapos uma longa e afiada faca de cozinha ocidental, cravando-a sem hesitar no pulso direito do homem, ainda estendido após o soco.
        Era o ponto mais acessível para o ataque.
        Porém, desde o início, o homem jamais se descuidara; percebeu o movimento de Moyou no mesmo instante e, portanto, não seria atingido.
        Desviar seria trivial—
        Mas, numa ânsia de tornar o fim do combate ainda mais célere e simples, aquele homem, que parecia encontrar prazer no massacre, abriu a mão direita e, de modo inesperado, ofereceu-a à lâmina que se aproximava.
        Pshkt!
        A afiada lâmina atravessou-lhe a palma, jorrando sangue em profusão.
        No entanto, seu rosto permaneceu inexpressivo; ao invés de retirar a mão, pressionou-a ainda mais sobre a faca.
        Enquanto o sangue espirrava, a mão escorregou pela lâmina até alcançar o punho da faca.
        Em seguida, como se o sofrimento lhe fosse alheio, o homem agarrou com a mão ensanguentada a mão de Moyou que empunhava a faca, prendendo-a com força.
        — O “Qi” que posso liberar supera amplamente o seu. Por isso, desde que o controlei de perto, sua derrota tornou-se inevitável. Vamos, mostre-me o seu verdadeiro desespero.
        Sereno, o homem sabia que, caso desejasse, poderia a qualquer momento fazer Moyou sucumbir ao sono eterno apenas com a outra mão, impregnada de “Qi”.
        Nem seria necessário usar sua habilidade; um mero toque bastaria para eliminar um usuário de Nen.
        Embora fosse apenas um garoto, ainda assim proporcionava-lhe certa satisfação.
        Moyou tentou em vão se desvencilhar, mas, incapaz de rivalizar com o “Qi” do adversário, seu esforço revelou-se inútil.
        Todavia, o alto grau de vigilância do oponente, sua frieza e ousadia em trocar feridas por vitória, era digno de nota.
        Esse sujeito... Era ainda mais perigoso do que aparentava.
        — Então, você falou tantas palavras inúteis para Mônica, não apenas para distrair minha atenção, mas porque, de fato, aprecia conversar, não é?
        Moyou suspirou suavemente; não estava exatamente calmo, mas tampouco exibia o pânico que o homem tanto desejava ver.
        O homem, fitando-o, resmungou friamente:
        — Vejo que o subestimei. Na próxima vida, não se meta onde não é chamado; assim, talvez viva um pouco mais.
        — Fala como se, caso eu não reagisse, você me deixaria ir embora... Sua aura revela sem reservas sua índole desprezível.
        — Tsc, é tão óbvio assim?
        O homem murmurou sombriamente:
        — De fato, desde que percebi o seu “Qi”, passei a vê-lo como presa.

        Mal as palavras findaram, seu punho investiu direto ao ponto vital de Moyou.
        Preso, Moyou não tinha para onde fugir; só lhe restava encarar a morte.
        No entanto, no exato instante em que o punho ameaçava esmagar-lhe o crânio, duas mãos negras como a noite — cuja aparição ninguém percebera — surgiram dos flancos do rosto do homem e, num movimento brusco, agarraram-lhe a cabeça, torcendo-a violentamente para trás.
        Crrrac!
        A cabeça do homem pendeu para trás, com o estalar de vértebras e o estilhaçar da garganta, que rompeu a pele e verteu abundante sangue.
        — Hm?
        O súbito golpe congelou-lhe a expressão; a dúvida enroscou-se em sua mente como trepadeiras selvagens.
        O que acontecera?
        Queria dizer algo, mas apenas emitiu um som gorgolejante, logo desabando, inerte, ao chão.
        A sombra que surgira atrás dele, um duplo de sombras, recolheu as mãos lentamente, retornando ao estado original sob o comando de Moyou.
        Primeiro, criara uma ilusão para esconder a existência do duplo, e, no momento decisivo, permitira-lhe desferir o golpe mortal.
        Assim, o combate findou em menos de um minuto.
        Moyou baixou os olhos para o cadáver do homem, sentindo crescer no peito uma emoção indefinível.
        Algo entre júbilo e satisfação.
        — Que estranho... Tenho certeza de que não gosto de matar, então por que essa sensação...?
        Moyou levou o indicador ao queixo, murmurando consigo mesmo:
        — Seria por vê-lo cair, passo a passo, numa armadilha previamente traçada? Ou pelo fato de ter eliminado um problema sem grande esforço? Uma espécie de prazer como o de vencer um jogo rapidamente?
        — Pensando bem, nem sequer sei o nome desse sujeito, tampouco sua habilidade de Nen... Aliás, será que ele tinha alguma?
        — Enfim, tanto faz.
        Moyou balançou discretamente a cabeça e voltou a mirar o cadáver.
        Aquela sensação de vitória persistia, ecoando-lhe no coração.
        Lutar com Nen era deveras fascinante; bastava um único prenúncio bem plantado para decidir tudo num piscar de olhos.
        E eu ainda posso me tornar mais forte...
        Ao pensar nisso, Moyou deixou escapar um sorriso involuntário.
        Já Mônica, ao contemplar o destino do homem e o sorriso que aflorava no rosto de Moyou, sentiu o corpo inteiro tomado por um frio cortante.