Capítulo 2: A saída da rainha divina

Desde que trouxeram de volta aquela criança, a deusa-mãe da Terra enfim deixou para trás o desespero e a apatia, e seu rosto ganhou um pouco mais de calor, até mesmo alguns sorrisos.

Aquele menino também era uma divindade poderosa, nascida já sabedora de tudo; uma pena que, no momento decisivo, entregara sua força divina à mãe enfraquecida. Caso contrário, aquela criança já deveria ser, no mínimo, um jovem.

Ao ver o bebê trazido de volta, tateando por toda parte em seu templo como se jamais houvesse visto coisa alguma, a compaixão nos olhos da deusa Gaia tornou-se ainda mais profunda, e a culpa em seu coração também se adensou.

Quanto ao próprio envolvido, Rináudo também se espantara ao descobrir seu ofício divino e seu nome. Claro, jamais ouvira aquele nome; mais exatamente, além dele, em todas as lembranças numerosas e dispersas que possuía, não encontrou nada que tivesse relação com sua identidade.

Talvez sua mãe divina chamasse aquilo de nascer já sabendo, mas ele preferia dizer que aquilo parecia mais uma reencarnação, só que esquecendo de beber a sopa do esquecimento.

Se não estivesse enganado, antes disso ele devia estar, em alguma das férias da época da escola, com vontade de comer algo gostoso, e então fizera uma viagem impetuosa e sem planejamento rumo a um restaurante.

No caminho, porém, aconteceu uma tragédia: sem que ninguém soubesse por quê, as placas continentais se moveram, fazendo com que os arranha-céus erguidos pelos seres humanos rachassem; no fim, essas torres imensas se desfez em incontáveis pedras caindo do céu, e quantas pessoas, inclusive ele, foram mandadas para a próxima vida ninguém saberia dizer.

Enfim, bastou-lhe fechar os olhos e torná-los a abrir para se transformar em Rináudo, o deus da putrefação, o décimo terceiro filho gerado pela deusa da Terra e pelo deus do Céu, um nome de que, claramente, jamais ouvira falar em nenhuma mitologia grega.

Felizmente, nesse conto mitológico em que o afeto entre pais e filhos era friamente distante, sua mãe lhe dedicava um amor profundamente intenso. Era como se quisesse derramar sobre ele todo o amor que não pôde oferecer aos outros doze irmãos e irmãs.

O que era uma pena, porque já havia doze precedentes.

Rináudo foi rigidamente proibido pela deusa da Terra de sair do templo terrestre e de ir a qualquer lugar fora dele. Fora isso, Gaia era com ele de uma condescendência quase absurda; ele não duvidava nem por um instante de que, se tivesse coragem de pedir, a deusa da Terra seria capaz até de lhe oferecer o templo em que viviam.

Depois de pensar um pouco, Rináudo percebeu por instinto que deveria procurar outros ofícios divinos, de modo a fortalecer seu poder e assim enfrentar o pai feroz e os doze irmãos e irmãs que não nutriam por ele qualquer proximidade.

Mas, para obter ofício divino, o mais importante era a divindade interior; só queimando essa essência era possível conversar com a vontade do mundo. E, se o conteúdo da conversa fosse considerado inútil para o próprio mundo, então, ainda que o discurso fosse magnífico, nada se ganharia com isso.

Mesmo que aquele mundo tivesse enormes lacunas, e mesmo que as lembranças de Rináudo contivessem incontáveis fenômenos naturais inexistentes ali, bem como possibilidades criadas pelo homem que aquele lugar jamais conhecera, ele não ousava apostar. Afinal, havia vivido sempre ao lado de sua mãe divina da Terra; se errasse o palpite, até mesmo a mãe, que o amava, acabaria se irritando com a forma como ele se feriria por conta própria.

Nesse caso, talvez ele ganhasse enfim uma infância completa, já que a deusa da Terra o advertira repetidas vezes: até que seu poder divino alcançasse certo nível, não tentasse obter mais força. O poder da putrefação já bastava para torná-lo uma divindade de poder mediano.

A deusa da Terra, depois de perder doze filhos, não desejava ver o caçula sofrer qualquer outro dano. Sua proteção, no presente, era tão intensa que chegava a sufocar.

Por exemplo, naquele momento.

Rináudo caminhava com seus pezinhos curtos na direção de um prato de cristal sobre uma mesa de pedra, mas sua aparência frágil fez com que a mãe divina da Terra esquecesse, por instinto, que ele ainda era uma divindade, e ela chegou até a temer que ele não conseguisse erguer o prato, chegando a retirar dele o peso da Terra.

Rináudo até suspeitava que talvez todas as rochas daquele mundo fossem assim, tão leves.

O tempo corria lentamente. O poder da putrefação era, no fim das contas, demasiado simples; só podia lhe fornecer uma quantidade de poder divino que, embora constante como um fio d’água, era realmente minúscula. Ainda naquele dia, ele mal passava da aparência de uma criança de dois ou três anos.

E, como divindade incapaz de perceber o tempo, Rináudo nem sequer sabia quanto se passara.

Aquele mundo ainda era jovem demais; não havia sol nem lua. O instante em que o céu cintilava com luz deslumbrante marcava o amanhecer, obra da deusa do dia, Hêmera. Já no instante seguinte, por força da deusa da noite, Nix, tudo mergulhava numa escuridão completa.

Nem sequer existiam o amanhecer e o crepúsculo como sinais da troca entre sol e lua.

Ainda assim, os deuses primordiais e os antigos deuses, que já viveram por eras, conheciam a alternância dos astros e o fluxo do tempo.

Como esposa do rei divino do céu, a deusa da Terra precisava, em intervalos regulares, ir por conta própria em busca do rei dos deuses na montanha sagrada de então. Ali ficava o ponto mais alto do mundo: o Monte Olimpo.

No alto, além do templo celeste, o maior e mais magnífico de todos, havia doze pequenos palácios, cada um com menos de um décimo do tamanho do templo do céu, parecendo casinhas para cães.

O rei do céu era excessivamente orgulhoso e não demonstrava a menor consideração pelos doze poderosos filhos titãs. Talvez, aos olhos daquela divindade, já levá-los ao Monte Olimpo fosse a maior das dádivas.

Na maior parte do tempo, o Monte Olimpo parecia frio e sem vida; naquele dia, porém, havia nele um sopro diferente de vitalidade.

Urano, que em geral era cruel e de humor instável, esperava com um sorriso no rosto pela figura que surgiria à porta; ao seu lado, os doze filhos também aguardavam, com olhos ansiosos, a chegada da mãe divina.

No Monte Olimpo, só havia um mínimo de alegria quando descia a consorte divina amada por aquele rei do céu. Em tempos normais, se o mundo ainda não tivesse dado um nome ao reino dos mortos, muita gente certamente tomaria aquele lugar por tal reino.

A deusa da Terra ia de tempos em tempos ver seus onze filhos, aprisionados pelo marido brutal e usados como escravos. Mas agora já eram doze.

“Ah, minha querida deusa da Terra, minha querida consorte divina, aquela com quem compartilho metade da glória do rei dos deuses... A cada alternância de dias e noites, minha saudade por você se aprofunda; e, no entanto, você nunca dedica sua atenção ao seu pobre marido. Só sabe dar todo o seu tempo a esses estranhos. Quando será que seu olhar repousará apenas ao meu lado?”

Ao avistar, à porta, a sombra que tanto desejava em seu coração, Urano ergueu-se de imediato de seu trono divino e, sorridente, ajudou a deusa da Terra a sentar-se no outro trono, colocado ao lado do dele e da mesma altura.

Se isso acontecesse antes de seu décimo segundo filho ser arrancado, talvez a expressão da deusa da Terra se abrandasse um pouco e ela até conversasse com o rei do céu. Mas, depois de ter perdido todos os doze filhos, aquela deusa não tinha mais a menor gentileza para com o marido.

“Ah, Urano, você sabe. Eu não quero vê-lo. Desde o momento em que se uniu a mim sem considerar minha vontade, desde o momento em que levou meus filhos apesar dos meus apelos, deveria ter entendido que, agora, o que mais me importa são os meus doze filhos!”

Embora a permanência de Rináudo ao lado da deusa da Terra aliviasse a saudade causada pela perda dos filhos, essa deusa passara muito mais tempo com Cronos e, por isso, sentia ainda mais falta daquele filho que sempre estivera ao seu lado.

A expressão de Urano escureceu um pouco, mas essa sombra foi imediatamente substituída por alegria. Haveria, afinal, alguém sob o céu que pudesse ser mais nobre do que sua própria esposa, a mãe divina? Deixá-la descarregar sua irritação também seria bom; melhor isso do que um dia ela, em silêncio, lhe desferir um golpe terrível.

Era preciso lembrar: tratava-se da deusa da Terra, que compartilhava com ele o trono do rei dos deuses e possuía metade da glória desse poder. Além do mais, ele era, afinal, o marido dela. Ceder um pouco, deixar que ela aliviasse a raiva, era o correto; podia até ser visto como uma pequena intimidade conjugal. Quanto aos outros doze filhos, se algum deles ousasse dizer algo, não deveria reclamar de sua falta de clemência.

Já os doze deuses titãs, ao verem sua mãe divina, naturalmente se alegraram imensamente. Mas, ao avistarem Urano de pé ao lado dela, o ardor do coração esfriou num instante. Sim, fosse como fosse, enquanto aquele rei do céu continuasse a estar ali, desejar liberdade e paz não passava de sonho impossível.

Ainda assim, sob tamanha opressão prolongada, eles também haviam aprendido a se ajustar.

Pelo menos, se pudessem manter a mãe divina ao alcance das mãos, já seria possível viver com um pouco mais de conforto e dormir por mais tempo em paz.