Capítulo 49: O Gargalo do Plano

Sob o martelar incessante, dia e noite, da Deusa da Terra, a nova arma divina destinada a enfrentar Urano tomou forma — uma obra de grandiosidade verdadeiramente sumptuosa.

Nela, partes inovadoras imbuídas da essência da arte foram empregadas para permitir que esta arma realizasse feitos jamais vistos.

A linhagem mais íntima, herdada pelos descendentes do Rei Divino dos Céus, serviu de guia.

O osso do polegar mais duro e vigoroso da mão direita da Deusa da Terra foi utilizado para acrescer força e tenacidade ao artefato.

Até mesmo os estilhaços do tridente quebrado do Deus do Mar serviram de matéria-prima para a sua fundição.

Sob a fúria da terra e os golpes incessantes e refinados dos Ciclopes, mestres na forja, uma foice afiada nasceu das chamas.

Ela simbolizava a vingança suprema que a Deusa da Terra guardava no peito contra a cólera dos céus.

Nesse ínterim, Rinaldo dedicava-se a cuidar da sua pequena semente.

Após absorver o sangue divino, a semente crescera rapidamente, mas o calor abrasador do vulcão e as erupções constantes de magma tornavam o seu desenvolvimento extremamente penoso. Até aquele momento, já havia perdido a vida por três vezes.

Para ser francos, a vegetação daquele mundo havia cessado o seu crescimento.

Não fosse pela Cidade da Prosperidade, que ele mantinha capaz de sustentar precariamente as leis do crescimento vegetal, é muito provável que todas as plantas do mundo tivessem ficado estagnadas no dia em que o Deus do Crescimento retornou ao ventre materno.

Caos estremecia diariamente. As leis, onipresentes e entrelaçadas, clamavam para que os poderosos deuses titãs mantivessem a paz em seus próprios domínios.

Contudo, os titãs haviam regressado ao útero da Deusa da Terra, desprovidos de suas formas corpóreas e, por conseguinte, destituídos do direito de intervir nos domínios do mundo. Gaia, a Deusa da Terra, teve seus órgãos reprodutivos bloqueados pelo próprio marido, impossibilitada de trazê-los de novo à luz, o que colocou a ordem de Caos à beira do desequilíbrio.

Afortunadamente, no mundo das trevas, duas divindades primordiais podiam apaziguar os seus tremores. No domínio da flora, a Deusa da Terra ainda não havia adormecido, e o Deus da Prosperidade possuía alguma força; uma divindade de poder mediano já era considerada marcante no misterioso mundo atual.

Nas profundezas oceânicas, o Deus do Mar perdera grande parte de seu vigor; os mares anteriores erguiam ondas titânicas a cada instante, enquanto as profundezas ainda conseguiam preservar certa serenidade.

O único entrave real residia no domínio do Tempo.

As duas divindades do tempo, de poder formidável, já representavam o limite desse reino. Não havia uma terceira divindade temporal que, espremida entre as duas potências, tivesse conseguido conquistar um pequeno espaço no domínio do tempo; até então, este ainda não era vasto o suficiente para gerar uma terceira divindade cronológica.

Manter a ordem do mundo funcionando cabia ao próprio mundo, mas falhar no cumprimento de seus próprios deveres era responsabilidade dos titãs, que sofriam constantemente com o revés da essência e da divindade primordiais em seus interiores.

Isso fez com que os titãs, que nesse período haviam adquirido a capacidade da fala e uma consciência incipiente, emitissem lamentos incessantes, fustigando incessantemente a Deusa da Terra e o seu espírito extremamente frágil, deixando a Deusa Gaia — que precisava concentrar todas as suas energias na confecção da foice — de uma exaustão extrema.

Ainda bem que, naquele instante, o último golpe de martelo desabou. Uma luz divina e cortante ergueu-se em direção ao céu, embora, poucos metros adiante, a Deusa da Terra a tivesse tomado em mãos, estilhaçando novamente o facho luminoso.

A deusa moveu a foice de forma experimental, e aquela arma letal deixou facilmente um sulco que atravessava o corpo do vulcão. Por descuido, Gaia acabou por decepar a unha do dedo mínimo de sua mão direita.

Aquele pequeno fragmento de unha, ao separar-se da deusa, transformou-se numa gema vermelha e translúcida. A deusa contemplou-a por um breve momento antes de arrojá-la ao interior do templo da terra; naquele momento, não dispunham de tempo livre para contemplar bens materiais fúteis.

Contudo, o passo seguinte do plano enredou Gaia em profunda hesitação. Para conseguir rasgar o símbolo do patriarcado, era imperativo que Urano se aproximasse dela. Mas ela recusava-se a permitir que o Rei dos Céus a visse em seu estado atual; só de imaginar Urano fitando-a com compaixão ou escárnio, a fúria da deusa crescia desenfreada.

Por outro lado, o céu tampouco se precipitaria sobre a deusa perdendo totalmente a razão ao vê-la. Caso deparasse com a Deusa da Terra envelhecida, provavelmente brindá-la-ia apenas com o escárnio celeste.

A aparência dos deuses é moldada pelo poder de sua divindade.

Tome-se Rinaldo como exemplo: embora no passado não possuísse traços hediondos, o poder da putrefação velava-lhe o rosto alabastrino. O que atraía a atenção alheia eram os seus cabelos negros, herdados da Deusa da Terra; sob os fios, a vida corrompida pulsava, sendo esse o verdadeiro motivo pelo qual o seu semblante ostentava tamanha beleza.

A feição da divindade nas profundezas do oceano também estava atrelada ao seu domínio. A totalidade dos mares detém uma longevidade imensa, moldando a sua aparência à meia-idade, com olhos capazes de perscrutar as profundezas mais recônditas, quase totalmente negros, pontuados por sutis reflexos azulados.

É inegável que os traços da Deusa da Terra, mesmo envelhecidos, mantinham-se deslumbrantes; contudo, o poder telúrico começava a envolver a deusa por completo, um sinal de que a terra a instigava a adormecer sem demora.

Rochas e vegetação escalavam silenciosamente o corpo e o rosto da deusa. Daí a pouco tempo, a divindade transformar-se-ia inteiramente numa estátua de pedra, fundindo a sua vontade à terra firme e mergulhando num sono profundo. Mas que diferença havia entre tal sono e a própria morte?

Nenhuma. Por isso ela precisava resistir; recusava-se a adormecer e, muito menos, a fundir-se eternamente à terra juntamente com os seus doze filhos.

Sem mencionar que os seus seis filhos gigantes ainda languidamente aprisionados no Tártaro exigiam atenção, e havia incontáveis tarefas por concluir.

Ainda assim, era inegável que a beleza que a terra outrora lhe conferira era deslumbrante demais; contemplando agora o próprio reflexo na água, até ela mesma sentia um aperto de melancolia. Afinal, aquele era um mundo onde a aparência detinha considerável valor.

Sem encontrar uma solução após longas ponderações, a deusa viu-se compelida a voltar o olhar uma vez mais para o seu filho caçula. Aquele rapaz, seu filho mais novo em Cnossos, certamente nutria artimanhas capazes de auxiliá-la. Sendo uma divindade criadora de arte, ele decerto possuiria algum vislumbre de inspiração repentina.

— Rinaldo, meu filho, eu te chamo. Vem para junto de tua mãe; tenho assuntos a tratar contigo.

Gaea clamou em direção à vegetação circundante, já murcha e em decomposição.

Havia um único senhor no domínio da putrefação; portanto, proferir o seu nome naquele reino fazia com que todas as palavras fossem transmitidas diretamente ao seu soberano.

Rinaldo, que ainda manipulava a sua plantinha, ergueu os olhos na direção do cume da montanha. Olhou então para a sua frágil, piedosa e moribunda muda, cerrou os dentes e, após erguer uma redoma de proteção vital, disparou montanha acima.

Esperava apenas que os desígnios da Mãe Terra se resolvessem com brevidade, permitindo-lhe regressar sem demora; não tencionava ver a sua preciosa planta desvanecer-se no magma.

Afinal, por que a deusa o chamaria de súbito? Não passara o último período inteiramente dedicada à forja da foice? Dias antes, ao tentar oferecer auxílio, fora sumariamente recusado sob o pretexto de que o seu poder era demasiado fraco e o feriria. Teria faltado mais algum material?