Capítulo 65: Orientação

Após alguma reflexão, Rinaudo concluiu que, embora o seu objetivo principal fosse elevar o nível e a amplitude da sua divindade, o seu próprio conhecimento ainda era demasiado superficial.

Agora, na condição de divindade, ele conseguia enxergar infinitas possibilidades em todas as coisas: o fluxo da água, a sua acumulação, ou até mesmo a ecologia de um rio.

No passado, porém, enquanto mero mortal, a água não passava de água, e um rio era apenas um rio.

Mesmo que lhe ocorressem certas ideias, restava saber se estariam em harmonia com o mundo.

Essa era uma questão crucial.

Quem abandona o mundo acaba por ser por ele abandonado; vivendo agora no mundo de Caos, ele não tinha o direito de contrariar a ordem universal.

O mais sensato era sempre procurar o bem do mundo.

E, para conseguir isso, a melhor estratégia era recorrer a uma entidade de vasta sabedoria e imenso poder.

Contar com a tutela de um ser supremo trazia sempre uma profunda sensação de segurança a qualquer recém-chegado.

Com esses pensamentos em mente, olhou em redor e percebeu que o trabalho no espaço sideral estava praticamente concluído.

O espaço, outrora vazio, continha agora corpos celestes, embora ainda não formassem constelações nem emitissem luz própria. O único propósito de os organizar fora evitar colisões que os pudessem reduzir a meros fragmentos.

A propósito, a luz das estrelas também parecia poder servir de base para uma divindade.

Se, após resolver a questão da podridão na câmara do deus principal, ninguém mais tivesse descoberto a luz estelar, ele próprio a reclamaria para si.

Por ora, o melhor seria ir ao encontro da deusa Gaia.

Que ninguém o apelidasse de menino mamã.

Onde estaria o mal em procurar a mãe para desabafar quando surgiam problemas? Qualquer filho normal faria o mesmo. Se quisessem, os outros que fizessem o mesmo, desde que a própria deusa não se opusesse.

E, por coincidência, era exatamente isso que faria.

Com os pés assentes numa nuvem branca que flutuava em direção à superfície, Rinaudo mal havia regressado à terra firme quando recebeu uma mensagem da deusa Gaia. Tal como da última vez, uma trilha de flores desabrochou pelo solo para lhe indicar o caminho.

Seguindo os passos floridos e a orientação da terra, chegou mais uma vez ao templo telúrico.

— Meus cumprimentos, ó grandiosa Terra, deusa Gaia, mãe de todos os deuses.

— Finalmente chegaste, meu filho mais novo, o único que compreende as dificuldades da tua velha mãe.

Em contraste com o seu estado anterior — ora consumido pela fúria, ora de uma impassibilidade gélida —, o semblante de Gaia mostrava-se agora muito mais sereno. A sua aparência vibrante e cheia de vida afastava-se por completo daquele aspeto decrépito de outrora, que dava a impressão de se desmoronar ao primeiro sopro de vento.

— A batalha contra Urano exigiu muito de ti. Fui detida por pequenos assuntos há momentos, mas agora estou livre. Já que vieste do espaço diretamente para a terra, aproveito para te entregar a foice que te prometi para tua proteção.

Enquanto falava, Gaia deu uma leve pancada numa das colunas do templo. A coluna de alva pedra pura fendeu-se ao meio, revelando no seu interior a foice divina que ali repousava tranquilamente.

Não se sabia se aquilo servia para aumentar o ar de imponência ou se a foice era tão afiada que a deusa não tinha onde a guardar, mas o facto era que aquele artefacto lendário e famoso estava finalmente nas suas mãos. E, pensando bem, era algo bastante emocionante.

Rinaudo, naturalmente, não recusaria a generosidade da Mãe Terra. Para além de ser algo a que tinha direito, com a mente peculiar daquelas divindades, se ele rejeitasse a oferta ou fizesse cerimónias pensando que a deusa interpretaria isso como insatisfação, o resultado poderia ser desastroso.

Como esperado, Rinaudo aceitou a foice de bom grado, e o sorriso da Mãe Terra aprofundou-se ainda mais.

Ela deixou ali um ténue vestigio do seu próprio poder divino, sinal de que o pretexto para o chamar estava concluído. A partir dali, os assuntos passariam a ser exclusivamente dele.

— Digo-o com alguma vergonha, ó Mãe Divina, mas há certos assuntos sobre os quais gostaria de pedir a vossa opinião.

Apesar de achar deselegante pedir ajuda de mãos a abanar, Rinaudo não tinha como arranjar uma oferenda de última hora.

Afortunadamente, a deusa Gaia não partilhava de culturas tão complexas e não julgava que o auxílio entre mãe e filho exigisse recompensas materiais.

— Podes expor-me as tuas dúvidas. Antes que eu caia em sono profundo, será gratificante poder ajudar-te a resolver estes pequenos ou grandes dilemas.

— A minha divindade principal já não consegue conter o poder que tenho absorvido de outras fontes. Quero aprimorar a minha esfera da podridão, mas encontro-me sem rumo, pelo que vim aqui procurar orientação.

Gaia assentiu e disse: — A podridão decerto não é um poder grandioso. Surgiu quando o teu irmão daquela época foi arrebatado, fundindo-se a minha indignação e impotência com o poder telúrico. Como a Terra estava demasiado debilitada e desejava instintivamente sobreviver, e coincidindo com o facto de a minha irmã ter dado à luz um filho que simbolizava a morte, foi através desta teia de circunstâncias que vieste ao mundo.

— Já te falei sobre isto antes, por isso não me repetirei. Voltando à tua questão: se desejas elevar o poder da podridão, descreve-me primeiro a tua compreensão sobre ela.

— Sinto que a podridão é o processo pelo qual a forma corpórea da vida, após a morte, retorna e nutre o mundo. É precisamente por isso que me sinto num impasse: esta força parece incorreta quer caminhe na direção da vida, quer na direção da morte. Talvez devesse orientá-la para a corrupção universal, ou talvez disputar o domínio da morte com o próprio deus da morte?

Rinaudo expôs a sua angústia de cabeça baixa. Ao erguer o olhar, viu que Gaia já se aproximara dele e lhe tocava suavemente na testa.

— Meu filho tolo, tudo tem um fim. O termo da vida é a morte, e o fim das plantas é o definhamento. Este é um domínio vasto e uma direção promissora. Contudo, o mundo encontra-se agora numa fase de vigoroso desenvolvimento; Urano manteve-o em paz e sob repressão durante demasiado tempo.

— O mundo atual não tolera destruições em larga escala. Mesmo divindades associadas aos vulcões, só pude selá-las no exato local do seu nascimento, sem lhes dar uso nem integrá-las no mundo, precisamente porque o que o mundo mais precisa agora é de estabilidade.

— Pensas que obtivesses uma divindade apenas por abrir a boca? É certo que por vezes intercedi por ti, mas nem mesmo os deuses primordiais conseguem criar algo do nada. Se conseguiste obter duas divindades de imenso potencial e a arte — uma inovação jamais vista — a partir de uma modesta divindade de poder médio como a podridão, devesê-lo ao favor com que o mundo te contempla.

— O poder da podridão resulta da fusão dos elementos da vida e da morte. Seguir em direção à morte é viável; afinal, a morte é o termo da vida e da própria existência, e tanto o poder como a capacidade de intimidação seriam suficientes para te ergueres como uma divindade suprema. No entanto, se não conseguires retribuir esse poder ao mundo, o favor que ele te concede desvanecer-se-á.

— Se insistires nesse caminho, a minha sugestão é que permaneças no meu templo, adotando outras divindades como a tua essência principal, e passes aqui o teu período de vulnerabilidade para evitares perigos. Quando o mundo florescer ainda mais e alcançar maior prosperidade, divindades como o Fim já não serão rejeitadas com tanta intensidade.

— Mas deves compreender que nenhum mundo em crescimento deseja o flagelo das calamidades, pois estas representam destruição, um desperdício estéril, e podem mesmo provocar reviravoltas drásticas em certos domínios. Pretender erguer-te como uma divindade de catástrofes sem atrair a aversão do mundo é uma tarefa extremamente árdua. Talvez as calamidades possam ser controladas, mas será que uma calamidade controlada possui poder suficiente para te garantir uma existência livre de perigos?

— A podridão assenta simultaneamente nos domínios da vida e da morte. Torna a terra mais próspera e fértil, o que constitui um auxílio à vida; contudo, a sua essência manifesta-se após o termo desta. Mesmo que eu te confiasse a divindade da vida, o mais provável seria que a vida tragasse a podridão, e não o oposto.

— As ramificações disto são muito mais complexas do que posso expressar nestas poucas palavras.

— Mas anseio verdadeiramente que sejas outro dos filhos acarinhados pelo mundo, e que essa bênção perdure eternamente. Não sejas como o teu pai desavergonhado, que, após perder tal graça, fundiu-se para sempre com o céu.

— Dito isto, continuar seria inútil para a tua compreensão atual. Pensa por ti mesmo; reflete sobre o que desejas realizar e qual será o teu futuro.

— Como mãe, anseio proteger-te para sempre. Mas, do mesmo modo, desejo que sejas capaz de proteger a tua própria vida quando eu já não puder fazê-lo. Podes meditar ao longo de trinta alternâncias entre o dia e a noite. Durante esse período, dedicarei o meu tempo a ordenar a minha divindade caótica. Aguardo a tua resposta após trinta dias e noites, mas, qualquer que seja a tua decisão, terás sempre o meu apoio.