Volume I Capítulo 2 Fora daqui

O quarto estava impregnado de um odor de sangue avassalador. O coração de Hortência afundou; diante dela, uma figura à beira da morte permanecia imóvel, deitada sobre o leito rígido.

A respiração de Língio era tão fraca que mal se percebia. Se não fosse o leve movimento de seus ombros largos, Hortência acreditaria que ele já havia partido deste mundo.

Dizia-se que Língio não apenas teve os tendões das quatro extremidades cortados por ordem do imperador de Jínio, como também fora submetido à Pena da Flor de Jade. Era considerada a tortura mais cruel do palácio: primeiro, desenhava-se o padrão de uma flor de jade nas costas do condenado; depois, com agulha grossa e fio de ouro aquecido ao fogo, seguia-se o traço, bordando-o diretamente na carne. Ao final, quando o fio de ouro esfriava e aderira ao sangue e à pele, arrancava-se cada fio, um por um, das costas do torturado.

Quem passava por essa pena raramente sobrevivia às terríveis sequelas, e Língio ainda fora lançado numa cela suja e úmida.

Era início de verão; o calor do dia era sufocante, e as costas de Língio estavam em carne viva, dilaceradas e sangrando. Hortência sentia-se aterrorizada só de olhar. Um homem de tão nobre espírito, reduzido a este estado — o imperador de Jínio teria sido mais misericordioso se o matasse de uma vez.

Vânia, ao ver a cena, soltou um leve suspiro e, virando-se, perguntou ao pequeno eunuco Jade: “O príncipe... Com ferimentos tão graves, ninguém do palácio enviou um médico sequer?”

Após a punição, o imperador já havia acalmado sua ira, mas nem mesmo os amigos próximos de Língio vieram visitá-lo. Jade enxugou as lágrimas: “Em toda Chang’an, todos esperam que nosso senhor morra, ninguém virá. Além disso, só fazem algo se receberem dinheiro.”

Pelo estado de Língio, era evidente que não viveria muito; talvez, entre hoje e amanhã, aquele mestre que serviram por mais de dez anos partiria.

Do lado de fora, houve movimentação.

Uen entrou, ofegante: “Senhora, o mordomo da Casa Hortência trouxe seu dote.”

O dote de Hortência deveria ter chegado junto com ela ao palácio, mas sua tia dissera que, por ser um casamento de pouca importância, deveria ser discreto, sem chamar atenção. Por isso, o dote seria entregue em segredo antes do toque de recolher.

Sua chegada era providencial, capaz de resolver a urgência do momento.

O rosto pálido de Hortência finalmente recuperou cor; ela apressou-se em sinalizar para Vânia:

“O Hospital Imperial deve ter acabado de fechar; vá contar o dote e escolha os objetos mais valiosos para sair do palácio, dizendo que estou doente e preciso de um médico imperial. Espere na porta do palácio e, por favor, traga o médico a todo custo.”

Ela não sabia se Jade e Uen poderiam sair, e o mordomo da Casa Hortência certamente não faria esse favor por ela. Só podia depositar a esperança em Vânia.

Vânia hesitou, mas logo firmou o olhar: “Senhora, não se preocupe, eu tentarei.”

…

A chuva caiu forte, e o médico imperial chegou quase à meia-noite.

Vânia esperou por horas à porta do palácio, pedindo e suplicando aos médicos que voltavam para casa; apenas um, de rosto jovem, caminhou até ela com um guarda-chuva branco de trinta e duas varetas:

“Estou disposto a ir à Casa do Príncipe de Huanã para atender a senhorita Hortência.”

No Hospital Imperial, todos sabiam que atender a senhorita Hortência era só um pretexto; a verdadeira intenção era tratar o ferido do palácio. Se conseguisse salvá-lo e o imperador não gostasse, o médico estaria em apuros; se não conseguisse, e o imperador algum dia recordasse o filho e buscasse culpados, o risco era o mesmo. Ninguém queria essa incumbência.

O médico imperial, chamado Montanha, estava no hospital há apenas três meses. Ele, carregando sua caixa de remédios, apressou-se para o pátio leste.

Língio, mesmo agora um mero plebeu, ainda tinha Hortência como sua esposa oficial da Casa Hortência.

Montanha tirou a caixa, fez um leve gesto de respeito a Hortência: “Saudações, senhora.”

Hortência ficou atônita.

O jovem médico tinha uma beleza marcante, de traços ambíguos, sobretudo os olhos claros e profundos, difíceis de comparar mesmo entre os nobres de Chang’an. Era familiar demais, mas ela não conseguia recordar onde ou quando o vira.

Montanha dirigiu-se ao adormecido Língio.

Ao olhar rapidamente, prendeu a respiração.

Mesmo tendo lidado com casos graves e pacientes mutilados, nunca viu algo tão impressionante quanto Língio.

Não conseguia associar aquele homem ensanguentado ao antigo príncipe.

Montanha enxugou a chuva das mãos e tocou a testa de Língio; como já suspeitava, o rapaz estava febril.

Quis então examinar o pulso, mas ambos os pulsos de Língio haviam sido mutilados, sem um único ponto intacto para o exame.

Sem alternativa, Montanha pegou uma caneta, rasgou a manga da camisa de baixo, e escreveu a receita em um tecido branco, orientando com voz suave:

“O senhor Língio está gravemente ferido, a prioridade é baixar a febre.

“Esta receita é para isso. Por sorte, trouxe remédio para feridas; os machucados precisam ser limpos com algodão embebido em álcool forte, e é necessário álcool de alta graduação. Depois de limpos, pode aplicar o remédio.”

Montanha soprou sobre o tecido, secando rapidamente a tinta, e entregou-o a Uen: “Não se preocupe, diga aos guardas que está saindo para buscar remédios para a senhora.”

Uen recebeu a receita, protegendo-a contra a chuva, e saiu apressado.

Hortência ajoelhou-se ao lado de Língio, evitando olhar diretamente para suas feridas, ergueu os olhos e fitou Montanha, perguntando em gestos:

“Os ferimentos são tão graves; usar álcool não causará dor insuportável?”

Antes que Vânia pudesse traduzir, Montanha compreendeu os sinais e respondeu de imediato:

“Senhora, o senhor Língio ficou na cela úmida e, neste período de calor, se não limpar com álcool forte, os ferimentos criarão larvas e apodrecerão. Nesse caso, não haverá cura possível.”

Larvas?

Hortência empalideceu, emitindo sons roucos enquanto ordenava a Jade que preparasse bacias e álcool.

Jade balançou a cabeça: “Senhora, não há álcool forte disponível no palácio.”

Montanha compreendeu. Com o toque de recolher se aproximando, mas diante da urgência, saiu decidido: “Não se preocupem, vou comprar.”

…

Pouco depois, Montanha e Uen retornaram juntos.

Antes de partir, Montanha olhou uma última vez para Língio, com expressão de compaixão: “Minha medicina é limitada, mas fiz tudo que pude pelo senhor Língio. O resto depende de sua sorte. Se a febre baixar esta noite, ele sobreviverá; se não…”

Montanha fitou Hortência, com um olhar de franca piedade.

Jade acompanhou Montanha na saída, enquanto Uen correu para a cozinha a preparar o remédio.

Hortência lavou as mãos, Vânia acendeu a lamparina, e sob a luz, ela pegou o algodão embebido em álcool, prendendo a respiração, limpando cuidadosamente as costas de Língio.

Ao passar sobre as feridas irregulares, temia causar-lhe dor.

Enquanto limpava, lágrimas brotaram dos olhos de Hortência.

Quanto sofrimento haveria ali? Ao tocar o álcool, o corpo de Língio tremia levemente de dor sob suas mãos.

Mas não se ouvia um único gemido de sua boca.

Todos ficaram em vigília, atentos durante toda a noite, sem relaxar.

Ao amanhecer, por sorte, a febre de Língio cedeu.

O céu encoberto voltou a chover; era o início da temporada de chuvas em Chang’an, um clima benéfico para a recuperação.

Hortência suspirou aliviada, encostando a cabeça no leito e adormecendo.

Sob o som da chuva, Língio finalmente abriu os olhos.

Ao despertar, viu de perto um rosto delicado adormecido; a fisionomia da jovem era por demais familiar, e ela dormia colada a ele.

No instante em que ele abriu os olhos, Hortência acordou abruptamente, fitando-o com surpresa e alegria.

Língio, porém, sufocou a repulsa que o invadia, encarou seus olhos brilhantes e, com ódio, murmurou:

“Saia.”