Um

() Estrondo!!

A cabeça de Luo Jing estremeceu.

Estrondos sucessivos!!

A mente de Luo Jing foi sacudida com violência.

Ele estava tremendo! Ele se moveu!!

Bum!!

A cabeça chocou-se com força contra algo rígido, e Luo Jing soltou um gemido abafado.

Devagar, abriu os olhos e, com a visão turva, contemplou à sua frente uma penumbra cinzenta. Uma silhueta movia-se de um lado para o outro, ocupada em fechar janelas e arrumar objetos. À esquerda daquela figura, divisava-se vagamente uma janela; do lado de fora, um estalo ressoou e mais um raio iluminou o aposento com um brilho límpido e gélido.

"Mm..."

Luo Jing gemeu. Tentou erguer a mão para massagear a nuca, mas seu corpo não o obedecia. Sentia-se tomado por uma sensação confusa de dormência, coceira e dor misturadas; seus membros pareciam-lhe estranhos, desprovidos de qualquer sensibilidade, largados ao lado do corpo como quatro varas magras de madeira.

“Estou morto?” A mente ainda oscilava na penumbra do torpor. Lembrava-se, vagamente, de que, por descuido, ao tomar banho, havia tentado conectar o plugue de energia com as mãos molhadas e morrera eletrocutado. Vira com os próprios olhos um clarão azul explodindo entre sua mão e a tomada, seguido de um denso fedor de carne queimada e fumaça negra. Depois, nada mais soubera.

O cérebro, enevoado, parecia ter as memórias todas reduzidas a um lamaçal indistinto.

Luo Jing esforçou-se para abrir bem os olhos, procurando discernir em que situação se encontrava.

Bum!

Outro abalo violento; a cabeça dele bateu com força contra a cabeceira da cama, uma dor lancinante o atravessou, e Luo Jing perdeu completamente a consciência.

Não se sabe quanto tempo se passou — talvez um dia, talvez vários.

Enfim, voltou a sentir alguma coisa no corpo; a consciência foi se aclarando aos poucos, emergindo do torpor.

Pum. Um ruído leve, talvez o som de uma porta fechando.

— Mamãe saiu? — perguntou a voz da irmã.

— Sim, ela tomou o café e foi comprar legumes frescos. Daqui a pouco, também irei à casa da sua tia. — A voz masculina, familiar, respondeu; depois, fez-se silêncio.

Luo Jing percebeu, subitamente, que estava sentado num quarto pequeno e acolhedor. Diante de si, uma escrivaninha retangular; segurava uma caneta-tinteiro preta, traçando fileiras de letras sobre o papel branco.

Da janela à direita, entrava uma luz branca intensa; lá fora, chovia mansamente. No telhado vermelho do prédio em frente, uma camada de **.

De súbito, como a inundação de uma represa rompida, um fluxo colossal e complexo de lembranças irrompeu em sua mente.

"Mm..." Gemeu instintivamente, levando a mão à testa. Incontáveis memórias estranhas invadiam-lhe o cérebro em turbilhão.

Garon? Eu sou Garon? Eu atravessei para outro mundo?

Sem tempo para hesitar, suportando a dor de cabeça, começou a percorrer vertiginosamente as lembranças que lhe invadiam a mente.

Este era um mundo de atmosfera semelhante à Europa da Revolução Industrial. Havia carros, havia aviões, armas de fogo e canhões — contudo, ainda não se desenvolvera armamento de destruição em massa.

Sua identidade: um garoto comum chamado Garon, dezesseis anos, filho de dois modestos funcionários de uma empresa de borracha. Tinha uma irmã mais nova, Ying'er. O ambiente ao redor era análogo ao da Europa industrial, mas, pelas lembranças dos rostos da família, compreendia que ali não era a Terra.

Ele e a irmã nasceram de cabelos naturalmente púrpura-escuros e olhos de um rubi profundo — cabelos herdados do pai, olhos herdados da mãe. Jamais ouvira falar, na Terra, de alguém com tal combinação de cores naturais. E, nas lições de história que Garon estudara, as nações mais poderosas não eram China, Estados Unidos ou Rússia, mas sim a Federação de Yalu, o Império Weissmann e a República de Tulipa. Fora isso, porém, o mundo era dividido em centenas de países, com sistemas diversos, à semelhança da Terra.

Excetuando-se nomes e circunstâncias, tudo mais assemelhava-se ao planeta natal. Ali, as pessoas recebiam educação formal desde a infância: do primário ao secundário e à universidade, sem faltar um passo. Ele estudava atualmente no terceiro colégio mais prestigiado da província, a Academia Aristocrática do Rouxinol Sagrado, equivalente ao ensino médio; acabara de completar um ano de matrícula e, estando de férias, fora acometido de febre alta. O Garon original sucumbira, e o espírito de Luo Jing, ao atravessar, herdara-lhe o corpo — um golpe de sorte inesperado.

Enquanto organizava as lembranças, aturdido, trocou-se de roupa mecanicamente. Quando se deu conta de si, já estava sentado numa pequena sala branca e limpa, à mesa de jantar, saboreando um macio bolo de cereja. O bolinho, do tamanho da palma da mão, era de um amarelo suave, coberto por chantilly alvo, sobre o qual cerejas rubras formavam uma coroa.

Mas a atenção de Luo Jing ainda estava imersa nas memórias deixadas por Garon.

Embora Garon e a irmã estudassem numa academia aristocrática, só o faziam graças ao sacrifício dos pais, que viviam com extrema parcimônia e trabalhavam horas extras para custear-lhes os estudos. Todo gasto doméstico era reduzido ao mínimo; roupas e adornos, os pais já não compravam, e os bônus e benefícios da empresa de borracha eram convertidos em mensalidades escolares e despesas de manutenção.

Infelizmente, ambos careciam de talento para os estudos: por mais que se esforçassem, seus resultados mantinham-se sempre abaixo da média. Além disso, como a maioria dos colegas era rica ou de família nobre, ambos sentiam-se inferiores, e tal sentimento corroía-lhes a saúde emocional. Garon tornou-se excêntrico e introvertido; Ying'er, silenciosa e reservada.

— Logo vocês irão à escola. Lá, evitem brigas e concentrem-se nos estudos; esforcem-se para entrar numa boa universidade. — O pai, Lombard, sentado à mesa em frente, comia salada enquanto advertia em tom grave. — E Ying'er, também: largue um pouco os romances. Concentre-se nos estudos.

A irmã respondeu docemente, sentada à direita de Luo Jing. Vestia uma blusa branca justa, adornada no peito por uma pequena flor, acentuando-lhe a figura delicada. Usava saia plissada preta e púrpura, tão curta que as grossas meias pretas cobriam-lhe as pernas para preservar a compostura. Comia o bolo, os sapatos pretos postos juntos sob a mesa, cabeça baixa, em atitude tímida e submissa.

Luo Jing, silencioso, comia o bolo, sorvendo ocasionalmente um gole do leite ao lado. Lançou um olhar à irmã e notou, ao peito dela, um emblema negro de reflexos prateados: um círculo de flores envolvendo uma inscrição, símbolo do uniforme feminino da Academia do Rouxinol Sagrado.

Olhou para si: camisa branca bem cortada, punhos e gola ornados com listras preto-prateadas, calças longas ajustadas e sapatos pretos de couro. O conjunto era elegante e de bom gosto.

A aparência dos irmãos era bastante comum; apenas os cabelos púrpura-escuros e os olhos rubros lhes conferiam certo exotismo. A irmã tinha traços ordinários, com algumas sardas e espinhas no rosto; Garon, por sua vez, tinha o cabelo desgrenhado, olhos apagados e órbitas fundas, como alguém convalescente de longa enfermidade — transmitia uma sensação desconfortável.

Só após terminar o café da manhã, Luo Jing conseguiu assimilar a maior parte das memórias de Garon. Os irmãos ajudaram a recolher os pratos e foram a seus quartos preparar os livros e materiais escolares.

— Irmão, você viu meu livro de História? — Ying'er perguntou alto do quarto.

Jing — ou melhor, Garon, como deveria chamar-se agora — respondeu distraidamente.

Ele próprio arrumava os livros: História, Geografia, Etiqueta, Matemática e muitos outros — mais matérias do que jamais vira no ensino médio da Terra. Havia até aulas de esgrima e arco e flecha. Empilhou tudo na mochila preta, suspirou e caminhou até a janela. Ao abri-la, uma lufada de ar fresco e úmido entrou-lhe pelo rosto.

Lá embaixo, no pátio entre dois edifícios residenciais de chão quadriculado cinza-escuro, algumas pessoas formavam fila diante de um homem corpulento que segurava um cartaz. Mais e mais gente se juntava, mas não se sabia para onde iam. No cartaz lia-se: "Vitória para Collins".

Mesmo abaixo da janela, uma mulher empurrava um carrinho de madeira cinza-amarelado, repleto de utensílios e ingredientes para vender panquecas.

De repente, um pássaro branco cruzou diante de Garon, descreveu algumas voltas e desapareceu.

Foi então que ele compreendeu, enfim, que estava de fato noutro mundo. Do quarto andar de sua casa, contemplava uma paisagem completamente distinta da China.

Ali, as pessoas eram loiras, ruivas ou de cabelos prateados, com olhos das mais variadas cores; as peles iam do branco ao negro. E a escrita e a língua local eram uma espécie de alfabeto especial, semelhante ao inglês. Graças à memória de Garon, agora dominava naturalmente esse idioma.

Não era mais o adulto que fora na Terra, mas sim um rapaz de dezesseis anos, de família e aparência ordinárias, e um corpo frágil. Os pais trabalhavam todos os dias, saindo de manhã e voltando ao entardecer; ele e a irmã só iam para casa uma vez por semana, vivendo uma rotina restrita entre escola e lar. Terminar o colégio, prestar o exame nacional, e, com sorte, entrar numa boa universidade para obter um bom emprego — este era o destino de milhões de estudantes.

Ter um bom emprego — eis o maior desejo dos pais para os dois irmãos.

"Se não fosse meu corpo frágil, talvez eu nem teria conseguido atravessar", pensou Garon, sorrindo amargamente. Tinha o pressentimento de que, talvez, durante o coma na diligência a caminho de casa, o corpo de Garon original resistira instintivamente à invasão de sua consciência. Se fosse um corpo forte, talvez teria sido expulso sem apelação.

"Segundo o que sei, este mundo ainda está na era da Revolução Industrial: há armas de fogo, mas não armas estratégicas decisivas. É semelhante ao mundo antes do surgimento das bombas nucleares." Refletiu atentamente. "Não é, de modo algum, um mundo de magia, energia vital ou cultivadores imortais; sequer há traços de fenômenos sobrenaturais."

Diante disso, não sabia que rumo daria à própria vida. Quando percebeu que atravessara, sentiu certa expectativa; mas, ao organizar as lembranças, viu que este era apenas um mundo de civilização tecnológica atrasada.

"Enfim, o melhor é seguir passo a passo. No momento, o mais importante é recuperar a saúde." Garon ergueu um braço magro como bambu e sorriu, resignado.

Com a mochila, os irmãos dirigiram-se à porta, fecharam-na cuidadosamente. Garon levava o saco de lixo à frente, descendo pela escada. Enquanto descia, observava os outros moradores e os costumes da época.

A escada era sombria, cada andar abrigava dois apartamentos, e à esquerda de cada porta pendia uma caixa de correio de latão com o nome do ocupante — todas antigas.

Quase todos os moradores iam e vinham apressados, trajando ternos e vestidos elegantes, coluna ereta, rostos marcados pelo cansaço, mas passos ligeiros — a vida ali parecia ter um ritmo vertiginoso. Só poucos aparentavam condição inferior, como os vendedores ambulantes.

Os irmãos não trocaram palavra até deixarem o prédio. Garon jogou o lixo na lixeira, olhou para a irmã à esquerda. Ying'er era meia cabeça mais baixa do que ele, filha apenas do pai, que se casara uma vez; ele, por sua vez, era fruto da mãe com o falecido esposo. Não tinham laços de sangue, e a relação era apenas um pouco melhor que a de meros conhecidos.

Como de costume, subiram juntos no ônibus escolar. Já havia ali alguns estudantes dispersos.