Capítulo 3: Feng Bulou

Viver na capital imperial é destino de milhões de pessoas insignificantes, tão frágeis quanto formigas. Mas também não faltam por aqui aqueles de origem distinta e posição elevada, gente cuja sombra se entrelaça com o poder.

Dentre tais figuras, os insolentes e arrogantes não são, de fato, os mais temíveis—basta evitá-los e tudo se resolve. O mais perigoso são aqueles que, apesar de possuírem identidade extraordinária, insistem em agir como pessoas comuns, tornando-se imprevisíveis e fáceis de ofender inadvertidamente.

“Portanto, como oficial da lei em Pequim, é preciso agir com extrema cautela, sempre redobrando o cuidado!” — assim instruiu o mestre de Feng Feng no seu primeiro dia como detetive.

Graças a tal conselho, Feng Feng atravessou dezesseis anos de serviço incólume, e conquistou, por fim, o posto de chefe da delegacia do Bairro Qingshui, sendo por todos conhecido como “Feng, o Discreto”.

A delegacia do Bairro Qingshui não é uma mera “delegacia limpa”, mas sim chamada assim porque se situa em Qingshui Fang; o povo assim a nomeia, embora, na verdade, seja um posto onde circula bastante dinheiro.

Feng Feng prezava seu ofício. Naquele dia, ao receber a denúncia de um crime ocorrido na Rua da Neve Acumulada, decidiu ir pessoalmente averiguar.

Afinal, aquela rua pertencia à família Wang.

Ora, ainda que fossem apenas mercadores de vinho, em tempos como estes, qual comerciante abastado não possui um sólido protetor? Quanto a quem seriam exatamente os patronos dos Wang, Feng Feng não sabia ao certo—ouvira apenas rumores de que tanto o Ministério das Finanças quanto a Guarda das Cinco Cidades lhes davam cobertura. Mas sobre o iminente casamento da família com a realeza, disso Feng Feng estava certo.

Justamente por isso, ao acontecer um homicídio ali, Feng Feng tornou-se ainda mais prudente.

A criada feiosa chamada Huazhi abriu o portão do pátio, mas Feng Feng não se apressou a entrar; antes, observou atentamente os arredores.

A Rua da Neve Acumulada atravessa de leste a oeste; ao sul, erguem-se os altos muros da família Wang, ao norte, uma fileira de residências. Essas casas ao norte, voltadas para o sul, têm sua luz vedada pelos muros, restando-lhes uma atmosfera ligeiramente sombria. Ainda assim, o ambiente é digno—moram ali, em sua maioria, os administradores da família Wang, além de alguns lares de gente respeitável que alugou aquelas casas.

Só então Feng Feng entrou no pátio.

O morto era um homem de rosto gordo e orelhas grandes, trajando-se como um erudito, nos pés botas de oficial—à primeira vista, um caso problemático.

Feng Feng não pôde evitar praguejar em silêncio: Por que não morreu em outro lugar? Tinha de morrer logo aqui, sob minha jurisdição?

“Saudações, senhor oficial.”

Feng Feng ergueu os olhos e, por um instante, sentiu o espírito vacilar.

Ainda que fosse apenas um vislumbre, viu claramente: a mulher era de uma beleza etérea, capaz de arrebatar almas.

Pela experiência adquirida em anos de investigação, Feng Feng sabia: sempre que um caso envolve mulher de tal formosura, há por trás personagens difíceis de se enfrentar.

Conteve rapidamente a respiração, desviou o olhar, evitando fitá-la de novo.

Pelo canto dos olhos, divisou um jovem; Feng Feng passou a examiná-lo discretamente.

Pela aparência, postura e vestes daquele rapaz, o caso quase se esclarecia por si só na mente de Feng Feng.

Certamente, tratava-se de algum filho de família nobre seduzindo a bela esposa alheia! Matar o marido para tomar a mulher—crime hediondo… e, no entanto, vantajoso para mim.

Desgraça transformada em sorte.

Seus dedos tamborilaram suavemente na barra das vestes, o humor transformando-se de nublado em ensolarado.

Pela experiência, sabia: em breve o jovem lhe ofereceria uma soma em prata, pagamento pelo arquivamento e silêncio.

Refreou a expectativa e dispôs-se a ouvir os relatos.

O morto chamava-se Luo Deyuan, recentemente aprovado no exame imperial, ainda sem posto oficial—Feng Feng pensou: “Um jinshi! Com vítima assim, o caso é trabalhoso, porém o pagamento será maior.”

A viúva Luo, que se dizia de sobrenome Tang, relatou ter conhecido o marido três meses antes, durante sua vinda à capital para o exame; casaram-se e alugaram aquela casa—Feng Feng ponderou: “Ótimo, não são nativos de Pequim, é mais fácil resolver.”

Virou-se então para Wang Xiao, pesando suavemente a mão, o olhar cheio de expectativa—“Vamos lá, jovem mestre. Sou o ‘Feng Discreto’, darei cabo deste caso sem deixar vestígios.”

Mas Wang Xiao permaneceu calado.

“Este é o terceiro filho da família Wang”, apresentou Tang Qianqian.

Qual Wang?

Feng Feng ficou surpreso, mas logo a intuição o iluminou: “Seria da família Wang do Bairro Qingshui?”

“Exatamente.”

A melancolia tomou Feng Feng—ouviu dizer que o terceiro filho dos Wang era um tolo. Não se sabia se seria capaz de matar ou tomar mulher, mas certamente não lhe pagaria nada para abafar o escândalo.

De fato, Wang Xiao balbuciou: “Que pássaro enorme, voou por ali.”

“Pássaro?”

Tang Qianqian assentiu, com o rosto grave e triste, e falou pausadamente: “Ao meio-dia, meu marido voltava para casa e viu o jovem Wang brincando no portão; convidou-o a entrar. Eu preparava o chá quando, de repente, ouvi um grito lancinante. Ao me virar… ah… ah…”

Enxugou as lágrimas, chorando: “Vi meu marido… caído ao chão. E então, vi um homem de preto, mascarado, saltar por sobre o muro e desaparecer.”

Wang Xiao, batendo palmas, riu: “Voou! Voou por cima!”

Feng Feng ficou atônito—era uma história por demais inverossímil.

“Esse depoimento é um tanto…” Não queria se indispor, então insistiu com paciência: “E esse homem de negro, como exatamente matou seu marido?”

“Ele… ah…” Tang Qianqian, torcendo as mangas, enxugou as lágrimas, soluçou: “Deu-lhe um pontapé no peito, e a cabeça dele bateu na pedra… e… morreu…”

Feng Feng sentia-se realmente desamparado; em sua opinião, Luo Deyuan certamente fora morto por um dos dois presentes no pátio—mas não queria se indispor com o jovem da família Wang, e tampouco com a bela viúva, cuja rede de relações era incerta.

Porém, mesmo na capital, há regras: ou pagam para que Feng, o Discreto, resolva o caso; ou então, que deem conta do serviço direito.

Jamais vira alguém tão displicente!

“Um é tolo, a outra, uma mulher ignorante. Não conhecem as regras—não é possível queiram dificultar minha vida.”

Pensando assim, ordenou que levassem o corpo de Luo Deyuan ao posto policial, para perícia.

Dois auxiliares ergueram o corpo, um à frente, outro atrás; foi quando o olhar de Feng Feng recaiu sobre o chão abaixo do cadáver, e seu corpo estacou, tomado de choque.

Ali, escritas com perfeição, estavam oito palavras em caligrafia regular—

“Tian dao wu qin, chang yu shan ren.”
A Vontade Celestial não tem preferências, mas favorece sempre os justos.

Feng Feng balbuciou, murmurando: “Incrível…”

“Realmente, é isto mesmo!”

Aproximou-se para examinar os caracteres, repetindo: “Idênticos, idênticos…”

Após algum tempo, sem acreditar, perguntou: “Vocês viram o rosto do homem de preto? Seu marido foi mesmo morto pelo ‘Muzi’? Ele… agora até à luz do dia mata?”

Tang Qianqian piscou, confusa: “Muzi?”

“O assassino de negro,” explicou Feng Feng. “Neste mês já foram oito mortos—não, agora nove. Sob cada cadáver, essas oito palavras. Chegou a ver o rosto do assassino?”

“Estava mascarado, era alto,” titubeou Tang Qianqian.

Parecia esforçar-se para lembrar, mas nada mais recordou, e chorou: “Senhor oficial, por favor, faça justiça ao meu marido. Morreu de modo tão injusto…”

Feng Feng voltou-se para Wang Xiao, que nada dizia além de “voou”, “voou bem alto” e semelhantes.

“Negro, mascarado, alto—parece bater. O essencial é a caligrafia.”

Agora que o caso recaía sobre o serial killer, Feng Feng sentiu alívio. Não queria mais permanecer ali; ordenou que levassem o corpo de volta à delegacia e recomendou a Tang Qianqian que deixasse intactos os oito caracteres escritos no chão, pois outros oficiais viriam inspecionar.

Wang Xiao observou os oficiais saírem do pátio, cogitando se poderia acompanhá-los, mas Huazhi já fechara o portão.

Tang Qianqian voltou-se para Wang Xiao, ostentando um sorriso de triunfo.

Ainda com lágrimas no rosto, de uma dignidade pungente, ela logo se desfez em um riso encantador.

Wang Xiao pensou: Irmã, com esse talento para a atuação, será formada pela Academia de Cinema de Pequim?

“Veja, jovem Wang,” disse Tang Qianqian, “desde que estejamos de acordo, ninguém saberá de nossos segredos.”

Dito isto, aproximou-se dele.

Wang Xiao sentiu-se desconcertado—essa mulher falava sempre em duplo sentido.

Baixando o olhar, viu os caracteres no chão e se surpreendeu—quando haviam sido escritos? Ao examinar o cadáver antes, não estavam ali.

Enquanto esteve com Tang Qianqian dentro da casa, Huazhi, a criada feia, teria sido ela? Então… Huazhi seria a assassina Muzi?

Um serial killer…

Tang Qianqian parecia deleitar-se com o medo do rapaz, passando a mão pelo seu rosto e murmurando, suave: “Não tema, eu o protegerei.”

“Então… vou indo,” disse ele, atento ao rosto dela.

Tang Qianqian respondeu num longo “Hmm”, dizendo: “Morreu alguém aqui, estou tão assustada…”

Ora, há pouco ela lhe dissera para não temer, que o protegeria.

Wang Xiao, ainda mais desconcertado, falou: “Já está tarde, preciso… preciso ir para casa jantar.”

“Não vai jantar comigo?”

“Não…” Wang Xiao olhou para o lado, viu Huazhi ocupada na cozinha, provavelmente sovando a massa.

“Não, obrigado,” forçou um sorriso, “não gosto de comer massa.”

Mal disse isso, arrependeu-se—e se ela oferecesse outro prato?

“Jovem… Jovem, onde está você?”

— Uma voz ansiosa soava no beco; parecia ser Ying’er à sua procura.

“Estão me chamando,” apressou-se Wang Xiao.

Tang Qianqian mordeu-lhe o lóbulo da orelha, sussurrando: “Promete que virá ver-me de novo.”

“Prometo, prometo,” respondeu Wang Xiao, aliviado, escapando do pátio como um coelho assustado.

Ainda fez um desvio para manter distância da cozinha—“Um serial killer, veja só…”

A porta rangeu, Wang Xiao saiu rapidamente.

Ufa, finalmente aliviado.

No instante seguinte, foi envolto num abraço.

Seu coração disparou.

Ao olhar, viu que era Ying’er.

“Uuuh… Jovem, onde você se meteu? Quase me matou de susto… Prometeu não sumir, mas está cada vez mais levado… Ying’er está tão triste… buá…”

Wang Xiao conseguiu enfim se desvencilhar dos braços da criada chorosa e puxou-a para correr junto consigo.

Ao chegarem à esquina da rua, Wang Xiao olhou para trás—ninguém os seguia, e só então sentiu-se sossegado.

Ying’er, achando que era apenas mais uma de suas brincadeiras, alisou-lhe a roupa e falou com doçura: “Da próxima vez, não fuja mais, está bem?”

“Está bem.”

“Então, vamos…” Ying’er ajeitava suas vestes, mas de súbito notou a ausência do pingente de jade, assustando-se e olhando ao redor.

Wang Xiao, ainda abalado, percebeu que Ying’er o puxava de volta.

Assustou-se: “Para casa!”

“Jovem, onde caiu o seu pingente? Vamos procurá-lo?”

A jovem mostrava inquietação, mas mantinha a paciência, esforçando-se para sorrir.

Wang Xiao balançou a cabeça: “Muito perigoso, não ir.”

Ying’er insistiu: “Não faz mal, achamos o pingente e vamos embora.”

Wang Xiao sentiu-se resignado—por ser tido por tolo, não acreditavam em suas palavras.

“Pingente… está em casa,” respondeu.

Que astúcia a minha!

Ying’er refletiu, hesitou: “Lembro de ter colocado em você pela manhã… Você o guardou?”

“Guardei sim,” afirmou Wang Xiao.

Ying’er enfim suspirou aliviada: “Que susto!”

Wang Xiao, observando a criada, sentiu-se intrigado.

Afinal, era só um pingente—qual o motivo de tanto cuidado?

Seria, porventura, algo como o tal Jade Mágico de Sonho na Vermelha Mansão?

Mas, considerando que até mesmo viajar no tempo lhe ocorrera, nascer com um jade na boca não seria impossível.

“Pingente de jade… nasci com ele na boca?” perguntou, sem graça, porém curioso.

Ying’er sorriu, afagou-lhe a cabeça.

“Você está sendo bobo de novo, onde já se viu tal coisa?” Respondeu, orgulhosa: “Foi a nobre concubina imperial quem o presenteou; é preciso cuidar muito bem.”

Wang Xiao sentiu um quê de decepção.

Quanto ao motivo de a concubina imperial lhe presentear um pingente, supôs que devia ser por sua adorável natureza.

…

Sob o crepúsculo, Ying’er conduzia seu jovem amo de volta.

Embora seu rosto não revelasse, a jovem sentia-se incomodada.

Percebia no rapaz um leve aroma de cosméticos—imaginou que alguma mulher o raptara para deleitar-se.

Essas mulheres, sempre com ar triunfal, amassavam-lhe o rosto e zombavam dele por ser tolo—pensar em tal cena fazia Ying’er se enfurecer e, ao mesmo tempo, se culpar.

Por isso, advertiu Wang Xiao com toda a ternura e insistência: “Jovem, de agora em diante fique sempre ao meu lado, não fuja mais.”

“Eu sei.”

“Jovem, você está tão estranho ultimamente; antes sempre se chamava de ‘Xiao’er’…”

Wang Xiao sentiu-se impotente—realmente, aquilo soava muito tolo.

“Entendeu, jovem?” Ying’er perguntou mais uma vez.

“Xiao’er entendeu,” respondeu, com docilidade, suspirando internamente—Ai, que vida difícil…