Capítulo 13: Grandes Ministros, Honra, Eruditos Ilustres e Espírito

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“Saúdo o acadêmico Liu, saúdo os mestres!”
“Este servo saúda Vossa Alteza, o Príncipe de Wu!”
À porta do Grande Instituto, Zhu Yunshuang, vestido com o traje cerimonial de príncipe, cumprimentava com reverência os distintos professores.
Os homens de letras, de postura austera, correspondiam ao gesto com a cortesia de súditos.
À soleira, observava-se o protocolo dos vassalos; dentro do recinto de estudo, porém, vigorava a etiqueta do discípulo para com o mestre.
Zhu Yuanzhang, embora oriundo das fileiras populares, sempre impôs rigor estrito à educação dos filhos e netos.
Quando o pai de Zhu Yunshuang, Zhu Biao, mal completara vinte anos, Zhu Yuanzhang já lhe contratara um renomado letrado para instruí-lo – entre os primeiros, figurava o célebre confucionista de fim de Yuan e início de Ming, Song Lian.
Conta-se que o velho mestre Song, indiferente ao sangue imperial de seus alunos, brandia a régua disciplinar com mão inflexível: alguns tios de Zhu Yunshuang, mais traquinas, não só tiveram as palmas fustigadas, mas também o rosto.
Quando crianças, iam queixar-se ao pai, exagerando os próprios infortúnios. Contudo, eram recebidos por Zhu Yuanzhang com as calças arriadas e uma surra de bambu.
Entre esses, achava-se o ilustre Príncipe de Yan, Zhu Di.
Diz-se, inclusive, que de todos os filhos de Zhu Yuanzhang, Zhu Di era o mais rebelde e o que mais apanhava.
“Vossa Alteza, Príncipe de Wu, chegou cedo hoje!”, comentou o acadêmico Hanlin, Huang Zicheng, com leve sorriso.
Naquele dia, Zhu Yunshuang fora o primeiro a adentrar o Grande Instituto, o que despertou certo espanto entre os presentes.
Erguendo os olhos ao sol, Zhu Yunshuang replicou, sorrindo: “O sucesso do dia reside na manhã. Outrora, insensato, descuidava dos estudos e desperdicei a juventude, frustrando as expectativas de meus mestres. Agora, ciente da fugacidade do tempo, decido recuperar o perdido. Ao rememorar o passado, sinto vergonha e remorso por ter desapontado meus preceptores. Doravante, isso não se repetirá!”
Dizendo isto, curvou-se solenemente diante dos acadêmicos Hanlin, que o olhavam surpresos.
“Não ousamos receber tamanha deferência de Vossa Alteza!”, exclamaram os acadêmicos, afastando-se apressadamente.
“Este é mesmo o Príncipe de Wu?”
Liu Sanwu contemplava Zhu Yunshuang – ao mesmo tempo familiar e transformado –, sentindo discreta satisfação e alegria.
Reconhecer o erro e emendá-lo é virtude suprema; se o Príncipe de Wu reconhece sua antiga rebeldia e se penitencia com sinceridade, compete aos súditos dedicarem-se de corpo e alma a instruí-lo.
O que lhe causava estranheza era o vigor renovado do príncipe: de dentro para fora, exalava energia e determinação, irradiando mais vitalidade e elevação.
Ali parado, cortês e humilde, Liu Sanwu não pôde deixar de recordar o príncipe herdeiro, quando jovem estudante.
Essa lembrança trouxe-lhe ao coração um travo de melancolia.
Afinal, era o neto legítimo do Príncipe Herdeiro – embora antes fosse indomável, bastou um instante de retorno ao bom caminho para revelar-se, em tudo, imagem do sábio e valente herdeiro.
Depois da tristeza, veio a alegria: não é à toa que o imperador considera este neto uma joia rara da família Zhu.
Tão jovem e já tão conhecedor dos ritos, modesto e gentil, como um homem feito.
Acariciando a barba, Liu Sanwu sorriu e apresentou: “Vossa Alteza, este é o acadêmico Fang, recém-chegado à capital.”
“Fang Xiaoru saúda Vossa Alteza, Príncipe de Wu!”
“Mestre, não haja com formalidades; afinal, não somos estranhos!”
Embora guardasse certa reticência quanto a esses homens de letras – que, mais tarde, incentivariam o Imperador Jianwen a depor príncipes e perder o trono –, Zhu Yunshuang, ainda sem plenas asas, precisava cativar boa impressão no coração deles.

A frase “não somos estranhos” causou grande surpresa entre todos.
Zhu Yunshuang continuou, sorrindo: “O acadêmico Fang foi discípulo do velho mestre Song Lian; meu pai também o foi. Segundo a hierarquia, devo chamá-lo de ‘tio-mestre’!”
Dizendo isto, saudou-o com a reverência de um discípulo.
No rosto austero de Fang Xiaoru, surgiu raro sorriso.
Retribuiu com cortesia de súdito: “Vossa Alteza exagera!”
Diante deste ilustre ministro da história, que agora lhe prestava reverência, Zhu Yunshuang sentiu-se tomado de emoções contraditórias.
Comparado a Qi Tai e Huang Zicheng, que só instigavam o Imperador Jianwen a negligenciar o essencial, Fang Xiaoru era celebrado não só pelo saber, mas por ser um ministro eterno na história.
Proveniente de uma linhagem de eruditos, Fang Xiaoru era filho de um governador de Jining, que, durante o caos do fim da dinastia Yuan, zelou pela ordem e pelo povo, tornando-se célebre por sua virtude. No quarto ano de Hongwu, Zhu Yuanzhang convocou pessoalmente o pai de Fang Xiaoru ao serviço público.
Nascido em família confucionista, Fang Xiaoru encarnava a verdadeira retidão dos literatos.
Os estudiosos deste tempo, forjados sob mais de cem anos de opressão mongol, faziam do bem comum sua missão.
Nada se assemelhavam aos letrados do fim da dinastia Ming – que, embora em público pregassem moral e justiça, em segredo eram depravados; que exaltavam a lealdade, mas apenas sabiam tramar e disputar entre si, como o partido Donglin.
Homens como Fang Xiaoru dedicavam-se a estabelecer o coração do mundo, a garantir o destino do povo, a transmitir a sabedoria dos antigos sábios, a abrir eras de paz para gerações futuras.
Não era apenas um intelectual, mas um servo do Estado rigorosamente exigente consigo mesmo.
Mais tarde, quando o Imperador Yongle, Zhu Di, lançou a campanha Jingnan e conquistou Nanjing, o Imperador Jianwen desapareceu sem deixar vestígios.
Zhu Di divulgou uma lista de ministros traidores, e Fang Xiaoru nela figurava.
Fang Xiaoru foi o primeiro a ser capturado – mas Zhu Di, pessoalmente, quase como quem busca honra nos sábios, o aprisionou.
Antes mesmo de Zhu Di tomar Nanjing, seu conselheiro, o célebre “primeiro-ministro em trajes humildes”, Yao Guangxiao, advertira:
Jamais execute Fang Xiaoru; ele é líder dos estudiosos do império.
Se Fang Xiaoru morrer, a semente do saber se extingue!
Se alguém como Fang Xiaoru não o reconhecer, Vossa Majestade jamais deixará de ser visto como usurpador pelo coração dos letrados.
No grande salão da Cidade Proibida, Zhu Di implorou a Fang Xiaoru que redigisse o edito de ascensão ao trono.
Fang Xiaoru, trajando luto por Jianwen, fulminou Zhu Di de indignação.
Entre todos os filhos de Zhu Yuanzhang, Zhu Di era o que mais se assemelhava ao pai: se não podia usar alguém, matava-o.
No entanto, diante de Fang Xiaoru, Zhu Di teve paciência e tentou persuadi-lo com brandura.
De tanto falar, ficou exausto, mas jamais proferiu insultos, apenas rogou: “Mestre, este é um assunto de família; peço que redija o edito por mim.”
Fang Xiaoru, porém, escreveu apenas alguns grandes caracteres: “Morrer, sim; redigir, jamais.”
Zhu Di, contendo a fúria, perguntou: “Não temes a morte? Não receias a execução de nove gerações?”
Assim nasceu a frase célebre: “Que mal há em exterminar-me dez gerações?”
Zhu Di não se conteve mais – os Zhu eram conhecidos pelo temperamento colérico.
Zhu Di exterminou dez gerações de Fang Xiaoru.
Na presença do mestre, mandou executar todos os seus parentes, discípulos e conhecidos.
Fang Xiaoru, sempre em silêncio, chorava; diante dele, papel e pincel para redigir o edito jamais foram tocados.

Durante sete dias, as execuções prosseguiram; após a morte de 847 (ou, segundo outros, 873) pessoas, Fang Xiaoru enfrentou a morte com altivez.
Segundo a ótica dos tempos modernos, além de louvar sua coragem e lealdade, muitos o considerariam insensato:
Por um ideal de lealdade, arrastou à morte mais de oitocentos; teria valido a pena?
Mas, para os verdadeiros letrados e servidores deste tempo, sim, valeu!
Pode-se chamar de insensatez, mas é digno de respeito.
Tal espírito é precisamente o fio invisível que mantém, há milênios, de pé a dignidade dos servidores do nosso povo.
É graças a esse espírito que, nas incontáveis invasões estrangeiras e sob o jugo de aço que varreu a China, nossa herança jamais se extinguiu.
É graças a esse espírito que, a cada invasão do Norte, nosso povo e nação sempre enfrentaram a matança com resistência decidida.
Tal espírito talvez não seja compreendido por todos, mas não pode faltar – e não faltará –, pois está entranhado em nossos genes e sangue desde a aurora dos tempos.
Dos nobres literatos de Wei e Jin à migração dos trajes e ritos para o Sul, do esplendor da dinastia Tang ao incomparável império Song.
Esse espírito vive em Wen Tianxiang, que deixou seu coração puro para iluminar a história; em Lu Xiufu, que carregou o jovem imperador ao mar.
Vive nos cem mil soldados e civis de Yashan que preferiram morrer afogados.
Vive em Yu Qian, que defendeu Pequim; em Hai Rui, irrepreensível; em Yan Yingyuan, que jamais se rendeu durante a queda de Ming.
Vive nos habitantes de Jiangyin, Yangzhou, Jiading.
Vive em Shi Kefa; vive em Li Dingguo, analfabeto.
Vive nos incontáveis patriotas que, sob as botas japonesas, tombaram sem nome para a história.
Vive nos heróis anônimos que, pela pátria, sacrificaram-se sem que seus nomes sobrevivessem ao tempo.
Esse espírito chama-se integridade.
Chama-se sentido de justiça.
Chama-se indomabilidade.
Mesmo que, ao longo da história, tenham surgido inúmeros letrados vis – como os do partido Donglin, que se ajoelharam diante das portas de Nanjing para receber os manchus –,
os grandes eruditos portadores desse espírito são como as estrelas no oceano da Via Láctea: inumeráveis, incessantes, iluminando o mundo em que vivemos e amamos.
Num relance, incontáveis pensamentos cruzaram a mente de Zhu Yunshuang.
O desprezo que nutria pelo confucionismo e pelos letrados dissipou-se, transfigurando-se em solenidade.
Com gesto grave, endireitou as vestes e retirou o chapéu de príncipe.
Baixou a cabeça e, com a mais humilde reverência de discípulo, saudou:
“Ter a fortuna de receber vossa instrução é minha grande ventura!”
“Ser discípulo de Vossa Senhoria, para mim, é honra incomensurável!”