2 O Assassinato de Bok Hao

“Ding! Missão emitida: eliminar Wu Shihao.” Zhuang Shikai pousou a fotografia, e o reflexo dourado de seu Rolex reluziu brevemente no pulso—não ofuscante, mas na medida exata para capturar o olhar.

Sempre que o “Relógio de Superpoderes” lhe confiava uma missão, este era o efeito curioso que se manifestava; bastava um pensamento, e Zhuang Shikai compreendia todos os detalhes do encargo. A equipe receberia trezentos pontos de experiência por abater Wu Shihao; se ele próprio o fizesse, seriam quinhentos pontos. Zhuang Shikai estava agora no quarto nível—cada ascensão exigia cem pontos a mais que a anterior, e para alcançar o quinto, precisava de quinhentos pontos. Se nesta missão conseguisse eliminar Wu Shihao com as próprias mãos, ascenderia imediatamente de nível e conquistaria um ponto de atributo.

Zhuyou Zai, de olhar ávido, varreu os olhos pelos agentes à paisana diante de si; a gordura em suas faces tremulava a cada palavra: “Wu Shihao celebrará o banquete de aniversário esta noite no restaurante Dafuhao. Agora são sete horas—podem partir.”

“Sim, Zai-ge.” Os vinte policiais chaozhouneses responderam em uníssono, voz firme. Zhuang Shikai, misturado entre a multidão, saiu da sala de armas seguindo o fluxo dos demais.

...

“Vamos mesmo matar Hao-ge?” Perguntou, inquieto, um policial à paisana no banco traseiro de um dos cinco sedãs pretos que deslizavam pela estrada.

Outro policial, com desdém estampado no rosto, retrucou com um sorriso irônico: “Hao-ge? Só era chamado assim quando Luo-ge o apoiava. Sem o apoio dele, não passa de um aleijado morto.”

Cai Yuanqi, ao volante, interveio: “Esta noite, atenção redobrada. Viemos transformar o aniversário de Wu Shihao em seu dia de luto, não o nosso.”

O ambiente no carro tornou-se subitamente denso. Eram todos antigos policiais de farda, exímios em seus distritos, treinados em armamento, mas o peso de uma operação de fogo real era inevitável. Não havia alternativa—balas não têm olhos, e Wu Shihao estava sempre rodeado de capangas; uma execução perfeita seria tarefa árdua. Luo-ge selecionara vinte agentes à paisana—com ação rápida, as chances eram consideráveis.

Zhuang Shikai folheava o convite vermelho em suas mãos, sentado no banco do passageiro. Tamborilou os dedos sobre o papel, grato por não ser seu próprio aniversário; transformar tal data em um dia de morte seria, sem dúvida, um infortúnio atroz.

...

O Dafuhao era o restaurante mais concorrido de Causeway Bay, aberto por Wu Shihao oito anos atrás. Originalmente de quatro andares, ganhara mais dois nos últimos anos, tornando-se um edifício de seis pavimentos. No sexto, um terraço panorâmico com balaustradas de madeira permitia aos poderosos fumar charutos sob as luzes de néon do Dafuhao, contemplando o vaivém e o esplendor noturno de Causeway Bay.

Os cinco sedãs pretos estacionaram numa esquina do bairro. Zhuang Shikai e os demais desembarcaram ordenadamente, dirigindo-se a pé ao restaurante, situado no meio da rua. O banquete de aniversário de Wu Shihao, naturalmente, ocorreria em seu próprio estabelecimento.

O policial Jiang, líder da operação, aproximou-se da entrada, entregando o convite ao anfitrião de traje tradicional: “Um convidado, por favor.”

“Um só, mesa doze no sexto andar!” Anunciou o anfitrião, voz clara.

Jiang avançou alguns passos, mas logo um capanga da “Yi Qun”, envergando camisa preta, interceptou-o para revista.

“O que é isto?” O capanga retirou uma pistola de sua cintura.

O policial Jiang manteve-se impassível: “Sou policial, portar arma é o normal.”

“Awang, guarde a arma do policial.” O capanga lançou-lhe um olhar avaliador, passando a arma a um comparsa. Mas o policial Jiang agiu num relance: arrancou a arma de volta, apontou à testa do capanga e puxou o gatilho. “Bang!”

“Avancem!” Bradou Jiang. Vinte agentes à paisana sacaram as armas e irromperam pelo Dafuhao.

Zhuang Shikai, seguindo-os, praguejava interiormente: “Imbecil! Imbecil!”

Ter a arma descoberta não era o fim—poderiam ter improvisado, entregando as armas provisoriamente para infiltrar-se, recuperando-as aos poucos, ou até mesmo confiar nos punhos para eliminar Wu Shihao. Abrir fogo assim, de forma abrupta, era a pior das decisões. Mas, posto que chegara a esse ponto, só restava avançar para o confronto mortal.

Os policiais abriram fogo sem cessar, abateram vários capangas e, entre rajadas, galgaram até o sexto andar, deixando para trás uma trilha de corpos da Yi Qun.

Naquele tempo de caos, a população de Hong Kong já dominava a arte de deitar-se ao chão e esconder-se sob as mesas. Ao soar dos tiros, convidados e funcionários do restaurante sumiram instintivamente sob os tampos.

Zhuang Shikai alcançou o sexto andar: Wu Shihao, apoiado numa bengala, acendia um charuto com um estalido do isqueiro, o olhar de águia perscrutando-os de cima.

Ao contrário dos andares inferiores, repletos de convidados, no sexto dez mesas redondas eram ocupadas apenas por capangas da Yi Qun, todos em camisas pretas, semblantes ferozes.

Os capangas ergueram as camisas, expondo coletes brancos e, à cintura, pistolas Black Star.

“Ding.” Wu Shihao fechou o isqueiro, exalou uma nuvem espessa de fumaça e avançou, apoiando-se na bengala: “Foi Lei Luo que vos enviou para me matar?”

Após um instante de silêncio, Wu Shihao explodiu em um brado colossal: “Uma vida, dois irmãos! E agora ele manda vocês para me assassinar?”

Cai Yuanqi, Jiang e os demais, mesmo armados, hesitaram ante o domínio e a fúria de Wu Shihao, paralisados pelo temor. Mas, enquanto Wu Shihao urrava, Zhuang Shikai sabia exatamente o que devia fazer; ergueu primeiro a arma policial.

“Bang!” Disparou, lançando-se logo em seguida atrás de um biombo de madeira.

“Matem-nos!” Vociferou Wu Shihao. Os pistoleiros sacaram as armas e abriram fogo em uníssono: “Bang! Bang! Bang!”

O salão foi varrido por uma tempestade de balas, entre gritos, berros e o estrondo do confronto. Zhuang Shikai, encostado ao biombo, ambas as mãos firmes na arma, espiou num relance e tornou a recuar.

Quando recolheu a cabeça, ouviu um estalo: o biombo diante de seu rosto agora exibia um buraco, obra de uma bala. Felizmente, a madeira era sólida, parte da opulenta cenografia do salão—com cerca de oito metros de comprimento e mais de dois dedos de espessura, resistia por ora ao fogo inimigo.

No breve instante de sua espiada, Zhuang Shikai já localizara Wu Shihao: este, protegido por vários capangas, retirava-se apressadamente para uma das saídas.

Não podia permitir que Wu Shihao escapasse. Fechou os olhos, calculou o tempo mentalmente; ao contar até quatro, projetou-se à direita e disparou!

“Bang!”

A cena pareceu congelar: a bala cortou a multidão, passou com precisão pela brecha entre dois guarda-costas e cravou-se no coração de Wu Shihao.

A luta de poder entre o submundo e a lei, aos olhos de Zhuang Shikai, não passava de uma simples missão de erradicação do mal. Ele era policial. E, como tal, matou primeiro—sem hesitar.