Capítulo Vinte A Tragédia da Protagonista que Viajou no Tempo para Cultivar (Parte 4)

Estas condições, tsk tsk tsk, até mesmo um ladrão, ao dar com elas, sairia praguejando de mãos vazias. Vasculhando as lembranças em sua mente, recordou que o antigo dono deste corpo tinha apenas dez anos; contudo, por raramente provar algo de bom e ainda ser forçado a trabalhar, era tão magro e pequeno que, à vista, mal parecia ter sete ou oito.

Do lado de fora, a esposa do segundo filho de Lin, a senhora Wang, batia a cabeça no chão com força, “Minha sogra, peço que veja a doença de Er Ya, ela já queima de febre há dois dias, se continuar assim vai morrer!”

A velha Lin, com sua habitual aspereza, rebateu: “O dinheiro do salário do segundo, eu só fiquei com metade; e as tuas economias, onde estão? Vai logo usar teu próprio dinheiro pra cuidar de Er Ya. Em vez disso, fica aí choramingando.”

Wang ficou paralisada; como teria dinheiro? Tudo fora gasto comprando livros e tinteiros para o sobrinho da família materna.

“Minha sogra, pelo amor de Deus, salve Er Ya, ela também é sua neta!” implorou Wang, chorando desolada.

A velha Lin resmungou entre dentes: “Ora, Wang, comes do meu, bebes do meu, e ainda queres tirar meu dinheiro? Nem sonhe.”

A nora mais velha, senhora Li, revirava os olhos ao lado. “Ora, cunhada, tu, mãe que és, nem sentes pena da tua filha, e ainda esperas que outros sintam? Perdeste o juízo?”

Sendo esposa do primogênito e mãe de dois netos, Li falava com autoridade. Em verdade, por justiça, a sogra até que não era tão má, permitia-lhes guardar um pouco de dinheiro próprio, coisa rara de se ver em qualquer família. Quando gastavam em pequenas quinquilharias, a velha Lin praguejava, mas não lhes impedia de gastar o que era delas.

“Teu próprio dinheiro não tens coragem de gastar, mas queres usar o do fundo comum. Quanta esperteza!” Li revirava os olhos, pois nunca simpatizara com a segunda cunhada, que vivia com semblante de sofrimento, como se todos a maltratassem, o que só trazia mau agouro.

A velha Lin, já impaciente, vendo que a outra ainda encenava, concluiu que Er Ya não devia estar tão mal e não se importou mais.

“Chega! Cada uma ao seu trabalho. Já varreram o chão? Já alimentaram as galinhas?”

Cada uma voltou ao seu afazer; Wang, vendo que ninguém lhe dava atenção, enxugou as lágrimas e recolheu-se ao quarto.

“Er Ya, minha pobre filha, tudo culpa desta tua mãe incapaz, que não tem dinheiro para te tratar… Er Ya…”

Shen Yan acabara de assistir a uma tragicomédia e se impressionava com a habilidade daquela mulher para chorar. Em sua vida anterior, fizera Lin Yunxi se compadecer a tal ponto que a menina a defendia como galinha que protege os pintos. Mas aquela filha, que tudo fazia por ela, já não existia. A verdadeira filha, esta, fora arruinada pela própria mãe: febre alta sem cura, morreu.

Agora, com a mulher a chorar diante de si, Shen Yan não sentia qualquer piedade; antes, tinha vontade de lhe dar um soco para que chorasse de verdade.

O corpo em que agora habitava jazia há dois dias; sentia-se rígida. Shen Yan decidiu levantar-se da cama.

Wang, ainda imersa na dor, assustou-se ao ver a filha levantar-se de súbito.

“Er Ya, estás acordada? Ainda sentes algum mal-estar?”

“Já estou bem.” E, dizendo isto, ia saindo — não suportava a companhia daquela mulher, que só lhe trazia azar.

“Graças aos céus, Er Ya finalmente melhorou! Estes dias, tua mãe rezou e fez promessas, ao menos serviu para algo…”

Heh, serviu de nada. Tua verdadeira filha já não existe. Shen Yan revirou abertamente os olhos.

Wang olhou-a com ternura fingida: “Er Ya, descansa mais um dia; não te preocupes com o trabalho, a mãe dá conta.”

“Sei, só vou dar uma volta.” Como se eu fosse trabalhar para ti, ridícula.

Sem mais aturar o teatro, saiu. Lá fora, o que havia era um pátio rural comum, cuja única peculiaridade era o tamanho — cultivavam ali diversas hortaliças.

Depois de dois dias quase sem comer, o estômago de Shen Yan roncava alto; o primeiro passo era procurar algo para saciar-se.

“Vovó, estou com fome, quero comer.”

A velha Lin saiu aos resmungos: “Comer, comer, só pensam nisso. Eu, velha, sirvo vocês dia e noite, e ainda querem folgar, bando de ingratos.”

Por ter estado doente, a velha Lin, a contragosto, ainda lhe cozinhou um ovo.

Aquele corpo raramente experimentava algo saboroso; ao sentir o aroma do ovo, Shen Yan quase salivou.

Ignorou os resmungos da velha Lin — esta xingava os três turnos do dia, ninguém escapava, mas, no fundo, não era de todo má.

Ainda que continuasse com fome após comer, não era hora da refeição, então Shen Yan foi distraidamente até a montanha dos fundos.

Atrás da vila de Linjia, erguia-se uma cadeia montanhosa sinuosa; todo o povoado repousava à sombra da montanha. Era um lugar pobre, mas, ao menos, nunca alguém morrera de fome.

Era primavera, tempo em que tudo renasce, e muitos subiam ao monte à procura de ervas silvestres. Shen Yan, carnívora inveterada, avançou mais, pois as áreas externas já haviam sido há muito vasculhadas.

Munida de um punhado de pedrinhas, avistou um coelho e, com destreza, derrubou-o com dois arremessos.

Encontrou uma lasca de bambu para servir de faca, esfolou e limpou o animal, e pôs-se a acender o fogo para assar o coelho. Salpicou o sal que furtara da cozinha e, assim, preparou um coelho que, embora não fosse um manjar, servia.

Quando terminou de comer, o crepúsculo se anunciava. Agarrando outro coelho, regressou à casa.