Capítulo Cento e Vinte e Oito: Maldição, Estou em Uma Batalha de Inteligência com o Vento?

O Centro de Artes de Jinjing não ficava muito longe.
Chen Yun e Bai Shi pegaram um táxi e, em cerca de vinte minutos, chegaram ao destino.
O local fora decorado especialmente para a exposição de arte.
A entrada principal exalava uma atmosfera silenciosa e elegante: duas portas automáticas de vidro, altas e cristalinas, refletiam suavemente as sombras das árvores e os contornos dos transeuntes que passavam do lado de fora. O sol brincava sobre o vidro transparente, salpicando a superfície com pontos de luz.
O portal era adornado com delicadas esculturas em bronze, que reluziam sob o sol com um brilho clássico, convidando cada visitante a atravessar.
Naturalmente, tudo isso referia-se à porta leste, a entrada principal.
O tapete vermelho e os recepcionistas estavam todos ali; nada disso dizia respeito à porta norte, por onde Chen Yun e Bai Shi haviam escolhido entrar.
Embora a entrada norte não fosse propriamente simples, em comparação com a pompa da leste, faltava-lhe certo requinte.
Além disso, ali funcionava o centro de bilheteira para vendas presenciais, bem como um centro de atendimento temporário repleto de voluntários recém-instalados.
Por isso, a entrada norte estava repleta de curiosos e pessoas esperando para comprar ingressos.
— Olha, eu sou um especialista convidado, podia muito bem te levar pela porta leste — comentou Bai Shi, lançando um olhar intrigado a Chen Yun, sem entender por que ele insistia na entrada norte.
— Você fala como se adorasse aparecer no tapete vermelho, ser o centro das atenções — retrucou Chen Yun, lançando-lhe um olhar irônico.
Ele não explicou o motivo de preferir aquela entrada; simplesmente desviou o assunto, ciente de que Bai Shi também detestava holofotes e multidões.
— Hehe… — Bai Shi riu, mostrando o convite ao funcionário e, logo após a verificação, entrou acompanhado de Chen Yun.
Já havia muitos visitantes circulando pelo saguão, trocando impressões em voz baixa, sem alarde.
O salão do andar térreo do Centro de Artes de Jinjing ocupava quase dez mil metros quadrados, mas estava reservado apenas para as obras de vinte grandes mestres vindos de várias partes do mundo.
Mesmo que cada artista tivesse mais de uma obra em exibição, o espaço parecia vasto e aberto.
Cada estande era como um pequeno mundo à parte, cuidadosamente composto, coexistindo em harmonia e conduzindo o visitante gradualmente ao templo da arte.
Os corredores eram amplos, permitindo que cada espectador tivesse espaço e tempo para apreciar cada obra sem ser incomodado.
Luzes suaves destacavam cada pintura, fosse óleo ou aquarela, revelando seu encanto único no jogo de luz e sombra. O fundo dos estandes, em tons neutros, não disputava a atenção com as obras; as cores e pinceladas eram as protagonistas absolutas.
Uma música ambiente, baixa e gentil, permeava o espaço. Não distraía a mente, mas influenciava sutilmente o humor dos visitantes, ajudando-os a mergulhar na atmosfera da exposição.
Chen Yun e Bai Shi mal haviam dado alguns passos e já se depararam com o primeiro estande.
Várias aquarelas estavam afixadas nos cantos do espaço, todas de um pintor inglês.
O artista, no entanto, havia entrado pela porta leste, junto dos demais convidados, e agora descansava na área reservada.
Chen Yun, com sua percepção aguçada, examinou as aquarelas intensamente coloridas, estreitando levemente os olhos.
Não entendia de arte, mas, sob seu olhar sensível às nuances cromáticas, achou aquelas pinturas rígidas e sem graça, desprovidas de significado.
Já Bai Shi, que não tinha percepção tão apurada, mas sim alta erudição artística e uma língua afiada, comentou em voz baixa:
— Como é que qualquer porcaria ganha espaço numa exposição dessas?
— Isso aqui é desperdício de tinta! Essa aquarela parece mais um panfleto jogado na rua e molhado pela chuva, colado de qualquer jeito. As cores não têm a leveza e transparência típicas da aquarela, parecem rabiscos infantis amontoados sem nexo. A composição é caótica, o tema, inexistente! Isso não é criação, é agressão visual. O suposto “discurso artístico” não passa de uma tentativa tosca de mascarar a falta de técnica e criatividade. Sugeriria que o autor, antes de desperdiçar mais telas, aprendesse ao menos o básico sobre harmonia cromática e lógica compositiva; caso contrário, essa obra só deveria servir de exemplo negativo em aulas de ‘como não pintar’...
Bai Shi despejava sua crítica impiedosa, quando um funcionário de uniforme passou por ali.
Num reflexo automático, Bai Shi mudou o tom:
— …o artista explorou com maestria as propriedades da aquarela, controlando a água para criar efeitos fluidos e originais…
Quando o funcionário se afastou, os elogios forçados cessaram abruptamente.
Isso fez Chen Yun cair na risada.
“Clássico. Bai Shi, venenoso como sempre, mas nunca a ponto de arranjar confusão.”
— Fala sério, não ria de mim. O nível desse estande é mesmo ruim. Se você me disser que isso representa a média da exposição, vou embora agora mesmo. Ouvi dizer que há quadros aqui valendo dezenas de milhares de dólares! — Bai Shi tentou se justificar, vendo Chen Yun rir.
Realmente, não era culpa dele mudar de opinião tão rápido; o nível desse artista na entrada era, de fato, indefensável.
— O organizador diz que a disposição é aleatória; talvez não tenham posto os melhores na entrada... ou talvez esse seja o melhor deles. Vamos ver mais adiante? — sugeriu Chen Yun, recordando informações que pesquisara na véspera e apontando para o interior do salão.
Afinal, só haviam visto um quadro.
E, parado ali, sua habilidade de percepção não alcançava o estande 92, no canto sudeste do segundo andar — o Centro de Artes de Jinjing era imenso.
Ainda precisariam caminhar várias dezenas de passos, provavelmente até o próximo estande.
— Vamos, então — concordou Bai Shi, partindo decidido à frente.
Chen Yun o seguiu, concentrando-se em expandir aos poucos sua percepção.
Tudo ao redor se revelava diante de seus olhos.
E não apenas o térreo: o segundo andar também estava sob sua observação.
O segundo piso era muito mais movimentado.
Se o primeiro era um espaço elegante, reservado a obras e funcionários, o segundo lembrava um mercado de arte.
Os estandes eram pequenos e quase colados uns aos outros.
Enquanto o térreo abrigava vinte expositores, o segundo andar comportava cento e oitenta.
Mas havia uma vantagem:
Ali, as obras eram de estudantes de arte e artistas de várias áreas, todos habilidosos, mas sem a arrogância dos renomados do térreo.
Quase todos os autores permaneciam em seus estandes, pintando ao vivo.
Por isso, muitos visitantes menos versados em arte preferiam ver os artistas em ação no segundo andar, em vez de permanecer no salão solene do primeiro.
Logo, a percepção apurada de Chen Yun alcançou o canto sudeste do segundo piso, abarcando todos os estandes, obras, autores e visitantes.
No estande 92, havia várias pinturas notáveis e uma placa com o nome “Cui Zixuan”.
No entanto…
O estande estava vazio.
Isso deixou Chen Yun em alerta.
Onde estaria a pessoa? Teria vindo ao seu encontro? Teria sido descoberto?
Mas, num raio de duzentos metros, não havia ninguém se aproximando. Nem mesmo abaixo do solo, tudo era apenas concreto e terra estéril.
Chen Yun varreu o entorno com os sentidos, mil pensamentos lhe passando pela mente.
Se não fosse pelas pinturas de cores vibrantes no estande 92 e por alguns visitantes esperando ali por alguém, já teria cogitado ir embora imediatamente.
Depois de ponderar um pouco, acalmou-se e passou a escutar as conversas em torno do estande 92.
Soube, então, que a artista havia ido ao banheiro.
Chen Yun decidiu esperar um pouco mais.
Enquanto isso, começou a analisar as pinturas do estande 92.
Podia afirmar sem hesitar: comparadas a todas as outras da exposição, aquelas eram verdadeiramente dotadas de vida.
O público comum achava-as belas e inovadoras, mas não sabia dizer por quê, apenas notava que as cores eram diferentes das dos outros artistas.
Mas Chen Yun, com sua visão capaz de distinguir mais cores, percebia algo além:
Pareciam revelar um fragmento autêntico da realidade.
Em especial, algumas rosas evocavam, em cada detalhe, a maneira como Zi descrevera uma vez as flores vermelhas.
Para os outros, eram apenas pinturas de cores ricas.
Para Chen Yun, eram tentativas de alguém que enxerga mais do que os demais de traduzir, de modo compreensível, o mundo real — sem, contudo, conseguir fazê-lo perfeitamente.
Um sentimento de solidão incompreendida emanava delas.
Imerso nesses pensamentos, Chen Yun foi despertado por um movimento ao seu lado, desviando parte de sua atenção do canto sudeste do segundo andar.
Bai Shi aproximou-se, conspirador:
— Olha aquelas pinturas ali no estande; são de um conhecido meu. Ele não veio, mas as obras estão aqui. Um dos motivos de eu ter vindo era justamente ver como ele tem evoluído.
Chen Yun olhou para as obras — aquarelas de uma pessoa caminhando na chuva, assinadas por “Martin Redrado”.
— Conhecido? De que tipo? — perguntou, arqueando as sobrancelhas, desconfiado.
Os conhecidos de Bai Shi dificilmente eram pessoas comuns; na verdade, a maioria era tudo menos inofensiva.
Afinal, Bai Shi fora procurado internacionalmente e chegou a tentar sabotar a economia da Reserva Federal junto com um grupo criminoso internacional.
Antes de voltar ao país, seus círculos sociais eram, certamente, bastante heterogêneos.
— Ora, não pense besteira. Martin Redrado é um pintor de certa fama internacional, nada de ilegal.
— Tive contato com ele antes, vendi-lhe uma cópia de “Pessoas Caminhando na Chuva no Parque”, de Van Gogh. Mas era uma falsificação que eu mesmo pintei; o original, que roubei de um museu, guardo comigo.
— Ele não percebeu a fraude na época, mas depois namorou uma garota com visão tetracromática e que já vira o original; logo, o segredo caiu por terra.
— Ouvi dizer que, desde então, só pinta cenas de pessoas caminhando na chuva, tentando atingir o nível da minha falsificação. Uma pena, olhando agora, percebe-se como continua sendo apenas um imitador medíocre; desde que terminou com a namorada tetracromata, seu progresso minguou.
Bai Shi sorriu, com um ar travesso, visivelmente orgulhoso de sua façanha.
Chen Yun, contudo, não se deteve nesse detalhe, mas captou imediatamente a menção à tetracromacia.
— Tetracromata?! — murmurou surpreso.
— Sim, para nós, falsificadores de arte, essas pessoas são como microscópios — conseguem perceber diferenças cromáticas entre falsificações e originais que ninguém mais vê — explicou Bai Shi.
Mas Chen Yun mal escutou.
Sua poderosa memória vasculhou rapidamente o termo, e posts de divulgação científica que lera surgiram nítidos em sua mente:
[“Tetracromacia é um fenômeno visual raro. Esses indivíduos possuem quatro tipos diferentes de cones na retina, um a mais do que as pessoas comuns.”]
[“Graças a esse canal visual extra, os tetracromatas são capazes de perceber muito mais nuances de cor. Enquanto uma pessoa normal distingue cerca de um milhão de tons, um tetracromata pode chegar a cem milhões.”]
Caramba!
Aquela tal Cui Zixuan, chamada de Zi, não seria, na verdade, apenas uma tetracromata?
De repente, Chen Yun percebeu essa possibilidade.
Talvez, por excesso de prudência, nunca cogitara tal hipótese.
Ele sempre se preparava para o pior, para o mais perigoso.
Só assim nunca baixava a guarda.
Após refletir um instante, Chen Yun usou o pretexto de ir ao banheiro para se afastar de Bai Shi — que examinava as obras de Martin Redrado e exibia expressões cada vez mais sarcásticas.
Retirou-se para um canto discreto, fora do campo de visão de Bai Shi, e concentrou-se totalmente em monitorar o estande 92, esperando o retorno de Cui Zixuan.
Não demorou muito.
Uma jovem dirigiu-se ao estande 92.
Usava um vestido longo de linho, simples mas de corte elegante, cuja saia balançava suavemente ao vento, em harmonia com a atmosfera artística ao redor.
Os cabelos longos estavam presos num coque baixo; algumas mechas soltas caíam ao acaso, conferindo-lhe uma delicada aura intelectual.
No ombro, repousava obediente um corvo.
Sem dúvida, era Zi, ou melhor, Cui Zixuan, do estande 92.
Assim que se sentou, os visitantes que aguardavam em redor olharam-na com expectativa, prontos para vê-la concluir a pintura inacabada à sua frente.
Tratava-se de um retrato de perfil, pela metade, de uma pessoa olhando para longe, com o braço levantado, como se acabasse de ver as horas no relógio.
Evidentemente, o retratado estava à espera de alguém.
Fora da tela, Cui Zixuan também parecia entediada, pintando e olhando ao redor de tempos em tempos.
Observando tudo do canto sudeste do segundo andar, Chen Yun, graças à sua percepção especial, pôde confirmar:
Cui Zixuan não parecia guardar nenhum segredo.
Enquanto os outros admiravam sua beleza e suas pinturas, o foco de Chen Yun era outro.
“Passos leves, membros sem força. Os batimentos e o fluxo sanguíneo estão normais, sem nenhum cheiro suspeito de perigo. Nem meus sentidos, que varrem cada centímetro do corpo dela, despertam qualquer reação…”
“De qualquer ângulo, não parece alguém dissimulado, à espreita de outros evoluídos para atraí-los a uma armadilha.”
“Será possível?...”
“Estou lutando contra o ar esse tempo todo?”
Ao ligar isso à existência dos tetracromatas, Chen Yun não pôde deixar de murmurar baixinho, perplexo.