Capítulo Trinta e Quatro: Mescal

Provar não era uma opção. Havia muitas substâncias estranhas dentro da organização, ninguém podia garantir que o vinho estivesse livre de veneno. Embora as chances de a organização eliminar um atirador de elite competente fossem pequenas, seus membros principais frequentemente sofriam de doenças graves.

“Não vou beber”, respondeu Jiang Yuan, recusando. Contudo, era provável que Vermute tivesse trazido a bebida para provocá-lo justamente por causa de seu codinome. Seu desempenho de precisão em 800 jardas superava o de Cohen e Chianti, e a organização certamente não o deixaria escapar.

Claro, isso não significava que ele fosse insubstituível; afinal, não era uma operação em campo aberto, e o alcance dos outros dois era suficiente para situações urbanas.

“O senhor Uesugi realmente é divertido”, riu Vermute, cobrindo a boca.

“Você sabe que não estou jogando charadas, então, na verdade, está constrangida. É como perceber que há plateia quando se faz o papel de bobo sozinho. Se eu tivesse interesse em você, provavelmente você se sairia melhor. Além disso, sinto em você um odor de maçã podre, típico de pessoas envelhecidas.” Jiang Yuan falava sem ironia ou malícia, apenas dissecando a situação e expressando sua opinião de forma direta.

O sorriso de Vermute desapareceu. “São poucos os que me causam aversão logo no primeiro encontro.”

“É só a verdade”, respondeu Jiang Yuan com calma. “As pessoas precisam aprender a se perdoar incondicionalmente, mesmo sabendo de suas próprias falhas.”

“O seu ego é extremo demais”, o tom de Vermute tornou-se gélido.

“Obrigado pelo elogio”, retrucou Jiang Yuan.

“O mezcal, com seu sabor defumado, é tão repulsivo quanto o seu ego”, disse Vermute, colocando o copo sobre a longa mesa antes de se afastar. Os demais comentários pouco a incomodaram; o que realmente a irritou foi a referência ao “cheiro de velho”.

A conversa terminou de forma desagradável.

Jiang Yuan acompanhou com o olhar a saída dela. Não simpatizava com pessoas de posições tão volúveis como Vermute.

Chegou-lhe um e-mail.

[No México, há um provérbio muito conhecido: “Para todo mal, mezcal; para todo bem, também.” Seja em bons ou maus momentos, um mezcal nunca falha. Este será seu codinome.]

[Na maioria dos coquetéis, ele substitui a tequila. — Mezcal]

[Ao contrário do destilado feito apenas com agave azul, o mezcal pode ser produzido com qualquer variedade de agave. Parece que você é mais versátil.]

[Mas não é tão famoso quanto a tequila. — Mezcal]

Chefe: “...”

Por que se apegar tanto a detalhes tão estranhos?

Jiang Yuan guardou o celular. Tinha uma boa impressão do mezcal, que, devido à limitação do seu envelhecimento, não pode ser armazenado por mais de cinco ou seis anos — algo que combinava com o seu futuro de curta duração.

Ao mesmo tempo, Ai Haibara tocou o ombro de Conan.

“O que foi?”

“Olhe para lá.”

Seguindo o olhar dela, Conan avistou uma figura conhecida junto à longa mesa. Aquele sujeito se alimentava num canto esquecido, com expressão tão serena quanto a de um oficial reabastecendo-se numa trincheira, como se todos no salão fossem possíveis alvos de seu rifle.

Conan quis se aproximar, mas foi contido por Haibara.

“O que você vai fazer?”

“Pedir ajuda ao Uesugi, claro. Ele é tão atento, talvez tenha recolhido pistas sem perceber”, explicou Conan.

Haibara franziu o cenho. “Não envolva inocentes. Você sabe o quão perigosa essa organização é.”

“Mas encontrar Pisco em tão pouco tempo...”

“Não. E ponto final.”

“Está bem.”

Nesse momento, as portas do salão se abriram e Megure, acompanhado de alguns policiais, entrou. Ele recebera uma denúncia: alguém pretendia cometer um crime durante o velório. Entretanto, sem provas, não podia agir oficialmente em nome da polícia — afinal, poderia se tratar apenas de uma brincadeira de mau gosto.

“Convidados, vamos assistir juntos a algumas imagens inéditas do diretor Sakamaki, que ele nunca revelou em vida”, anunciou o mestre de cerimônias, pegando o microfone. As cortinas se abriram devagar, as luzes se apagaram e o projetor foi acionado.

Conan, pego de surpresa por esse novo segmento, não conseguia se concentrar nas palavras do apresentador. Em um ambiente escurecido, qualquer problema podia acontecer.

“Essas fotos devem ser de antes do diretor Sakamaki perder os cabelos”, alguém comentou com humor, arrancando risadas amistosas dos presentes. Mas, nesse instante, um som agudo cortou o ar.

Jiang Yuan voltou-se para a direção do ruído. No segundo seguinte, um imenso lustre caiu, seu vidro estilhaçando-se com estrondo.

“Acendam as luzes, rápido!”, gritou Megure.

Com a iluminação restaurada, os olhos de todos se voltaram para uma figura caída em meio a uma poça de sangue, provocando gritos de pânico. O ambiente tornou-se sufocante, e alguns já começavam a telefonar para superiores na polícia.

“Chefe, o deputado Swallow está morto”, informou Takagi após examinar o corpo. O lustre o atingira em cheio na cabeça. Parecia acidente, mas poucos acreditavam nisso. Estar no mesmo local que um assassino era perigoso; mesmo que fosse um acidente, ninguém pretendia permanecer muito tempo num hotel onde ocorrem tragédias assim.

Mas sair exigia cautela. Se fosse um caso de homicídio, todos deveriam colaborar com a investigação.

“Senhor policial, parece mesmo um acidente. Para usar um lustre como arma, seria preciso instalar algum mecanismo especial, mas como se vê, não há nada no teto ou nas argolas”, argumentou um dos presentes.

“Eu também acredito ter sido um acidente. Tentar acertar o deputado Swallow com precisão seria arriscado. Caso falhasse, ele ficaria alerta e seria difícil atacá-lo de novo.”

“O lustre é grande, mas poderia apenas ferir gravemente, não necessariamente matar. Não parece um método seguro para assassinar alguém.”

Os convidados falavam descontraídos, e um homem de meia-idade comia arroz frito, demonstrando total indiferença.

“Vocês não têm noção”, rosnou Megure. Aqueles presentes não eram pessoas comuns e, provavelmente, a chefia da polícia já recebia reclamações. Se ele não provasse imediatamente que era homicídio, não conseguiria segurar os presentes ali.

Conan e Haibara se dirigiram para fora do salão. Durante o apagão, um lenço roxo caiu sobre a cabeça de Conan. Agora, ambos iam até a recepção investigar a quem pertencia tal lenço.

Ao abrir a porta do salão, flashes de câmeras os ofuscaram. A atenção dos convidados também se virou para ali. Alguns suspiraram aliviados; para sair logo de uma cena de crime, pressionar a imprensa era fundamental. Do contrário, os jornais não teriam reagido tão rápido.

“Chefe, ordens da chefia: temos no máximo meia hora”, murmurou Takagi.

“Entendi”, respondeu Megure com expressão sombria.

Na multidão, Pisco semicerrava os olhos. Aquela menina de cabelos castanhos... Shirley? Igualzinha à infância. Como conseguiu fugir sem sequer mudar a cor do cabelo?

Jiang Yuan, entediado, pediu uma garrafa de mezcal ao garçom. O estoque de bebidas do Hotel Cupido era generoso.

[Swallow, situação? — Gin]

[Swallow está morto. Pisco ainda não foi localizado, mas alguém avisou a polícia antecipadamente. — Mezcal]

[Vou verificar. Substituto. — Gin]

[Gin, bebida originalmente querida por marinheiros por seu efeito diurético. — Mezcal]