Capítulo Sessenta: O Cisne em Chamas

Uma silhueta aproximou-se da casa das caldeiras, lançou o charuto fumegante dentro de um tanque cheio de combustível, e em um segundo as chamas vorazes invadiram a câmara frigorífica.

O fogo lambia o gelo duro, e dentro das camadas geladas mal se distinguiam embriões do tamanho de polegares.

Antes que o incêndio se alastrasse por completo, aquela pessoa já tinha desaparecido sem deixar vestígios.

No topo do edifício, um facho de luz de um holofote cruzou o céu, projetando uma enorme sombra negra no ar; as hélices agitavam em turbilhão a neve que caía, o vento uivava alto — era o helicóptero pesado Aurora, do navio Lenin.

Uma escada de corda foi lançada, balançando ao sabor do vento. A sombra saltou e agarrou-se à escada com uma só mão, tragou profundamente o charuto, e soltou uma nuvem espessa de fumaça.

No reflexo dourado e magnífico de suas pupilas, dançavam as labaredas do incêndio.

“Meu querido Herzog, o poder da realeza não é fácil de dominar. Quem deseja herdar o poder divino, tem também que assumir os pecados do deus. Que pena que você não verá o dia em que o novo imperador nascerá.”

“Esperamos mil anos, e finalmente chegou o soberano destinado. Ele se sentará no trono; sinta-se honrado, pois seus ossos brancos se tornarão o degrau para a ascensão do novo imperador.”

Fez um sinal ao piloto do helicóptero, as hélices rugiram ainda mais alto, e o Aurora subiu, voando para longe, como se quisesse romper as barreiras do céu e libertar-se da maior prisão do mundo.

Um charuto caiu do céu, devorado em um instante pelas chamas.

O prédio uivava em agonia no incêndio. A água do gelo derretido, tingida pelo reflexo vermelho das chamas, parecia sangue escorrendo de um cisne. O fogo se espalhava velozmente, não só por aquele edifício, mas por postos de observação, faróis, armazéns...

As línguas de fogo saltitavam, escalando rapidamente, como diabretes travessos pintando grafites flamejantes em cada canto.

As micro-bombas escondidas entre as lajes começaram a explodir, despedaçando o piso, os escombros caíam e rachavam no chão. Dos dutos de ventilação jorrava vapor branco incandescente, tubos de aço avermelhados entortavam, e todos os sons se fundiam no canto de morte daquele cisne negro.

Homens e mulheres nus, enlaçados nas chamas, foram engolidos pelo fogo; seus gritos ecoaram, a lucidez enfim retornando-lhes ao olhar.

Lembraram-se do passado, uivando e gritando como fantasmas, uma multidão de almas retornadas dançando entre as labaredas.

Naquela noite de Natal em chamas, o fogo era o par de dança de cada um.

Desta vez, novamente não escaparam do destino, regressando mais uma vez ao inferno.

...

O tenente caminhava à frente, mudo.

Ele já não lembrava em que ano chegara ao Porto Cisne Negro. Assinara um termo de confidencialidade, e desde então seu nome desaparecera de todos os registros. Não mantinham contato com o exterior, não havia linhas telefônicas nem rádio; o único modo de saber do mundo era lendo jornais.

A cada ano, o navio Lenin trazia um ano inteiro de jornais e suprimentos, então suas informações estavam sempre atrasadas em relação ao mundo.

Um ano atrás, ele ainda acreditava que o comunismo deles era invencível, que tudo passaria; um ano depois, ouvira dizer que o país havia deixado de existir.

O que o doutor pesquisava no Porto Cisne Negro, ele não sabia. Não era pesquisador, só sabia que se tratava de um estudo altamente secreto, conhecido por pouquíssimos até mesmo no exército, e que recebia verbas estatais astronômicas todos os anos.

Talvez seu país já tivesse se desfeito, e os políticos, ao vasculhar o mapa, encontraram um porto sem nome ou anotação, repleto de registros de verbas.

Mas por que políticos se interessariam por pesquisa?

Pensou no major Bondarev. O Porto Cisne Negro consumira tanto dinheiro e esforço para ser ocultado que, mesmo se devesse ser destruído, era preciso ao menos descobrir o que estava sendo estudado ali.

O major fora o explorador pioneiro, e em acordo com o doutor, levaram todos os documentos do estudo; o restante, bastava destruir.

O termo de confidencialidade dizia: tua vida pertence para sempre à tua pátria; oferecer a vida pela pátria, eis o ideal do grande comunista.

Mas será que sua pátria ainda existia?

Não tinha muitos amigos; os pais morreram cedo. Restava-lhe apenas uma avó senil internada num asilo, e só soldados e enfermeiras nessas condições podiam passar na triagem para o Porto Cisne Negro, servindo ali por um tempo indefinido.

Ao assinar o termo, recebeu muito dinheiro. Deu tudo a uma moça, pedindo-lhe que cuidasse da avó, prometendo que, após a morte da velha, todo o dinheiro seria dela.

Era uma moça simples e comum, rosto salpicado de sardas, cabelos castanhos quase sempre em tranças. Quando criança, ela era sua vizinha; quando sentia fome, a menina roubava pão de casa para lhe dar.

Talvez a moça já tivesse casado e tido filhos. Ele queria voltar a Moscou, ouvir uma criança chamá-lo de tio. Se a avó ainda estivesse viva, queria abraçar aquela velha que tanto o surrava à noite com um chicote.

Jamais conhecera o calor familiar, só tivera encontros fugazes com enfermeiras, nunca uma amante para jurar amor eterno, tampouco alguém que se importasse verdadeiramente com ele. Apenas a imagem daquela menina lhe fazia sorrir, lembrando de ambos atirando pedrinhas no monte de feno dos bois, sentados no degrau de terra.

Não queria morrer ali, sem sequer um túmulo, enterrado para sempre no permafrost do Ártico, sem jamais receber uma flor no aniversário de morte. Que vida fracassada seria essa.

Já dera demais pelo país: lutou no front, liderou avanços, disparou das trincheiras, viu companheiros caírem ao seu lado, coberto de sangue — dele ou dos outros, quem saberia —; foi carregado em maca por enfermeiras e deixado num hospital de campanha abarrotado de membros amputados.

Foi por não querer mais aquela vida que assinou o termo e foi ao Porto Cisne Negro. Agora, os políticos sequer queriam garantir um fim digno aos heróis.

Três mil setecentos e oitenta e um quilômetros; seguindo naquela direção, chegaria a Moscou.

Na prática, a jornada não seria tão longa; bastava encontrar os trilhos do trem para alcançar o destino. Mas ele não sabia onde estavam, só podia avançar sempre na direção do horizonte noturno.

Lu Mingfei seguia de perto a silhueta do tenente, enquanto as chamas vinham de trás.

Na noite escura, ambos pararam e se voltaram para contemplar aquela pintura vívida.

Era um quadro grandioso, como uma grande despedida. O tenente passara muitos anos ali; sentia-se afortunado por ter escapado antes, caso contrário, seria mais um dançarino no palco em chamas.

Mas trazia tristeza no peito. Tantos foram enterrados, tornaram-se mártires.

Para os políticos, a vida era apenas uma sucessão de números sem sentido; para ele, era o motivo dos beijos ardentes, do uísque forte, das conversas exageradas.

Em Verkhoyansk, na base aérea, satélites detectavam o incêndio no Porto Cisne Negro.

Os pilotos dos caças Su-27 receberam ordens. Os motores dos caças ruíram ensurdecedores — um esquadrão inteiro decolando para cumprir ordens.