Capítulo Noventa: Os Sangue-estranho

Carregando suas roupas e pertences, Mo Qiong retornou ao apartamento.

Ali, o celular não tinha sinal, mas havia Wi-Fi.

— Oh? Dá para acessar a internet? — Mo Qiong ficou surpreso ao ver o celular automaticamente conectar-se à rede gratuita do apartamento.

Ele percebeu que navegar era bastante fluido; podia entrar em sites estrangeiros, fóruns, portais e redes sociais sem problemas.

— Apesar das restrições, dá para acessar a internet... Espera, será que fui eu quem quebrou o bloqueio da rede daqui? — Mo Qiong pensou, espantado.

Enquanto se surpreendia, alguém se aproximou e o envolveu pelo ombro.

— Irmão, qual é seu nome? — Era o mesmo chinês de antes, sorridente, com o jeito típico de quem faz amizade com facilidade.

— Mo Qiong — respondeu Mo Qiong, recém-chegado, aceitando a cordialidade do outro.

O homem riu:

— Seu nome é bem raro... Eu não sou tão especial, me chamo Zhang Wei.

Mo Qiong não reagiu muito, mas Zhang Wei não se constrangeu, continuando a acompanhá-lo até o quinto andar.

— Aqui você pode acessar a internet, jogar, tudo tranquilo, só não dá para enviar mensagens — explicou Zhang Wei.

Mo Qiong relaxou, aliviado.

Ele pensara que assistir vídeos online sem problemas era sinal de que havia rompido o bloqueio, mas agora percebia que era permitido.

— Mostre-me como funciona — disse Mo Qiong.

Zhang Wei manipulou o celular com habilidade, mostrando a Mo Qiong.

A conexão era perfeita: podia navegar, entrar em contas, baixar arquivos. Mas não conseguia enviar nada; não podia postar em fóruns, enviar mensagens privadas, nem deixar comentários. Escrever era normal, mas nada que enviasse ficava registrado nos sites ou fóruns.

Podia até jogar online com outras pessoas, mas não conversar ou se comunicar, apenas jogar em silêncio e confiar na intuição.

— Só dá para ver e jogar, mas não dá para modificar textos ou imagens da rede externa — explicou Zhang Wei.

— Então é isso que chamam de internet restrita... Para quem gosta de ficar só observando, sem comentar, não muda nada — ponderou Mo Qiong.

Viu Zhang Wei entrar em sua conta e observar, sorrindo, os amigos conversando no grupo; mas não podia responder, apenas assistir.

Os amigos comentavam que ele sempre aparecia online, mas nunca respondia, nunca dava sinais, e ninguém sabia o que ele fazia.

Mo Qiong pensou que, se fosse ele operando, poderia enviar mensagens e postar em qualquer site ou plataforma.

Mas, ao fazer isso, o setor técnico responsável pelo bloqueio certamente notaria algo estranho.

Por sorte, encontrou Zhang Wei e soube dessa peculiaridade; do contrário, ao enviar uma mensagem ou até mudar o status, teria se revelado imediatamente.

— É assim mesmo, aqui, se você for mais caseiro, terá dias tranquilos. Você é novo, logo se acostuma — disse Zhang Wei, devolvendo o celular.

Falava sem parar; Mo Qiong podia ficar em silêncio, que Zhang Wei continuava animado.

— Já estou aqui há seis meses, ninguém neste prédio está há mais tempo que eu. Depois vou te apresentar aos moradores, não vamos falar dos estrangeiros, mas os nossos são bem conhecidos, você vai se surpreender.

— Deixa eu te contar, quem mora aqui... cada um é mais peculiar que o outro! Cheios de histórias! Conversam bem, comida boa, eu nem quero voltar para casa.

Zhang Wei falava com entusiasmo, impossível dispersar. Parecia fazer sentido, mas, ouvindo com atenção, era só conversa.

Quem vive sob essas restrições não é uma pessoa comum; provavelmente, como ele, tem algum efeito anômalo.

E logo Zhang Wei perguntou:

— E você, por que veio parar aqui?

— Não morro afogado — respondeu Mo Qiong.

Zhang Wei esperou um pouco e, surpreso, exclamou:

— Só isso?

— Só isso! Não morrer afogado, não precisar respirar, não temer pressão da água, não é estranho o suficiente? — replicou Mo Qiong.

— Isso não é nada! Sabe por que estou aqui há seis meses? — Zhang Wei riu.

Mo Qiong ficou sem palavras, pensando que estar preso por tanto tempo era motivo de orgulho?

Sem esperar a resposta de Mo Qiong, Zhang Wei continuou:

— Disseram que fui infectado por... Shuke Beta 515...

Mo Qiong não resistiu e corrigiu:

— Não seria Beta 515?

Ele já ouvira Luo Yi chamar uma escultura de Alfa 531, com prefixo grego; então, Zhang Wei não falava de Shuke Beta, mas sim de Beta.

— Ah, sim, aquele 515 é um grande mosquito. No meio do inverno, me mordeu e esse vergão já dura seis meses.

Zhang Wei levantou a manga, mostrando um enorme vergão de mosquito no cotovelo, como se tivesse acabado de ser picado.

— E depois? — perguntou Mo Qiong, curioso.

Gesticulando, Zhang Wei explicou:

— Dizem que esse mosquito transmite um tipo de meme pelo sangue, e esse meme é contagioso. Fique tranquilo, você só se infecta se injetar meu sangue diretamente nas veias; comer meu sangue não faz nada.

Mo Qiong quase afastou Zhang Wei, mas ao ouvir a explicação, ficou mais tranquilo. Pensou que o pessoal da Sociedade Azul e Branca não seria tão imprudente; se Zhang Wei fosse fonte de infecção, não o deixariam conviver com todos.

— Agora vem a parte incrível! Esse meme transforma o sangue em outro tipo de líquido, diferente para cada pessoa. O meu é sopa de lula.

Zhang Wei falou animado.

— Cof, cof! — Mo Qiong engasgou, os olhos quase saltando.

Zhang Wei apressou-se a consolar Mo Qiong, batendo em suas costas:

— Não acredita? Vou te mostrar!

Com a outra mão, mostrou o dedo embrulhado em um curativo.

Arrancou o curativo e, da ferida já quase cicatrizada, começou a espremer.

Não saiu sangue, mas uma sopa de lula morna.

Mo Qiong nem precisou provar, só pela cor e pelo cheiro reconheceu...

— Sopa... sopa... sopa de lula? — Mo Qiong perdeu a compostura, sentindo que seu entendimento do mundo estava sendo reescrito.

— Você não vai morrer? — Mo Qiong estava quase enlouquecendo, olhando fixamente para o dedo de Zhang Wei, de onde pingava sopa de lula. Zhang Wei não desperdiçou nada, levou o dedo à boca e saboreou.

— Não, não morro. Disseram que posso viver normalmente. A sopa de lula substituiu completamente meu sangue, é igual ao sangue, não sinto nada diferente. Mas se perder muita sopa, morro por falta dela. Preciso repor sopa de lula; se estiver muito salgada ou muito aguada, não funciona. Tem que ser preparada conforme minha "receita interna" — explicou Zhang Wei, chupando o dedo.

Mo Qiong respirou fundo, quase se ajoelhou de tanta perplexidade.

Era como seu próprio caso: suas células não precisavam de oxigênio quando estava na água.

O corpo de Zhang Wei, misteriosamente, tinha sopa de lula circulando sem problema; provavelmente, ao comer e dormir, seu organismo produzia sopa em vez de sangue...

— Por que isso acontece...? Seu sangue é sopa de lula? Isso é absurdo... — Mo Qiong não conseguia nem imaginar tal coisa. Para ele, mesmo o sobrenatural descrito por Luo Yi se restringia a não morrer afogado, não se queimar, voar, desaparecer, acertar todos os tiros, e coisas do gênero.

Mas agora descobria que os efeitos dos objetos contidos podiam ser tão inexplicáveis e estranhos, impossíveis de definir até pela mitologia ou magia.

Sem lógica, brincando com as regras, subvertendo o senso comum—Mo Qiong estava completamente atordoado.

Zhang Wei riu:

— Eu também não sei por quê. Um filho legítimo da China, e meu corpo não tem sangue chinês, mas sopa de lula! Onde está a justiça nisso?

— Eu... — Mo Qiong coçou a cabeça, sentindo arrepios no couro cabeludo.

Zhang Wei continuou:

— Outros dois que também foram picados moram aqui. Um tem sopa parecida com caldo de fondue, não consegui identificar o sabor; o outro é chá de isatis, bem familiar, e realmente tem propriedades medicinais.

— Cada pessoa é diferente. Alguns funcionários de nível D tentaram ser picados pelo mosquito, e acabaram com ácido ou veneno circulando.

— Agora somos chamados de "sangue anômalo".

...