Capítulo Dois: Mo Qiong

— Tsk, tsk... onde foi parar minha flecha?

Às margens do vasto mar de Yanda, jovem da nação Huaxia, um rapaz caminhava de um lado a outro pela praia, já fazia uma hora. Empunhava um arco curto nas mãos, mas uma de suas flechas desaparecera sem deixar vestígios.

Ao meio-dia, tomado pelo ócio, havia escolhido um recanto deserto, pendurado um alvo e se pusera a praticar o arco. Por algum capricho do momento, incomodado pelo sol inclemente, teve um impulso pueril e, como se fosse um herói das lendas, disparou uma flecha ao sol.

Acaso uma flecha poderia abater o astro-rei? Será que se julgava Hou Yi, o mítico arqueiro?

Como se merecesse um castigo por sua presunção, num piscar de olhos, a flecha sumiu. Chegou a olhar diretamente para o sol, e embora a luz da fotosfera fosse atenuada por camadas de atmosfera, não era algo que olhos humanos pudessem suportar por muito tempo. Assim, ao disparar a flecha, cerrou os olhos.

No instante seguinte, ouviu uma explosão que quase lhe ensurdeceu os ouvidos. Atordoado, recobrou os sentidos e, ao erguer os olhos ao céu, deparou-se apenas com um rastro de nuvem atravessando o firmamento, como se um meteoro houvesse caído.

O traço nebuloso dissipou-se rapidamente, e o jovem, olhando ao redor, chegou a duvidar se não teria lançado uma flecha capaz de chocar toda a região. Mas logo sacudiu a cabeça e sorriu – devia ter sido o vento, que a arrastara para o mar.

— Deixe estar, deixe estar.

Achou tudo aquilo muito estranho, mas não havia mais o que pudesse fazer. Após dar mais algumas voltas, decidiu desistir da busca. Recolheu os apetrechos de arco e flecha e retornou ao dormitório.

Mal adentrou o quarto, ouviu o colega Han Dang dizer:

— Magiqiu, por que demorou tanto? Foi tentar derrubar o sol? Temos jogo à tarde.

O rosto do jovem corou de embaraço. Por estar sempre a praticar arco, os colegas o caçoavam, dizendo que treinava para abater o sol.

— Eu sei, eu sei... perdi uma flecha, procurei por uma hora e nada.

— É só uma flecha! Anda, vamos para a reunião! — disse Han Dang, saindo apressado.

— Espere aí, Han Dang, vou guardar o arco — respondeu o jovem, apressando-se.

Chamava-se Mo Qiong, não “Magiqiu”, mas os colegas insistiam no apelido, e ele os deixava à vontade. Filho das serras, poderia ter recebido nomes como Qiang, Wei ou Sheng, nomes comuns de conotação robusta, mas, com seu sobrenome Mo, todos os nomes usuais pareciam destoar.

No início, chamava-se Mo Chao, mas o nome soava como “não ultrapassar”, como se fosse proibido ir além. Ora, o homem deve ter ambição; se não ultrapassar, restará sempre em último lugar? Esse nome o acompanhou só até os três anos de idade, quando foi trocado por Mo Qiong. Embora, já crescido, achasse o nome antigo mais agradável ao ouvido, não era mais tempo de mudar.

A família era simples em suas aspirações: já que se chamavam Mo, não temiam o nome Qiong — “pobre”. O que importava era a esperança singela: “Mo Yao Qiong”, “não seja pobre!”. Não havia desejo mais básico, nascido do temor à miséria.

Mo Qiong, por sua vez, sempre foi esforçado, figurando entre os melhores alunos. Após dois anos em Yanda, nunca ganhou bolsa de estudos, mas recebia auxílio, fazia alguns bicos e aliviava o peso sobre a família.

Naquele instante, Han Dang o puxava:

— Para que guardar o arco? Jogue na cama mesmo!

Arrastado pelo amigo, Mo Qiong nem teve tempo de pendurar o arco com cuidado; simplesmente o atirou para o suporte junto à cabeceira.

“Shua... tseng...”

O arco e a aljava traçaram arcos gêmeos no ar, cruzaram três metros e, com precisão, pousaram cada qual em um lado do suporte.

Se fosse apenas um objeto, com prática qualquer um conseguiria. Mas Mo Qiong, de uma só mão, lançou arco e aljava, e cada um encontrou o seu lugar. Elegante, fluido, o arremesso encantou os olhos.

Mo Qiong ficou surpreso com a própria destreza.

— Impressionante! Viu só? Vamos! — exclamou Han Dang, maravilhado com a habilidade do amigo, e o levou porta afora.

À tarde haveria uma partida de futebol, o time da casa enfrentando a equipe da Escola de Esportes de Dengzhou. Embora fosse apenas amistoso, o adversário era um dos mais fortes do grupo de elite universitário da região leste.

O presidente prometera: se vencessem, haveria banquete noturno e companhia de beldades.

Todos sabiam que a segunda parte era bravata, mas mesmo assim levavam o jogo muito a sério.

No caminho, Han Dang disse:

— No jogo, toca a bola pra mim, hein?

— Você devia pedir isso aos meio-campistas — respondeu Mo Qiong, sorrindo.

Desde pequeno, Mo Qiong era apaixonado por arco e flecha; filho das montanhas, aos seis fazia estilingue para caçar pássaros, aos dez já fabricava seus próprios arcos, aos dezoito era capaz de acertar a garganta de uma ave a cinquenta metros.

Fisicamente era irrepreensível: um metro e oitenta e nove de altura, braços e pernas longos, capacidade de acertar o centro do alvo em nove de dez tentativas a cem passos de distância.

Por isso, entrou no... clube de futebol da universidade.

Sim, apesar de ser mestre no arco, acabou no futebol. É que não havia clube de arco e flecha, e ele precisava entrar em algum; foi arrastado pelos colegas para o futebol.

E a verdade é que tinha talento: visão ampla, reflexos rápidos, e um corpo talhado para o esporte. Em apenas um ano, tornou-se goleiro titular.

Han Dang, veloz e habilidoso, era o atacante principal.

Os dois, em posições tão distantes, riam da ideia de Han Dang pedir a bola ao goleiro.

— Ora, você espera mesmo que a gente consiga avançar além do meio-campo? Aposto que vou ficar sozinho lá na frente... Melhor confiar num chutão seu direto pra mim, vai que dá sorte — Han Dang sorriu, como quem já antevê o futuro.

Mo Qiong riu alto:

— Faço uma profecia também: Wang Xiong vai recuar a bola pra mim o tempo todo.

— Aquele cabeça-dura, é ruim mas insiste em ser titular — resmungou Han Dang.

— Já viu capitão fora do time titular? — Mo Qiong deu de ombros.

Quando chegaram ao vestiário, faltavam ainda quinze minutos para a partida. Mo Qiong rapidamente vestiu o uniforme e sentou-se para ouvir as instruções do treinador.

O técnico acenou-lhe com a cabeça:

— Xiao Mo, hoje sua missão é pesada. O número doze deles, Zhang Xin, tem média de 1,8 gols por jogo, chuta bem com ambos os pés. Se conseguir não levar gols dele, temos uma chance.

Mo Qiong assentiu, gravando bem as palavras.

O treinador ainda falou mais algumas coisas, de tom solene, mas nada além do trivial. Em resumo, a estratégia era clara: defender e buscar oportunidades.

Sim, nem sequer era contra-ataque — o técnico apenas dizia: busquem oportunidades...

Afinal, não era treinador profissional, nem eles jogadores de ofício; já era bom ter alguém que analisasse o adversário.

Antes de entrar em campo, o capitão repetiu:

— Aquela velha história: se ganharmos, tem banquete e confraternização!

— Tem centenas de calouras na arquibancada nos olhando! Não importa quantos gols tomemos, o importante é mostrar raça!

— A bola é redonda, quem sabe não vencemos?

— O espírito de Yanda não pode cair, entenderam?

Todos gritaram em uníssono:

— Oh!

Mo Qiong também fez pose de guerreiro, mas no íntimo suspirou. Como assim, não importa quantos gols tomar? Melhor não exaltar moral nenhuma do que ouvir isso; dizer tal coisa é quase admitir que já esperam uma derrota acachapante.

...

Entraram em campo e, como de costume, voltaram-se para as arquibancadas — e ficaram todos boquiabertos.

Havia mesmo uma multidão de moças, passarinhos e andorinhas, não menos de duzentas.

— Meu Deus, Wang Xiong realmente tem seus méritos — exclamou Han Dang, surpreso.

Mo Qiong também se espantou. Embora o público fosse grande, meninas eram raras nas arquibancadas. Ter duas centenas delas de uma só vez era de assustar; a partida ganhava outra dimensão.

O capitão, Wang Xiong, disse:

— Viram só? Não menti. É só amistoso, eles não vão jogar com tudo. No início, vamos entrar com força, mostrar a que viemos.

Todos assentiram, renovados de ânimo.

Sob os olhares das espectadoras, Mo Qiong viu nos companheiros a confiança estampada no rosto, como se não desafiassem um time poderoso.

O moral estava em alta, e Wang Xiong ainda disse:

— Vamos jogar com garra, podemos encarar de igual pra igual com o time da escola esportiva!

Mo Qiong não pôde deixar de rir, correndo para a baliza. Não queria mais ouvir as arengas de Wang Xiong; se era para inflar moral, que ao menos não fosse só até o empate.

A partida começou, e a torcida, mais numerosa que nunca, ecoou gritos de incentivo.

Mo Qiong bateu palmas, atento ao desenrolar do jogo.

Como Wang Xiong prometera, começaram com ímpeto.

O meio-campo avançou todo, buscando criar oportunidades. O próprio Wang Xiong, lateral-esquerdo, avançou além do meio-campo.

Mo Qiong pressentiu problemas.

...

E, de fato, passados apenas quatro minutos, perderam a posse da bola e o adversário partiu em contra-ataque relâmpago.

Apenas três toques, e a bola já estava na lateral esquerda da grande área.

Wang Xiong foi lento demais na recomposição, deixando o lado esquerdo vulnerável. Quem avançava com a bola era o número doze, Zhang Xin.

Mo Qiong fixou o olhar nos pés de Zhang Xin, buscando fechar o ângulo ao máximo.

“Bum!”

Diante do chute, Mo Qiong manteve a calma, calculou a trajetória, mas a bola vinha tão rápida que só teve tempo de socá-la para fora.

Pensou: Se tento agarrar, posso não segurar e a bola sobra na pequena área, ou pior, aos pés de Zhang Xin — aí seria impossível evitar o gol.

“Escanteio é aceitável, pelo menos reorganizamos a defesa...” Mas, mal pensou, ficou atônito ao ver a bola no ar.

Ela não saiu pela linha de fundo, mas descreveu uma curva e voltou aos pés de Zhang Xin.

— O quê?

Sem tempo para hesitar, Mo Qiong correu para fechar o ângulo de novo.

A bola caíra num ponto inesperado, surpreendendo também Zhang Xin, que pensara ter perdido a chance. Mas, ao ver a bola de volta, engatilhou o chute e disparou a queima-roupa.

“Bum!” — A reação de Mo Qiong foi instantânea. Desde cedo, caçando pássaros, aprendera a ler as trajetórias de alvos em movimento.

Apoiou-se na grama e, guiado pelo instinto, desferiu um chute com o calcanhar.

Conseguiu, de fato, tocar na bola.

“Apenas um leve desvio, a bola vai entrar...” pensou, mas surpreendentemente, o chute elevou a bola, que caiu à sua frente, à altura do rosto, na relva!

“Eh?”

Mo Qiong esticou o braço e agarrou a bola, deitando-se por cima dela, imóvel.

Zhang Xin, já pronto para comemorar, ficou atônito diante daquela defesa escorpião, de costas para o lance.

— Que pena — lamentou Zhang Xin, retirando-se do campo de ataque, intrigado e abismado com Mo Qiong.

Pensou que fora falta de sorte: desferir, de costas, um chute de calcanhar, como um escorpião, de modo a interceptar a bola no ar e fazê-la cair à frente exige precisão absoluta — até para profissionais, é questão de sorte, na maioria das vezes a bola vai para onde não se espera.

O adversário se frustrou, mas os companheiros de Mo Qiong explodiram em júbilo.

A defesa dupla fora extraordinária; apenas quatro minutos de jogo, e o estádio já fervia.

Ouviam-se os gritos dos colegas nas arquibancadas:

— Ooohh!

— Monstro!

— Nosso camisa um é um gênio!

— Acho que o nome dele é alguma coisa “bola”, já vi outros jogos dele, reage rápido. Mas essa defesa foi genial, superou todas.

Havia cerca de quinhentos torcedores, um número inédito, graças à presença das moças, que criava uma atmosfera verdadeiramente caseira.

Entretanto, muitas delas se assustaram com a súbita explosão de aplausos.

— Entrou? Não, não entrou... Por que eles estão gritando?

— Não sei, nem estou vendo direito o jogo...

A maioria não compreendia o motivo de tanta comoção tão cedo na partida. Haviam vindo a convite de Wang Xiong, para a confraternização dos clubes à noite, já que não tinham outras atividades. O clube de futebol aproveitou a oportunidade para tê-las como torcida.

Desinteressadas pelo futebol, conversavam entre si, tomando o jogo como pretexto para o encontro.

Um rapaz corpulento, percebendo a confusão, aproximou-se para explicar:

— Foi uma defesa de nível profissional! O camisa um deu um salto de calcanhar, cortou o chute e ainda deixou a bola à sua frente...

Descrevia a cena com entusiasmo, mas as moças apenas reagiram:

— Ah...

O rapaz se desanimou, mas havia entre elas algumas fãs de futebol, que perguntaram:

— Por que usar o calcanhar?

— Porque foi uma defesa dupla... — animado por ter plateia, o rapaz assumiu o papel de comentarista, narrando cada lance com prazer.

E não é que, graças à sua presença, muitas das moças largaram o telefone e passaram a prestar atenção ao jogo?

...