Capítulo Vinte e Oito: Elevado aos Céus

Ao chegar em Hefei, ele foi direto procurar onde estava o pingente da longevidade.

Afinal, ficava no centro da cidade, numa estação de reciclagem de sucata.

Mo Qiong procurou ao redor; de perto, bastava o papel para localizar, e logo encontrou o pingente.

“Como eu suspeitava... Esses objetos já tinham sido retirados das crianças há tempos.”

Lá estava o pingente, jogado junto a uma pilha de quinquilharias—entre brinquedos, roupas infantis, tudo empoeirado, sinal de que estavam ali há muito tempo.

O que Qin Ya chamava de relíquia de coleção agora não passava de lixo, esquecido num canto obscuro.

Ao lado, Mo Qiong também encontrou o GPS que havia lançado, e aproveitou para recolhê-lo.

“Aqui, com certeza, também era um dos pontos onde o grupo parava.”

Mo Qiong gravou mentalmente o lugar e, sem perder tempo, partiu durante a noite para a cidade vizinha.

Já era madrugada quando recolheu os outros cinco GPS espalhados pela cidade.

Os cinco aparelhos estavam todos no corredor do segundo andar de uma agência de viagens.

— Ei, afinal, você está procurando lugar para dormir ou alguém? — perguntou uma mulher gorda, subindo com Mo Qiong e olhando-o com desconfiança.

Afinal, desde que ele entrou, subira apressado direto para o andar de cima.

— Para dormir, claro. Mas preciso olhar antes, não é? Está meio sujo aqui — respondeu Mo Qiong, sorrindo.

Se havia ligação entre a agência e o grupo, disso não restava dúvida.

Uma quadrilha de tráfico humano jamais escolheria um local aleatório para se hospedar.

Mas Mo Qiong não insistiu; apenas reclamou e saiu.

Viera de Weifang em quatro horas. Os GPS não haviam sido encontrados, mas o local estava vazio.

Sem dúvidas, as crianças haviam sido transferidas normalmente, ou estavam a caminho de outro destino—Hefei era apenas uma estação no trajeto.

“Quatro horas atrás estavam aqui no corredor, agora já se foram... Isso significa que estavam saindo com as crianças.”

Mo Qiong franziu a testa. Em quatro horas, podiam estar muito longe.

Para saber até onde foram, teria que rastrear com o GPS.

Se jogasse um papel qualquer, alcançaria o papel, mas quem sabe quando alcançaria as pessoas?

Ou seja, teria que usar uma flecha viva.

Mas onde, quase à meia-noite, conseguiria comprar um morcego?

E mesmo que conseguisse, alcançasse o grupo, e eles continuassem levando as crianças?

A perseguição levaria tempo; quando chegasse, talvez já tivessem partido de novo. Continuaria seguindo? No fim, talvez só os alcançasse no destino final.

E se, então, as crianças fossem separadas, complicaria ainda mais.

“Tsc... Na verdade, a melhor flecha viva não é um morcego.”

“Sou eu mesmo...”

Mo Qiong sorriu. Perseguindo em alta velocidade, poderia interromper o trajeto a qualquer momento.

Afinal, não podia lançar-se a si mesmo, teria que usar um veículo. Bastava largar o veículo e redefinir o ponto de queda, interrompendo a trajetória original.

Em termos de flexibilidade e controle, nada seria melhor que ele próprio como flecha viva.

O único inconveniente: um adulto voando é bem mais estranho que um animal.

No mar dá para mergulhar, mas em terra? Não dá para atravessar o chão.

Mas à noite, podia voar direto.

Vestia preto, voando alto, e longe das luzes da cidade, não haveria problema.

...

No canto da cidade, encontrou um prédio residencial.

Subiu até o topo, mas a porta do terraço estava trancada.

Não importava. Espiou pela janela no fim do corredor, localizou uma nuvem no céu.

Lançou um bastão para fora e, segurando-o, saltou pela janela.

Mas não caiu: seu corpo, guiado pelo bastão, ergueu-se até as nuvens.

Ultrapassando o terraço, visualizou um novo ponto, lançou uma caneta e segurou-a rápido.

Ao soltar o bastão, a caneta levou-o até o terraço.

Com um baque, pousou no terraço; o bastão, com o ponto redefinido, caiu logo em seguida.

“Ufa... Ainda dá um certo nervosismo.”

Todo mundo tem um pouco de medo de altura; a diferença é que alguns têm fobia, outros só temem pela vida.

Na intenção inicial, Mo Qiong usaria só o bastão, mas no meio do processo lançou a caneta com a outra mão, escolhendo a opção mais segura.

“Aqui é bom, espaçoso, sem prédios altos ao redor.”

No terraço, Mo Qiong testou saltar mais algumas vezes e voltou facilmente, comprovando que não tinha medo de altura.

Tirou a mochila das costas e empurrou-a levemente à frente.

Qualquer roupa serviria para voar, mas era pouco prático.

Precisava de algo firme, fácil de redefinir o ponto de queda.

A mochila era perfeita: podia sentar, pendurar, deitar, até dormir sobre ela.

Prendeu as alças nos ombros, cingiu o cinto à cintura, travando-se bem à mochila.

Se precisasse soltar, seria fácil.

Comprou a mochila de um estudante do ensino fundamental que perambulava de madrugada. Pagou trezentos reais, o garoto esvaziou os livros, entregou a mochila e ainda trouxe algumas sacolas de lona de casa.

Agora, via-se a mochila flutuando à frente, avançando lentamente a dez centímetros por segundo.

Mo Qiong acompanhou, vestiu as alças, apertou o cinto e encaixou-a no peito.

Apertando-a, encolheu as pernas, tirando os pés do chão, o corpo suspenso sobre a mochila.

Voava, mas a essa velocidade, era mais lento que de bicicleta.

“Agora, a aceleração pelo ar...”

No avião, o risco do ar era ameaça, mas aqui era vantagem.

Em cabines fechadas, é perigoso; mas num balão semi-aberto, torna-se motor de aceleração.

De bruços na mochila, Mo Qiong pegou a sacola de lona, enrolou as mãos, aproximou-a da boca e soprou com força.

“Fuu!”

A sacola inflou de súbito e disparou à frente.

As mãos de Mo Qiong doeram, quase soltou.

O sopro humano normalmente atinge dez metros por segundo, por isso, não causava efeito especial no dia a dia.

Mas, com força total, pode chegar ao equivalente a ventos de furacão, trinta a quarenta metros por segundo.

É apenas analogia, pois o ar soprado perde velocidade rapidamente por resistência.

Mas a ‘flecha de ar’ de Mo Qiong não: ela mantém a velocidade de saída até atingir o alvo.

É um impulso constante e sustentado.

Com o mesmo trajeto, a mochila o levava a voar, e a sacola acelerava o voo.

Agora, viajava a cerca de trinta e cinco metros por segundo, ou 126 km/h.

Mais rápido que muitos carros na rodovia.

Em compensação, sentia o vento no rosto como um furacão, mal conseguia abrir os olhos.

“Mas não fico tonto... Realmente, voar por conta própria não dá enjoo...”

“Por ora, vai assim mesmo. Se ganhar dinheiro, preciso comprar equipamentos decentes.”

“Uma mochila e uma sacola... É mesmo muito improvisado.”

Com o rosto distorcido pelo vento, ouvia só o uivo ao redor.

O corpo rasgava o ar, que era canalizado para dentro da sacola, mantendo a aceleração constante.

Com controle cuidadoso, o ar deslocado pelo seu corpo batia nas pernas, barriga e peito.

Assim, uma corrente ascendente o sustentava.

No ar, não precisava apoiar todo o peso na mochila; outras partes do corpo também ganhavam sustentação, como se correntes de vento o erguessem de baixo para cima.

Mas como não sabia voar sozinho, a menos que comprasse uma roupa de asa-delta, não poderia se manter só pelo vento—sem a mochila, não flutuaria.

“Ufa!”

Voando sobre a rodovia, Mo Qiong aproveitava a noite para perseguir o grupo sem ser visto.

Mas, em voo próprio, não saberia exatamente qual veículo perseguia. Não era problema: sabia que o grupo fazia paradas, não levava as crianças de uma vez só ao destino.

Dirigir dez horas direto, com crianças e adultos, seria inviável.

Saindo à noite, o grupo certamente pararia ao amanhecer, ficando um dia em alguma cidade do interior.

“Estranho...” Depois de uma hora, Mo Qiong percebeu que não via mais a estrada, desviava cada vez mais, cruzando montanhas.

“Já estão chegando? Não, eles chegaram—saíram da rodovia, estão cruzando lateralmente. Por isso, meu trajeto se desvia.”

Voando, semicerrando os olhos, avistou uma grande árvore à frente, bloqueando o caminho.

Se continuasse, bateria nela.

“Calma aí... Não vai desviar?”

Assustado, largou a sacola, interrompendo a flecha de ar.

Soprou numa direção oblíqua, ajustando o rumo.

Desviando por pouco, subiu mais, alcançando centenas de metros, e então redefiniu a flecha de ar.

“Essa altura está boa.”

O vento frio já lhe deixava o corpo gelado.

Mas o grupo já estava parado; era só manter o curso direto ao destino, e os alcançaria.

Quase quatro horas depois, sentiu que estava perto; à frente, avistou uma pequena cidade.

“Onde estou...?”

Reduziu a velocidade, flutuando devagar sobre a mochila.

Pegou o celular, localizou-se: um condado sob a jurisdição de uma cidade do estado de Gan.

“Caramba, cruzei de estado, voei mais de quinhentos quilômetros.”

Aproximando-se da cidade, foi descendo e encontrou um local para pousar.

“Quase congelei... Na volta, preciso mesmo de equipamentos melhores.”

Esfregando os braços, acendeu um cigarro e começou a seguir a fumaça para localizar o alvo.

Exausto e sem dormir, tragou fundo algumas vezes.

Antes, fumar direto para os pulmões o fazia tossir, mas dessa vez, sem querer, conseguiu, o que lhe deu ânimo.

Partira de Dengzhou, encarou trens, aviões... até voar por conta própria.

Ver a fumaça entrar numa pensão velha o fez pensar: ganhar dinheiro não é moleza.

Com o cigarro entre os dentes, bateu à porta de ferro trancada.

— Quem é? Já fechamos! — gritou alguém lá em cima.

Mo Qiong ignorou e continuou esmurrando.

Ouviu-se passos apressados; o homem desceu, abriu a porta, deu uma olhada e já ia expulsá-lo.

Mo Qiong soprou-lhe fumaça no rosto, que entrou direto no nariz.

— Cof, cof... — tossiu, sentindo Mo Qiong empurrá-lo e entrar.

— Quero um quarto, vou me hospedar.

O homem correu atrás, segurou-o na sala: — Espere, ainda nem abrimos!

— Já está quase amanhecendo e não abre? — Mo Qiong, sem largar o cigarro, seguiu andando; o homem, franzino, não conseguiu detê-lo.

Arrastado dois passos, vendo-o subir, cedeu: — Tá bom, tá bom, vou abrir um quarto.

Mo Qiong foi ao balcão, conferiu o mapa dos quartos.

O homem disse: — 204, não faça barulho, tem outros hóspedes.

— Não gosto do número 4. Pode ser 205?

— 205 não dá, já está ocupado — respondeu o homem, mudando de expressão.

Mo Qiong tragou e disse: — Não tem problema, falo com eles, trocamos de quarto.

E já subia a escada.

O homem tentou impedi-lo: — Espere, que tal o 206?

— Não quero, não gosto do número 6 — retrucou Mo Qiong, teimoso.

O homem ficou furioso: — Você está de brincadeira, não é?

Ao ouvir isso, Mo Qiong parou, lançando-lhe um olhar.

O homem achou que ele desistiria, mas, após um segundo, Mo Qiong explodiu.

Com um chute, jogou o balcão de dezenas de quilos longe e atirou o cigarro no chão.

— Eu, com meu temperamento, você diz que estou de graça? Quer brigar? — explodiu, assustando o homem, que recuou três passos.

O sujeito ficou apavorado; nunca vira alguém tão truculento.

— Se você me encostar, chamo a polícia! — ameaçou.

Mo Qiong riu, pegou o celular e discou 190.

O homem mudou de cor, tentou tomar o telefone e gritou: — Desçam logo, tem confusão aqui!

No andar de cima, alguém já escutava. Ao ouvir o grito, vários passos apressados desceram.

Mo Qiong sorriu com desprezo. Era exatamente isso que queria.

Passara a noite perseguindo, estava quase congelado—nada melhor que uma briga para se aquecer.

...