Capítulo Vinte e Oito Erguido aos Céus

Ao chegar a Hefei, ele foi imediatamente procurar a localização do pingente de longevidade.

Afinal, estava bem no centro da cidade, e o lugar era apenas um posto de coleta de recicláveis.

Mo Qiong procurou ao redor; de perto, bastava um toque do papel para localizá-lo, e logo encontrou o pingente de longevidade.

“Como eu suspeitava... Já haviam tirado essas coisas das crianças há muito tempo.”

O pingente repousava em meio a uma pilha de tralhas, muitas delas pertencentes a crianças — brinquedos, roupas — todas cobertas de poeira, indicando que haviam sido descartadas ali há bastante tempo.

Aquele objeto antigo, que Qin Ya classificara como uma peça de coleção, agora jazia como lixo, atirado num canto esquecido e sem valor.

Ali perto, Mo Qiong também encontrou o GPS que havia lançado, e o recolheu sem cerimônia.

“Este lugar, sem dúvida, era um dos pontos onde a quadrilha fez escala.”

Mo Qiong anotou mentalmente e, apressado, partiu durante a noite para a cidade vizinha.

Já era madrugada quando recolheu, um a um, os outros cinco GPS no condado.

Todos estavam reunidos no corredor do segundo andar de uma agência de viagens.

“Ei, você está procurando quarto ou alguém?” Uma mulher obesa subiu as escadas atrás de Mo Qiong, lançando-lhe um olhar desconfiado.

Afinal, assim que entrou, Mo Qiong subiu apressadamente as escadas.

“Quarto, claro. Mas é preciso conferir antes. O lugar está um tanto sujo, não acha?” Mo Qiong sorriu.

Era evidente que aquela agência de viagens tinha ligação com a quadrilha. Eles jamais escolheriam se hospedar ao acaso, em um lugar qualquer e sem relação.

Mo Qiong, porém, não insistiu em perguntas. Fez cara de desagrado e saiu logo em seguida.

Vindo de Weifang, Mo Qiong não gastou mais de quatro horas no trajeto. Nenhum dos GPS fora descoberto, mas o lugar já estava vazio.

Sem dúvida, as crianças haviam sido transferidas normalmente, ou talvez já estivessem em trânsito para outro destino; Hefei era apenas uma etapa intermediária.

“A localização de quatro horas atrás era neste corredor; agora já não estão mais aqui... Isso significa que, naquele momento, estavam partindo com as crianças.”

Mo Qiong franziu o cenho. Quatro horas eram tempo suficiente para estarem bem longe.

Para onde teriam ido? Mo Qiong precisaria rastrear com o GPS.

Se lançasse um papel qualquer, poderia rastrear o objeto, mas quem sabe quando conseguiria alcançar as pessoas.

Ou seja, precisaria usar uma flecha viva.

Mas, àquela hora da noite, já quase meia-noite, onde encontraria um morcego?

E mesmo que conseguisse um morcego e o lançasse, se os alvos ficassem parando e andando, continuando o transporte das crianças?

Ele levaria tempo para alcançá-los, e quando chegasse, talvez já tivessem partido de novo. Teria que continuar a perseguição? No fim, provavelmente só os alcançaria no destino final.

E se, nesse ponto, as cinco crianças fossem separadas, complicaria tudo ainda mais.

“Tsc... na verdade, a melhor flecha viva não é o morcego.”

“Sou eu mesmo...”

Mo Qiong sorriu. Se ele próprio perseguisse o alvo em alta velocidade, poderia interromper a qualquer momento.

Afinal, não podia lançar a si mesmo, mas podia usar um veículo; bastava afastar-se do veículo para redefinir o ponto de impacto, e assim cancelar a trajetória anterior.

Em termos de flexibilidade e controle, não havia flecha viva mais perfeita do que ele mesmo.

O único inconveniente era que um adulto voando pelo céu chamaria muito mais atenção do que um animal.

No mar, podia mergulhar; mas e em terra? Não poderia simplesmente atravessar o solo.

No entanto, à noite, podia voar sem restrições.

Vestido todo de preto, voando suficientemente alto e longe das luzes da cidade, não haveria perigo.

...

Em um canto da cidade, encontrou um edifício residencial.

Correu até o último andar e percebeu que a porta para o terraço estava trancada.

Sem problema. No parapeito da janela no fim do corredor, debruçou-se para fora e mirou uma nuvem no céu.

Jogou ao acaso uma vara pela janela, depois agarrou-a e saltou para fora.

Mas não caiu: seu corpo foi erguido junto com a vara, subindo rumo às nuvens.

Ultrapassando a altura do terraço, fixou o olhar na superfície do telhado e lançou, com destreza, uma caneta, agarrando-a em seguida.

Ao mesmo tempo, soltou a vara — e, imediatamente, o corpo foi puxado pela caneta em direção ao terraço.

Com um leve baque, largou a caneta e pousou no terraço, enquanto a vara, por ter o ponto redefinido, caía ali antes dele.

“Ufa... ainda dá um certo frio na barriga.”

Todos têm algum grau de medo de altura; a diferença é que, para alguns, é doença, para outros, apenas instinto de sobrevivência.

Mo Qiong pretendia usar apenas a vara, mas, no meio do processo, por precaução, lançou também a caneta, garantindo maior segurança.

“Aqui é bom, espaçoso, sem outros prédios altos ao redor.”

No terraço, Mo Qiong testou saltos várias vezes, sempre retornando com facilidade, e confirmou que não sofria de acrofobia.

Depois, tirou a mochila das costas e a empurrou suavemente para a frente.

Embora qualquer peça de roupa servisse para voar, não era nada prático.

Precisava de algo sólido, que pudesse redefinir facilmente o ponto de pouso e servir como montaria.

A mochila era perfeita: podia sentar, pendurar-se, deitar-se, até mesmo se estender sobre ela.

Ajustou as alças nos ombros e prendeu o cinto à cintura, fixando-se firmemente à mochila.

Se precisasse abandonar a mochila, poderia fazê-lo facilmente.

Comprara a mochila de um adolescente que vagava pela rua àquela hora da noite; por trezentos yuan, o garoto esvaziou os livros e entregou a mochila, ainda trazendo algumas bolsas de lona resistentes de casa.

Agora, a mochila flutuava à frente, deslizando lentamente a dez centímetros por segundo.

Mo Qiong a seguiu, vestiu as alças, prendeu o cinto, e colocou a mochila à frente do corpo.

Abraçando-a, recolheu as pernas; os pés se ergueram do chão, e o corpo ficou suspenso sobre a mochila.

Voar, voava, mas a essa velocidade, nem de bicicleta seria ultrapassado.

“Agora é hora de acelerar com o ar...”

A preocupação de Mo Qiong no avião era um risco, mas aqui podia ser uma vantagem.

Em uma cabine fechada é perigoso, mas, em uma estrutura semelhante a um balão de ar quente, seria um propulsor.

Deitado sobre a mochila, pegou uma bolsa de lona, enrolou-a nas mãos, levou-a à boca e assoprou com toda a força.

“Fuu!”

Num instante, a bolsa inflou vigorosamente e disparou à frente.

Mo Qiong sentiu as mãos doerem e quase soltou a bolsa.

A velocidade inicial do sopro humano é, em geral, de dez metros por segundo; por isso, normalmente, ao respirar, nada acontecia.

Mas, assoprando com força total, a velocidade pode chegar a doze, até treze graus de tufão — cerca de trinta e dois a quarenta metros por segundo.

É claro, “tufão” aqui é apenas uma analogia: o jato de ar perde velocidade rapidamente devido à resistência.

Mas a flecha de ar de Mo Qiong não — ela mantém a velocidade de saída, atingindo o alvo sem perder força.

É uma propulsão constante, sustentada.

Como a trajetória era a mesma, a mochila fazia Mo Qiong voar e a bolsa de lona o impulsionava.

Agora, ele voava a cerca de trinta e cinco metros por segundo, ou 126 km/h.

Mais veloz que um carro na rodovia.

Mas, em contrapartida, sentia o vento no rosto como se enfrentasse um tufão; mal conseguia abrir os olhos.

“Mas não estou tonto... Voar por conta própria é diferente mesmo...”

“Por ora, serve. Se conseguir o dinheiro dessa vez, na volta vou comprar um equipamento decente.”

“Uma mochila e uma bolsa... realmente muito rudimentar.”

Com o rosto distorcido pelo vento, Mo Qiong deitava-se sobre a mochila, enquanto o assobio do ar zunia aos seus ouvidos.

Seu corpo cortava o espaço, e todo o ar deslocado era canalizado para dentro da bolsa de lona, mantendo a aceleração.

Com controle cuidadoso, o fluxo de ar batia nas pernas, no abdômen, no peito — sustentando-o de baixo para cima.

Assim, no ar, não precisava apoiar todo o peso sobre a mochila; outras partes do corpo também sentiam uma leve flutuação, como se sempre houvesse uma corrente ascendente debaixo de si.

No entanto, como ele mesmo não sabia voar, a não ser que comprasse um traje de asa-delta, só com a sustentação do ar conseguiria, no máximo, amortecer a queda — sem a mochila, não flutuaria.

“Zuum!”

Voando, Mo Qiong passava sobre a rodovia, oculto pela escuridão, perseguindo o alvo.

Mas, como era ele próprio a perseguir, não tinha como saber qual veículo estava atrás. Não fazia diferença: pelos dados, sabia que a quadrilha fazia o transporte em etapas, não de uma vez só.

Afinal, dez horas direto na estrada, adultos até aguentam, mas crianças não.

Aquele grupo que partira à noite logo pararia ao amanhecer, ficando um dia em alguma cidade ou condado.

“Hmm?”

Após cerca de uma hora voando, Mo Qiong percebeu que a estrada sumia de vista; desviava-se cada vez mais da rodovia, atravessando serras e vales.

“Já estão chegando? Não, eles chegaram. Ao saírem da rodovia e seguirem por estradas transversais, minha rota se distancia cada vez mais.”

Voando, semicerrando os olhos, Mo Qiong viu uma grande árvore à frente, no topo de uma colina.

Se continuasse, iria bater nela.

“Espera... não vai desviar?”

Mo Qiong se assustou, largou a bolsa de lona com uma das mãos, desfazendo a flecha de ar.

Então, soprou para cima, ajustando a direção.

Desviou da árvore por pouco e, rapidamente, continuou subindo, atingindo algumas centenas de metros de altura antes de reiniciar a flecha de ar.

“Assim está bom.”

O vento frio já o deixava enregelado.

Mas, como o grupo já parara, agora voava direto ao destino — com perseverança, certamente os alcançaria.

Aproximadamente quatro horas depois, Mo Qiong sentiu que estava perto; à frente, avistava uma pequena cidade.

“Onde estou...?”

Reduziu a velocidade, pairando sobre a mochila a poucos metros por segundo.

Pegou o celular, localizou-se — estava num condado subordinado a uma cidade da província de Jiangxi.

Mo Qiong resmungou: “Droga... Cruzei de novo o estado, voei mais de quinhentos quilômetros.”

Ao se aproximar da cidade, desceu devagar, procurando um lugar para pousar.

“Quase morri de frio... Na volta, nem pensar, preciso de equipamento decente se ganhar esse dinheiro.”

Friccionou os braços, acendeu um cigarro, e seguiu o rastro da fumaça para localizar o alvo.

Exausto e sem dormir, tragou algumas vezes.

Antes, fumar fundo o faria tossir, mas desta vez, sem querer, conseguiu — e se sentiu revigorado.

De Dengzhou até ali, passara por trens, aviões... até voar por conta própria.

Ao ver a fumaça infiltrando-se num hotel decadente, não pôde deixar de pensar: ganhar dinheiro é mesmo um inferno.

Com o cigarro entre os lábios, bateu na pesada porta de ferro fechada lá embaixo.

“Quem é? Já fechou!” — gritou uma voz do andar de cima.

Mo Qiong ignorou e continuou a chutar a porta.

Alguém desceu correndo, abriu e, ao ver Mo Qiong, já ia mandá-lo embora.

Mas Mo Qiong soprou fumaça bem na cara do sujeito, que inalou direto pelo nariz.

“Cof, cof!” — tossiu, sentindo Mo Qiong empurrá-lo de lado e entrar.

“Me dá um quarto, vou me hospedar”, disse Mo Qiong.

O sujeito correu atrás dele, agarrou-o na sala: “Espere, ainda não abrimos.”

“Está quase amanhecendo e não vai abrir?” Mo Qiong seguiu em frente com o cigarro na boca; o homem, magro, não conseguia detê-lo.

Arrastado, sem alternativa, o homem cedeu: “Tá bom, vou te registrar.”

Mo Qiong o acompanhou até o balcão, de onde pôde ver o mapa dos quartos.

O homem disse: “204. E não faça barulho, ainda tem hóspedes.”

Mo Qiong sacudiu a cabeça: “Não gosto de quatro. Me dá o 205.”

“205 não dá, já está ocupado.” O homem mudou de expressão.

Mo Qiong tragou e respondeu: “Sem problema, vou lá falar com eles; garanto que trocam de quarto comigo.”

E já começava a subir.

O homem o segurou: “Não, não! Que tal 206?”

“Não quero, não gosto do número seis”, respondeu Mo Qiong, teimoso.

O homem quase perdeu a paciência: “Você tá de sacanagem, né?”

Mo Qiong parou, lançando-lhe um olhar de soslaio.

O homem pensou que ele ia sossegar, mas, após um breve segundo de silêncio, Mo Qiong explodiu de repente.

“Bam!”

Com um chute, lançou o balcão de dezenas de quilos para trás, atirando o cigarro ao chão.

“Eu, com meu temperamento, você vem me acusar de arrumar confusão? Quer brigar?” — sua explosão intempestiva fez o homem recuar três passos, apavorado.

Nunca vira alguém tão truculento, tão irracional.

“Você... você ousa encostar em mim, eu chamo a polícia!” — ameaçou o homem.

Mo Qiong riu, sacou o telefone e discou para o 110.

O homem empalideceu, tentou tomar o telefone, gritando: “Desçam logo, tem gente arrumando confusão!”

No andar de cima, alguém já escutava à porta; ao ouvir o chamado, vários passos apressados soaram escada abaixo.

Mo Qiong sorriu com desprezo — era exatamente o que queria.

Perseguiu a noite toda, estava quase congelado; precisava mesmo se aquecer um pouco.

...