Capítulo Dezesseis: O ‘Poder’ do Auge Mortal

Esse tipo de situação que destinava a Luo Qing um triunfo tão flagrante, ele jamais conseguiria manter em segredo. Imediatamente, alguns dos seus já foram buscar espectadores nas redondezas para assistir ao espetáculo.

Também desta vez, todos rapidamente ficaram a par do ocorrido, mas a versão de Luo Qing era extremamente cautelosa: tratava-se, segundo ele, de uma partida amistosa entre o Clube de Basquete e o Clube de Futebol, com o intuito de fortalecer laços; a transferência de vinte mil yuanes, feita depois, não passava de um assunto privado, sem relação com o jogo.

Na realidade, porém, todos sabiam tratar-se de uma aposta disfarçada — e, mais ainda, de uma quase doação: bastava que o Clube de Futebol apresentasse cinco jogadores e marcassem quatro cestas.

Era uma humilhação descarada: “Quatro cestas, certamente não é pedir demais, não? Esse dinheiro é de vocês.”

Aos poucos, Wang Xiong também compreendeu: a questão não era se ele seria capaz de liderar a equipe para marcar quatro cestas, mas sim quantos pontos seriam esmagadoramente infligidos por Luo Qing e seus companheiros...

O dinheiro, indubitavelmente, receberiam — mas de uma maneira amarga e vexatória.

“Droga, esse velho ardiloso!” — Wang Xiong estava furioso.

Nada, porém, podia fazer; já havia concordado, e além disso, os argumentos de Luo Qing eram irrefutáveis. De modo inexplicável, a situação parecia transformar Wang Xiong no vilão, enquanto Luo Qing surgia como o benfeitor.

Mo Qiong suspirou, igualmente impotente — afinal, fora Wang Xiong quem insistira em vangloriar-se por toda parte.

Eles só queriam o dinheiro, mas Wang Xiong não queria repartir, desejava apenas humilhar Luo Qing; e agora, ironicamente, era ele quem provava do próprio veneno.

Não havia escapatória; restava-lhes seguir adiante.

Quando todos se levantavam, dirigindo-se para a quadra de basquete, Luo Qing de súbito enxergou Mo Qiong à margem da multidão.

“Ei! Você também está aqui? Perfeito, venha conosco. Quer jogar? Não se preocupe se não souber, afinal, é só contra o Clube de Futebol... Ah, e sobre o convite anterior, ainda está de pé. Sinceramente, entre para o nosso Clube de Basquete!” — Luo Qing avançou para Mo Qiong, batendo-lhe no ombro, sorridente.

Essas palavras, na verdade, eram mais uma alfinetada em Wang Xiong.

De um lado, insinuava que não precisava sequer usar os melhores do Clube de Basquete; bastava recrutar um transeunte qualquer, que já seria suficiente. De outro, Luo Qing seguia apostando em seu faro: acreditava firmemente que Mo Qiong era exímio no basquete e queria atraí-lo para seu clube.

Mas, nesse caso, sua astúcia acabou por traí-lo: evidentemente, ele sequer se informara acerca de qual clube Mo Qiong pertencia. Havia ainda muitos membros de outros clubes ao redor, e, ao ver Mo Qiong entre os curiosos, presumiam que ele era apenas um espectador casual.

O resultado foi o oposto do esperado: os membros do Clube de Futebol, longe de se sentirem humilhados, olharam para Luo Qing, atônitos.

Wang Xiong exclamou: “O que pensa que está fazendo? Ele é do nosso time, vai jogar daqui a pouco. Por que quer levá-lo para o seu lado? E quem jogaria por nós?”

“O quê?” Luo Qing ficou estupefato.

Mo Qiong sorriu, sem saber se ria ou chorava, enquanto Han Dang, ciente de toda a história, logo narrou como Luo Qing tentara recrutar Mo Qiong para o Clube de Basquete.

Wang Xiong caiu na gargalhada: “Hahaha, Luo Qing, você é mesmo engraçado! Mo Qiu é o pilar da nossa equipe, goleiro titular da seleção principal. Hoje à tarde, foi graças à sua atuação heroica que vencemos o time da escola de esportes por 4 a 0 — ele defendeu tudo, marcou um gol e deu três assistências. Esses quatro gols que você está pagando, foram todos obra dele!”

Apesar de toda a fanfarronice anterior, Wang Xiong, no fundo, sabia que fora Mo Qiong quem salvara a equipe. Agora, longe de tomar para si os louros, expôs sem rodeios o verdadeiro “culpado” pela derrota de Luo Qing na aposta.

Luo Qing ficou lívido: “Você... você é do Clube de Futebol?”

Mo Qiong assentiu: “Sempre fui.”

“Droga...” Luo Qing ficou sem palavras.

O que estava fazendo? Tentara seduzir, diante de Wang Xiong, um membro do time adversário. Não era, isso sim, um tiro no próprio pé?

Como poderia imaginar que um jogador de futebol teria habilidades tão extraordinárias com as mãos? Um arremesso de precisão, corpo alto e robusto — como alguém assim foi parar no futebol? Quase lhe partia o coração.

“Por que você entrou para o time de futebol?” Luo Qing percebeu que não conseguiria mais aliciar Mo Qiong.

Pensou consigo mesmo: perder um pouco de face não era nada, poderia recuperar na quadra.

Já Wang Xiong, diante daquela situação, decidiu instantaneamente escalar Mo Qiong como pivô.

Afinal, se até Luo Qing achava que Mo Qiong seria um trunfo no basquete, não devia estar enganado.

“Mas eu não sei jogar basquete...” disse Mo Qiong.

“Mo Qiu, sei que não joga basquete, mas isso é questão de honra para o nosso time. Você é tão alto, se consegue proteger um gol tão grande, com certeza dará conta de um aro tão pequeno,” respondeu Wang Xiong.

Mo Qiong não sabia o que dizer — que lógica absurda era aquela? Acaso esperavam que ele mantivesse o adversário em branco, como no futebol?

Na verdade, Wang Xiong aceitara o desafio do basquete por puro impulso, levado pela provocação, mesmo sem ter nada a ver com isso.

Todos sabiam que Mo Qiong jamais jogara basquete; até para o futebol, aprendera recentemente, e ainda assim, como goleiro.

Normalmente, em uma partida entre cinco membros do Clube de Futebol, jamais seria a vez dele entrar na quadra.

Agora, porém, não havia alternativa.

“Pois bem, se posso ajudar, ajudarei.”

...

Jogariam quarenta e oito minutos, sem prorrogação.

Se fosse mesmo uma doação disfarçada, não haveria necessidade de jogar o tempo completo — bastaria um quarto de doze minutos.

Mas Luo Qing insistiu em jogar a partida inteira, decidido a massacrar o adversário e aumentar a diferença ao máximo.

Ainda assim, já que estava em quadra, Mo Qiong não permitiria que aquilo acontecesse.

No campo de futebol, acertava o chute onde quisesse; na quadra de basquete, não seria diferente.

Se quisesse, quem marcaria cem pontos seria ele.

No entanto, não era preciso tanto; para receber o dinheiro, bastava marcar quatro cestas.

Se realmente quisesse ajudar Wang Xiong, o que devia fazer era... manter o adversário zerado.

“Atenção com aquele grandalhão, o chamado Mo Qiu. Não pensem que, por não saber jogar, seus arremessos não sejam precisos... Xiao Liu, marque-o bem, não o deixe arremessar com facilidade,” alertou Luo Qing, tratando Mo Qiong com cautela — precisava vencer Wang Xiong de modo esmagador, sem permitir surpresas.

Mas seus desejos estavam fadados ao fracasso.

“Shua!”

Um arremesso de três pontos, limpo e perfeito, lançado do próprio campo de defesa, atravessou a quadra e caiu no aro adversário.

“Boa!”

“Já é um ponto!”

“Eu sabia que, com sua precisão, isso seria brincadeira!” exclamou Han Dang, que assistia da lateral, pois também não jogava basquete.

Todos no Clube de Futebol sabiam da pontaria de Mo Qiong — ainda mais no arco e flecha; em reuniões anteriores, ao jogar dardos, sempre os derrotava com pontuação máxima.

Alvos a cinco metros não eram nada para ele, quanto mais agora.

Aquele lançamento de longa distância incendiou o ânimo dos companheiros.

“Xiao Liu, o que foi isso?” exclamou Luo Qing, surpreso.

O defensor, Xiao Liu, apressou-se: “Eu não esperava... quem imaginaria que ele arremessaria de tão longe?”

“Não o deixe arremessar tão fácil!” ordenou Luo Qing, enviando mais um para ajudar na marcação.

Contra Wang Xiong e os demais, o domínio era total; nem sequer tocavam na bola. Um dos jogadores do basquete disparou para a cesta, tentando uma bandeja.

Mas Mo Qiong estava lá embaixo; bastou estender a mão e interceptar a bola.

“Zing!” — um movimento ágil, e a bola foi instantaneamente roubada por Mo Qiong.

“Caramba, que força é essa!” exclamou o adversário.

Mo Qiong rapidamente passou para Wang Xiong, mas infelizmente, seu drible era tão ruim quanto o de Mo Qiong, e logo foi desarmado.

Luo Qing, por sua vez, recuperou a bola de Wang Xiong com um movimento vigoroso, tão fácil quanto Mo Qiong, como se tirasse doce de criança.

No caso de Mo Qiong, era força extraordinária; no de Luo Qing, pura fraqueza do adversário.

“Saia da frente!” — Luo Qing avançou confiante, seu físico comparável ao de Mo Qiong, tentando forçar uma enterrada.

Mas ele desconhecia a verdadeira força de Mo Qiong.

“Bang!” — um toco devastador, Luo Qing e a bola foram ambos bloqueados por uma só mão de Mo Qiong.

Luo Qing caiu no chão, atordoado.

Sentiu, nitidamente, que fora completamente superado no contato físico — bastava Mo Qiong encostar para que ele perdesse o equilíbrio e despencasse ao solo.

Diante de Mo Qiong, era como um pintinho, facilmente abatido.

“Você...” Luo Qing fitou Mo Qiong, apavorado.

Mo Qiong o ajudou a levantar: “Desculpe, não foi falta, foi?”

“Não...” respondeu Luo Qing, com ar grave.

“Que bom.” Mo Qiong sorriu.

No ar, é fácil perder o equilíbrio; apesar de Luo Qing saltar para a enterrada, Mo Qiong tinha força de sobra — um empurrão, uma pressão com a mão.

Se Luo Qing se afastasse um pouco, logo seria considerado arremesso, e mesmo um leve deslocamento no ar, bastava para ser lançado ao chão.

A força seria mantida, impulsionando Luo Qing até que este se chocasse com o piso.

Parecia mesmo uma variação do lendário “dezoito quedas do manto”.

Felizmente, Mo Qiong sempre se lembrava de controlar sua força, mantendo a atenção.

Caso contrário, aquele golpe não teria tido como alvo o chão, mas a Lua.

Nesse caso, Luo Qing já estaria a caminho do satélite terrestre...

Seria como dar um soco e lançar alguém até Java, ou um chute e expulsá-lo do planeta.

Naturalmente, isso só se aplicava ao que podia influenciar; sua força era limitada pelas leis da física.

Se uma rocha de cem toneladas caísse do céu, por mais que Mo Qiong tentasse, jamais conseguiria movê-la.

Sua força, por maior que fosse, não poderia atravessar toda a rocha; se tentasse, no máximo, deslocaria algumas dezenas de centímetros, arremessando uns poucos quilos — e olhe lá.

A força eletromagnética se dissiparia em milionésimos, e Mo Qiong seria reduzido a polpa.

Porém, diante de alguém com físico similar, a força de Mo Qiong revelava-se avassaladora.

Aos olhos de Luo Qing, Mo Qiong era uma muralha intransponível à sombra do aro.

“Bang!”

“Pá!”

Repetidas vezes, Luo Qing esgotava seus truques, mas sempre era bloqueado com uma só mão de Mo Qiong; às vezes nem conseguia saltar, sendo desequilibrado, deslizando até dois metros no chão.

Luo Qing atacou de todas as formas, mas jamais conseguiu superar a defesa monstruosa de Mo Qiong.

Até mesmo nos arremessos, era interceptado.

Bastava tentar um três pontos, e Mo Qiong, com um salto felino, interceptava no ar.

“Boom!” — a bola era violentamente espalmada por Mo Qiong, retumbando no piso.

“Caramba...” Os membros do Clube de Basquete olhavam, estupefatos: era impossível ultrapassar aquele bloqueio.

Em seguida, Mo Qiong abaixava-se, recolhia a bola com uma só mão e arremessava.

A bola cruzava a quadra e caía no aro adversário.

“Uau!” — outro três pontos indefensável.

“Ele é mesmo do Clube de Futebol?”

“Que físico monstruoso!”

“Eles estão na frente... Não pode ser! Precisamos pontuar!”

Luo Qing começava a suar frio, fitando Mo Qiong com atenção redobrada.

Era questão de honra superar aquela defesa — não acreditava que o adversário fosse invulnerável.

Zerar o placar? Impossível, a não ser que fossem profissionais contra crianças.

“Ele não sabe driblar; passem a bola, joguem em equipe, evitem o confronto direto.” Luo Qing logo percebeu o ponto fraco de Mo Qiong.

Realmente, Mo Qiong poderia ter avançado sozinho várias vezes, mas não o fez.

Ele não sabia driblar.

Poderia, é verdade, usar suas habilidades para ajudar — por exemplo, manipulando o ponto de contato da bola na mão, garantindo que cada quique a fizesse retornar à palma, infinitamente.

Mas não o fazia — seria fácil demais levantar suspeitas.

Se errasse, poderia... driblar sem tocar o solo!

Se a bola parasse no ar e subisse de volta à mão, que sentido teria? Seria um ioiô.

Não podia garantir que jamais cometeria tal erro; se o fizesse, todos perceberiam algo estranho.

Os arremessos, sim, eram plausíveis — afinal, era famoso por sua mira no departamento. A força, aceitável — com um metro e oitenta e nove de altura, já impressionava; força acima da média era natural.

Assim, toda vez que saltava alto, bloqueava arremessos; toda vez que estendia a mão, roubava a bola.

Mesmo nos passes, se a bola passava perto, ele a roubava de surpresa.

Sua movimentação... era a de um goleiro.

Sim, fazia questão de, frequentemente, adotar posturas de goleiro, saltando para bloquear bolas no chão ou desviá-las.

Parecia, para todos, um goleiro que, graças ao físico e à técnica, engolia todos do Clube de Basquete.

Era isso que todos viam.

“Estamos sendo massacrados por um goleiro...”

...