Capítulo Vinte e Dois Rastreamento

Na manhã seguinte, após três horas de viagem, Mo Qiong chegou a Weifang.

Viajara com pouca bagagem; além do celular, do documento de identidade e do GPS, trazia apenas três canetas esferográficas.

Sim, canetas esferográficas...

Gostaria de ter levado arco e flecha, mas tal coisa não passaria jamais pela fiscalização do trem, ainda mais porque suas flechas eram genuinamente letais, capazes de abater uma presa.

Mo Qiong tampouco se deu ao trabalho de desmontar as flechas só para levá-las por precaução; para autodefesa, três esferográficas eram mais que suficientes.

Para ele, três canetas bem manejadas não diferiam em nada de três facas arremessáveis.

Na verdade, não cogitava sequer se confrontar com Zhao Mingjun; bastava localizar o paradeiro do sujeito e alertar a polícia.

Com o criminoso capturado, os cinquenta mil iuanes lhe cairiam nas mãos com facilidade.

"Hum, agora é preciso continuar confirmando sua localização."

Ao descer do trem, Mo Qiong não se apressou em ir até o ponto registrado pelo GPS. Evitou os locais de visão confusa.

Lançou um olhar atento ao redor e, sem hesitar, dirigiu-se a um mercado próximo, onde comprou um pacote de chicletes, além de um maço de cigarros e um isqueiro.

"Agora que o raio de busca se reduziu bastante, qualquer objeto serve para localização."

Num canto ermo, retirou um chiclete, mastigou-o despreocupadamente e, ao mesmo tempo, lançou ao vento a embalagem.

A pequena tira de papel flutuou no ar, deslizando-se lentamente numa direção precisa.

Com o rumo estabelecido, Mo Qiong apanhou de volta o papel e guardou-o no bolso.

Recusou todas as ofertas dos motoristas ilegais e só depois de percorrer duas quadras encontrou uma bicicleta compartilhada.

Destravou uma e pedaleou com vigor na direção do alvo.

No trajeto, de tempos em tempos, lançava novamente o papelzinho, confirmando a posição de Zhao Mingjun.

Assim, passo a passo, Mo Qiong já estava fora da zona urbana, suando copiosamente na estrada rumo ao distrito.

"Eu sabia, ele fugiu de novo", suspirou Mo Qiong, que logo pegou um táxi de volta à estação de trem. Entrou na bilheteria e pôs-se na fila para comprar a passagem.

Pelo que calculava, Zhao Mingjun, ao perceber na noite anterior que alguém arremessara um GPS em sua direção, deveria ter entrado em pânico, acreditando estar sendo seguido, e por isso mudara às pressas de esconderijo, mas sem ousar pegar trem.

Assim, mesmo tendo saído da cidade, provavelmente utilizara outros meios de transporte, menos rápidos. Ou seja, devia estar ainda em algum condado próximo, sem ter escapado dos limites de Weifang.

"Se for nessa direção, tanto Changle quanto Linqu são possibilidades."

"Vou para Changle e lá verei."

Mo Qiong logo adquiriu o bilhete e, após breves minutos de espera, embarcou.

"Só me resta ir tentando, passo a passo."

"Não posso alarmá-lo novamente usando o GPS, pois, se ele for preso e interrogado pela polícia, certamente mencionará esse episódio."

Embora o método do papel voador fosse ineficiente, muito menos prático que o GPS, após o ocorrido da noite anterior, Mo Qiong não ousava repetir o procedimento.

Um GPS arremessado por alguém desconhecido contra o rosto do sujeito: uma vez é acaso, mais de uma é altamente suspeito, evidência clara de perseguição desde a noite anterior.

Se fosse só uma vez, caso Mo Qiong denunciasse Zhao Mingjun, bastaria não admitir nada, pois teria um álibi perfeito: na noite do incidente estava no dormitório da universidade em Yantai.

Não sendo ele, a polícia não daria importância, interpretaria o incidente como simples coincidência, talvez resultado de algum transeunte desleixado que, por acaso, acertou Zhao Mingjun. E, se Zhao fugiu assustado, seria só efeito de sua consciência pesada.

Por outro lado, se GPSs fossem arremessados repetidamente, e depois Mo Qiong chamasse a polícia, a confissão de Zhao Mingjun tornaria evidente que fora ele o responsável pela noite anterior.

Mas o detalhe é que Mo Qiong estava em Yantai na noite passada... Se a polícia percebesse isso, questionaria como ele poderia ter acertado Zhao Mingjun em Weifang.

Portanto, Mo Qiong não tinha alternativa: jamais poderia admitir o GPS, precisava minimizar sua importância.

"Ha, que sujeito trabalhoso..."

Após meia hora de viagem, Mo Qiong desembarcou na estação de Changle.

Continuou a determinar o rumo com o papel voador, perseguindo de bicicleta.

Não acreditava que Zhao Mingjun fugiria sem parar; cedo ou tarde teria de descansar, e provavelmente, após o susto da noite anterior, ao perceber que ninguém o perseguia, acabaria se escondendo em algum lugar para repousar.

Cinquenta mil iuanes não se ganham com facilidade. Após mais meia hora pedalando, Mo Qiong chegou a um pequeno conjunto habitacional.

A segurança ali era quase inexistente; câmeras quebradas, enferrujadas...

O porteiro nem lhe lançou um olhar e Mo Qiong entrou com a maior naturalidade.

Sem vivalma por perto, deixou a bicicleta, mascando chiclete enquanto caminhava, uma tira de embalagem flutuando à sua frente, indicando o caminho.

Naquele instante, o papel assemelhava-se ao Vivre Card dos Piratas do Chapéu de Palha, atado ao destino de Zhao Mingjun, perseguindo-o com obstinação e leveza.

Vendo o papel subir repentinamente em direção aos andares superiores de um prédio, Mo Qiong o recolheu de imediato.

"Está certo, é neste edifício."

Quanto ao andar... Mo Qiong sacou o maço de cigarro recém-comprado, acendeu um e tragou profundamente, exalando uma nuvem de fumaça.

Não era fumante; naquele momento, o cigarro era sua flecha, e o sopro, disparado contra Zhao Mingjun.

A fumaça subiu em linha reta até o quarto andar, sem se dissipar.

Penetrou pela fresta da janela, adentrando o aposento.

"401, então..."

Mo Qiong assentiu. Ao chegar ao térreo, encontrou a porta com fechadura eletrônica e pressionou o número 401.

O toque soou longamente, sem resposta, como se não houvesse ninguém em casa.

"Heh..."

...

Zhao Mingjun estava foragido havia três anos. Durante esse tempo, vivera como um fantasma, errante e sem identidade.

Como não podia usar documento algum, não conseguia emprego, restando-lhe apenas pequenos furtos. Quando a sorte não ajudava, partia para o assalto à mão armada, mudando de cidade logo depois.

Assim vagou por três anos, chegando à província de Qilu.

Com algum dinheiro, arranjar abrigo não era difícil. No começo, sem alternativa, dormia em parques.

Depois, com o rigor do inverno e o clima hostil, vendo que a polícia jamais o apanhava, foi tomando coragem, aproximando-se de pequenos delinquentes locais.

Ganhou supostos amigos e, pagando algo de aluguel, conseguiu abrigo.

Contudo, por carregar nas costas crimes graves, bastava cometer qualquer delito para fugir dali.

Todos os novos conhecidos eram logo deixados para trás, começando vida nova a cada cidade.

Diferente dos pequenos marginais, para quem alguns dias de detenção nada significam, ele, se fosse capturado por qualquer outro motivo, não escaparia das acusações antigas.

Com sete vidas em suas mãos, se fosse preso por roubo, ou mesmo briga, desejaria morrer.

Durante a fuga, continuou delinquindo, sem jamais ter um ambiente estável, razão pela qual sua vigilância era constante; ao menor sinal, trocava de esconderijo.

Na noite anterior, dormia na casa de um amigo, deitado, vendo televisão.

De repente, ouviu o vidro da janela se estilhaçar e, em seguida, algo acertou seu rosto, deixando uma marca roxa.

Assustado, saltou da cama e espiou pela janela.

Procurou de um lado a outro, sem ver ninguém.

Cauteloso, vestiu-se e saiu para a rua, ocultando-se por longo tempo, sem notar qualquer movimento. Parecia apenas um caso de vandalismo.

Como morava na casa de um malandro, não se surpreendeu com o vidro quebrado.

Após uma hora sem incidentes, retornou ao quarto.

No chão, viu uma bola de esponja e estranhou: quem atiraria aquilo numa janela? E por que doía tanto?

Ao abri-la, levou um choque: dentro havia um GPS, funcionando e rastreando.

O pavor o dominou. O que significava aquilo? Por que rastrear aquele local? Quem o fizera?

Não pensou que era dirigido a si, mas sim consequência de alguma dívida do morador anterior da casa. Jamais imaginou o verdadeiro propósito daquele objeto.

Querendo evitar encrenca, destruiu o GPS e, à noite, arrumou as coisas e sumiu.

Caminhou a noite toda, planejando chegar a Qingzhou a pé.

Sem pressa, seguiu por trilhas menos frequentadas. Ao amanhecer do dia seguinte, chegou ao condado de CL.

Sem dormir, exausto, pensou se não estaria sendo paranoico. Se quisessem capturá-lo, por que lançar um GPS? Esperou uma hora sem ver ninguém, talvez fosse apenas o capricho de algum morador do prédio vizinho, jogando um GPS ao léu, que por coincidência acertou seu quarto.

Quanto mais pensava, mais plausível lhe parecia, e mais raiva sentia: já vivia em constante terror, agora até o céu parecia conspirar contra ele, tornando sua existência insuportável.

Com fome e sem dinheiro, tomado por essa fúria irracional, decidiu arriscar um último golpe.

Afinal, mudaria de cidade; antes da partida, um roubo era seu costume de anos.

Escolheu um condomínio decadente e entrou sem cerimônia.

Vagueou entre os prédios, até ver alguém sair de um apartamento. Aproveitou e entrou junto.

Observou de cima a baixo e escolheu o apartamento 401, pois, pelo aspecto da porta, era o mais abastado e, ao encostar o ouvido, ouvia vozes lá dentro.

Sim, buscava lugares habitados, pois, sem gente, não conseguiria entrar...

Tocou a campainha; quando a porta foi aberta uma fresta, empurrou-a com força, invadindo o local.

Fechou a porta rapidamente com uma mão e, com a outra, sacou uma faca do bolso.

Com o rosto coberto por máscara, declarou friamente: "É um assalto."

Havia dois jovens ali, um homem e uma mulher. Ela abrira a porta e, com o empurrão, caiu ao chão.

O rapaz correu para ver, mas, talvez enganado pela postura calma de Zhao Mingjun, apontou o dedo e gritou: "Você está querendo morrer, é?"

"Pu!" Zhao Mingjun, sem hesitar, decepou com a faca um dos dedos estendidos do rapaz.

A violência súbita deixou o casal atônito.

Embora vivesse em fuga, Zhao Mingjun só prezava a própria vida, pouco se importando com a dos outros.

Nestes três anos não matou novamente, pois sabia que o peso da polícia é muito maior em assassinatos do que em roubos. Após um roubo, era possível fugir; após um homicídio, talvez não escapasse da cidade.

Por isso, sempre usava máscara durante os crimes, evitando transformar um roubo em assassinato. Caso a vítima descrevesse seu rosto à polícia, poderia ser reconhecido como foragido, o que atrairia atenção redobrada sobre si.

Com o tempo e a prática, tornou-se hábil em controlar situações de assalto.

Ameaçar com a faca, de modo feroz, não era tão eficiente quanto ferir logo de início. Não era preciso muito, bastava o sangue.

No primeiro caso, a vítima podia parecer submissa, mas planejar reação ou resistência.

No segundo, ao ser ferida, a vítima se rendia imediatamente, sem ousar qualquer rebelião.

De fato, o jovem decepado tremia, com o rosto coberto de lágrimas e muco, mas não gritava alto, temendo ser morto; apenas gemia baixinho.

"Anda! Vai buscar o dinheiro! E você, para de chorar, sua idiota, rápido!"

O rapaz, mesmo ferido, resmungava, apressando a mulher, que, em pânico, não conseguia se levantar.

Nesse instante, uma nuvem de fumaça invadiu o cômodo, atingindo Zhao Mingjun no rosto.

"Ugh... pfu!" Zhao Mingjun agitou as mãos e dispersou a fumaça.

"Tem mais alguém aqui?" O olhar de Zhao Mingjun tornou-se frio.

"Hã?" O casal também se mostrou confuso.

Zhao Mingjun os empurrou para dentro do apartamento, entrou para revistar e não encontrou ninguém; até as janelas estavam fechadas.

Enquanto se perguntava o que estava acontecendo, soou a campainha.

...