Capítulo Vinte e Sete: Voo

Mo Qiong viajou com bagagem leve e, naquela mesma noite, embarcou no avião.

Era a primeira vez que ele voava, e estava animado com a novidade. No entanto, durante a decolagem, sentiu uma pressão intensa dentro do crânio, um zumbido abafou todos os sons ao redor. Incomodado, esfregou os olhos e percebeu uma opressão sufocante no peito.

“Isso não está certo, eu não deveria ter pegado um avião.”

Com a cabeça girando e a mente embaralhada, Mo Qiong apressou-se a erguer a mão direita, fitando atentamente o padrão espiral que havia desenhado na palma. Forçou-se a manter o foco, pois sabia que, se perdesse o controle, uma tragédia poderia acontecer.

Nunca havia andado de avião antes, quis experimentar, mas não esperava que a decolagem lhe fosse tão desconfortável. Sentia como se pedras pressionassem sua cabeça, garganta e peito.

Se, por descuido, fixasse um ponto de destino fora do avião — fosse a pista, o saguão do aeroporto ou sua cidade natal —, o ar que exalasse dispararia em direção ao alvo em alta velocidade.

Em circunstâncias normais, isso não teria importância. O problema era estar em um compartimento hermético, selado, sem comunicação direta com o exterior. O ar da cabine só se renovava por meio de um complexo sistema de pressurização e válvulas, que, periodicamente, permitia a entrada de ar fresco.

A maior parte do tempo, a cabine permanecia selada. O jato de ar disparado não esperaria a troca de ar para sair dali. Se batesse nas paredes da cabine, forçaria toda a aeronave na direção do alvo.

Se o destino estivesse em sentido contrário ou lateral ao trajeto do avião, este poderia ser arremessado de lado ou até voar de ré! Se fosse em direção ao solo, o avião poderia repentinamente despencar.

Não importava quão potente fosse o propulsor da aeronave; a menos que seguisse para o ponto exato designado por Mo Qiong, não conseguiria resistir ao impulso de sua flecha de ar — pelo contrário, seria arrastada por ela, mesmo que essa flecha fosse apenas um turbilhão de vento.

A menos que houvesse uma fenda para o ar escapar, ele não atravessaria a fuselagem; forçaria o avião junto consigo, já que sua velocidade não diminuía em hipótese alguma.

Foi justamente por isso que Mo Qiong já havia pensado que poderia usar esse poder para impulsionar qualquer compartimento selado. Navegar sem remos, só no sopro.

Se não quisesse soprar, bastava empurrar com qualquer objeto — seria como uma espécie de balão de ar quente alternativo.

Contudo, se isso acontecesse dentro de um avião comercial, o problema seria grave. Como não era o piloto, e este não saberia o que estava acontecendo, tentaria insistentemente corrigir a rota. Quanto mais resistisse ao impulso da flecha de ar, mais a força do avião se voltaria contra as paredes da cabine.

O resultado? Inúmeras possibilidades desastrosas. A mais provável era a flecha de ar arrastar o avião até a queda. Outra, seria o percurso da flecha ser totalmente oposto ao da aeronave, forçando uma parte da cabine até romper a vedação.

Mesmo se evitasse a queda, uma fissura na cabine em alta altitude provocaria descompressão, um acidente gravíssimo. Bastaria pouco tempo para o forte fluxo de ar rasgar ainda mais a fuselagem, arrancando pedaços inteiros.

Seja qual for o cenário, as consequências seriam trágicas.

Quanto a possibilidade de o ar ser comprimido até virar um feixe de partículas carregadas, transmitindo energia — isso era impossível, a pressão necessária era colossal, inatingível tanto para Mo Qiong quanto para o avião.

Diante da resistência molecular, no cabo de guerra entre o avião e a flecha de ar, a estrutura da aeronave cederia primeiro. Assim, teoricamente, bastaria Mo Qiong estar em qualquer compartimento selado, por mais robusto que fosse, para poder rasgá-lo com duas correntes de ar.

Soprando para cima, soprando para baixo; dois jatos presos num mesmo espaço, em sentidos opostos, com forças absolutas e incessantes, seriam capazes de destruir qualquer cela, por mais sólida que fosse.

Claro, havia uma maneira de interromper essa flecha obstinada. Só o próprio Mo Qiong poderia fazê-lo — quem cria o nó, desata o laço. Bastava tocar de novo no objeto lançado e redefinir o ponto de impacto.

Mas ar… ele não conseguia ver.

“Mantenha a calma…”

“Controle-se, respire fundo…”

“Concentre todo o fluxo de ar na palma da mão…”

Pálido, sentindo-se péssimo, Mo Qiong queria apenas dormir. Mas não conseguia, nem se atrevia. Em terra, se relaxasse um pouco, no máximo interferiria nos outros com algum efeito hormonal.

No avião, porém, não podia se permitir a menor distração; um sopro em falso poderia condenar todos a bordo.

Se teve coragem de embarcar, é porque acreditava ser capaz de manter o estado de “palma como alvo” durante todo o voo. Só não contava com o enjoo…

“Urgh… ah…” Náusea, vertigem e um zunido constante nos ouvidos lhe faziam sentir que a cabeça ia explodir; a garganta parecia obstruída por uma pedra.

Com tamanho mal-estar, temia involuntariamente acabar soprando o avião para longe.

“O que houve com você?” Uma jovem ao lado, entediada, não resistiu ao ver seu estado.

Bastava olhar para perceber o enjoo, mas a moça ficou incerta, pois, se estava tonto, por que não fechava os olhos e tentava relaxar? Por que encarava a própria palma, onde havia um desenho espiralado?

O padrão chamou sua atenção — sem perceber, concentrou o olhar no centro da espiral.

Seria uma forma de aliviar o desconforto? Não parecia lógico, pois isso só aumentaria a tontura. O melhor seria fechar os olhos e esvaziar a mente, não forçar a concentração em um ponto, o que só agravaria o sofrimento.

Mo Qiong escutou a pergunta, mas, tão incomodado, não quis responder. Normalmente, alguém o deixaria em paz, mas aquela jovem era insistente:

“Você está bem? Quer um doce? Tenho aqui.”

Pegou um remédio para enjoo do bolso do assento à frente.

Mo Qiong ficou surpreso — não sabia que havia remédios à disposição ali.

“Obrigado…” Apanhou-o às pressas e colocou na boca. Funcionando ou não, valia tentar — suportar aquilo era impossível.

A jovem sorriu: “Não tem de quê. É sua primeira vez num avião?”

“Sim.” Ele respondeu, baixando a mão.

Não precisava mirar a palma o tempo todo; era só uma garantia para não errar o alvo.

Ao baixar a mão, tinha receio de que alguém a tocasse por curiosidade. Se a moça, por exemplo, estendesse a mão sobre a sua, sentiria um fluxo de ar concentrado, suave e firme — pensaria, talvez, que ele praticava algum tipo de técnica de respiração…

“Vai a Rio do Fei fazer o quê?” perguntou a jovem.

Mo Qiong imediatamente advertiu: “Não me fale nomes de lugares, tenho medo de perder o controle.”

Mas, ao dizer isso, já havia se distraído — bastou um olhar para deixar a moça atônita.

Como se fosse atingida por uma aura, a jovem fixou o olhar no rosto dele e gaguejou:

“O quê? Não… não consegue… se controlar?”

E, ao encará-lo, ela própria quase perdeu o controle.

“Mas… estamos… estamos num avião…”

Nem sabia o que estava dizendo; calou-se abruptamente, sem entender os próprios pensamentos, retorcendo o tecido da roupa, extremamente nervosa.

Mo Qiong suspirou, apoiando a testa na mão, em silêncio.

Após uns quinze minutos de calma, a moça não resistiu e lhe ofereceu uma garrafa:

“Quer… um pouco de água? Eu mesma fiz… chá de limão…”

Mo Qiong respirou fundo, fitou-a com seriedade.

Com expressão grave, disse: “Por favor, não fale comigo. Sério, as consequências seriam graves.”

“Consequências? Não tenho medo!” A jovem nem sabia o que estava dizendo.

Mo Qiong não sabia se ria ou chorava — coragem desnecessária!

Decidiu ignorá-la. Nada era mais importante do que esperar o pouso com segurança.

Assim, teve de suportar o desconforto físico, a mente entorpecida, sem jamais relaxar o controle, e ainda aturar a jovem inquieta ao lado, sempre puxando conversa.

Felizmente, durante o voo estável, o mal-estar aliviou bastante. O remédio fez efeito, e, aos poucos, ele foi se adaptando.

Quando o avião se preparava para pousar, já não sentia quase nada.

“Ainda bem, meu enjoo não é dos piores. Com remédio, dá para aguentar. Talvez seja só a falta de costume… Nunca tive enjoo de carro.”

Na aterrissagem, sentiu-se mal de novo, mas menos do que na decolagem.

Só se sentiu seguro ao deixar o avião.

Apressou-se a se afastar da jovem e foi respirar o ar fresco do lado de fora do aeroporto.

“Só vou viajar de avião em último caso. É perigoso demais.”

“Se for necessário, só vou sozinho, no meu próprio meio de transporte. Assim, se algo der errado, posso resolver, não ficarei preso numa poltrona.”

Já que planejava navegar em breve, precisava superar seus próprios limites físicos.

Pensou consigo mesmo que, na volta, não pegaria avião, e começaria a estudar uma solução para o problema.

“Bem, em que devo montar?”

Mo Qiong refletiu — de tantas opções teóricas, desde que tocasse em algo que não o machucasse, poderia conduzir qualquer coisa.

…