Capítulo Vinte e Três: O Impetuoso

Ao ouvir o toque da campainha, Zhao Mingjun murmurou em voz baixa: “Há alguém lá fora?”

O homem, alarmado, respondeu rapidamente: “É embaixo, é a campainha da porta principal no térreo.”

“Quem será que veio te procurar?” Zhao Mingjun perguntou com frieza.

“Não sei, pode… pode ser qualquer um.” O homem realmente não sabia.

Zhao Mingjun não disse mais nada, escutou em silêncio o som da campainha, até que cessou por completo. Talvez o visitante tenha acreditado que não havia ninguém em casa e, assim, foi embora.

Recobrando a calma, Zhao Mingjun falou em voz baixa: “Muito bem, assim que receber o dinheiro, parto imediatamente. Não tentem nenhum truque.”

“Jamais, jamais…” O homem, completamente intimidado, já não ousava contrariá-lo.

Zhao Mingjun permaneceu junto à porta e disse: “Então, a que estão esperando? Se forem rápidos, talvez ainda consiga ir ao hospital para reimplantar o dedo. Mas se se atrasarem, arranco mais umas peças.”

“Sim, sim…” O homem, ansioso, voltou-se para a namorada: “Rápido, vá buscar o dinheiro!”

A jovem, com as pernas trêmulas, mal conseguiu se arrastar até o quarto.

Nesse instante, novamente soou a campainha atrás de Zhao Mingjun, desta vez com um timbre diferente.

Agora, nem era necessário que o homem o alertasse—Zhao Mingjun já sabia: quem havia estado lá embaixo subiu, e estava à porta.

“Tsk! Ei!” pensou Zhao Mingjun, irritado, “quem é o infeliz que veio justo agora?”

Aproximou-se do olho mágico e viu um jovem alto, robusto, mascando chiclete, com expressão relaxada.

Embora fosse apenas um rapaz, era melhor evitar complicações desnecessárias.

“É alguém que veio te procurar? Vá até a porta e despache-o,” instruiu Zhao Mingjun em voz baixa.

O homem, segurando a mão ferida, espiou pelo olho mágico e balançou a cabeça: “Não o conheço.”

“Não conhece?” Zhao Mingjun assentiu: “Então não precisamos nos preocupar. Ignore-o, e ele irá embora.”

“Ei? Tem alguém aí? Ouvi vozes, por que não me atendem? Vim de longe para te ver…” gritou o rapaz do lado de fora.

Zhao Mingjun franziu o cenho, surpreso por o visitante ter ouvido a conversa.

“Você disse que não o conhecia! Está me enganando?” Zhao Mingjun lançou um olhar ameaçador ao homem.

O homem, confuso, protestou: “Eu realmente não o conheço… Será que ele está procurando minha namorada?”

“Não me importa quem ele procura—mande-o embora,” ordenou Zhao Mingjun.

O homem apressou-se em gritar para fora: “Quem é você? O que quer?”

“Estou procurando minha namorada!”

“O quê?”

O homem ficou perplexo: “Vai se danar, aqui só estou eu e minha mulher. Que namorada sua?”

Do outro lado da porta estava Mo Qiong. Ele sabia que Zhao Mingjun estava no apartamento 401; não seria por falta de resposta que desistiria.

Mo Qiong destrancou a porta do térreo de maneira simples: com o celular, tirou uma foto através do vão, identificou o mecanismo de abertura, e atirando uma pedra, pressionou-o.

Chegando ao 401, tocou a campainha sem hesitar.

Sabendo de antemão que havia gente dentro, Mo Qiong prestou grande atenção aos sons do outro lado da porta; ouviu vozes baixas e, aproveitando a deixa, gritou.

Mo Qiong não sabia qual era a situação do apartamento; parecia que não estava só Zhao Mingjun ali, então decidiu testar.

De fato, ao ouvir a resposta do homem, Mo Qiong percebeu que não era Zhao Mingjun quem falava, mas provavelmente o verdadeiro proprietário do apartamento.

Não era sequer cúmplice de Zhao Mingjun, e sim alguém alheio, provavelmente sendo mantido sob ameaça.

A razão era simples: se o interlocutor fosse Zhao Mingjun ou seu comparsa, teria dito “Você está na porta errada,” e não “Aqui só estou eu e minha mulher.” Não precisariam ocultar o número de pessoas no apartamento. Ao afirmar que só havia dois, indicava que estava sendo coagido, temendo mencionar um terceiro.

Nesse ponto, Mo Qiong poderia simplesmente recuar e chamar a polícia.

Depois, diria às autoridades que, ao ver Zhao Mingjun no portão do condomínio e suspeitar tratar-se de um criminoso procurado, confirmou em qual apartamento ele estava antes de acionar a polícia.

No entanto, Mo Qiong hesitou.

Não sabia a que horas Zhao Mingjun chegara ao apartamento—poderia ter sido minutos antes, ou horas. Se o tempo não batesse, despertaria suspeitas desnecessárias.

“O jeito mais fácil seria ficar de guarda lá embaixo e, ao vê-lo sair, chamar a polícia,” pensou Mo Qiong. Embora simples, não havia garantia de quando Zhao Mingjun sairia; poderia demorar um dia, ou vários.

Além disso, não podia garantir que as pessoas mantidas sob ameaça não seriam mortas ao final.

Após ponderar, Mo Qiong tomou uma resolução: já que estava à porta, melhor seria dominá-lo ali mesmo, assim asseguraria a recompensa.

Rapidamente, elaborou um discurso: “Como assim? Ela tem namorado e eu não sabia? Quem é você? Abra a porta! Quero vê-la!”

Mo Qiong assumiu um ar irritado; sua impaciência era evidente, mas o homem dentro do apartamento estava ainda mais incomodado.

Que absurdo! O sujeito lá fora veio procurar alguém dentro de sua casa? Impossível, sua esposa não era desse tipo.

“Pum, pum, pum!” Mo Qiong bateu com força à porta, fazendo um estrondo.

“Abra a porta!”—gritou, como se quisesse que todos os vizinhos ouvissem.

O barulho assustou a todos dentro do apartamento; o homem, aflito, sugeriu: “Irmão, devo perguntar à minha esposa?”

Zhao Mingjun balançou a cabeça: “Não é necessário. Deixe-o entrar!”

Por trás da máscara, sua voz era ameaçadora.

O homem estremeceu, sentindo que a situação era péssima: aquele visitante estava se arriscando demais, vindo justo agora e ainda fazendo escândalo.

Embora não soubesse o vínculo entre o rapaz e sua mulher, tinha certeza de que, ao cruzar aquela porta, seu destino seria trágico.

O bandido mascarado jamais permitiria que alguém fizesse tal alarde do lado de fora; ao deixá-lo entrar, provavelmente estava marcando sua sentença.

Pensando assim, mas incapaz de desafiar Zhao Mingjun, o homem abriu a porta, hesitante.

Mo Qiong empurrou a porta e entrou abruptamente, bradando: “Xiaoxin, venha aqui esclarecer as coisas comigo!”

No mesmo instante, Zhao Mingjun surgiu de um canto próximo à entrada, em um ângulo morto, e desferiu uma facada em Mo Qiong.

Ninguém sabia, mas Mo Qiong, apesar de aparentar total despreparo ao entrar, estava em alerta máximo.

Ao adentrar, moveu rapidamente a cabeça de um lado ao outro, como se buscasse Xiaoxin, mas na verdade procurava Zhao Mingjun.

Ao ver o mascarado sacar a faca, Mo Qiong saltou lateralmente, abrindo distância, enquanto sacava sua caneta esferográfica e exclamava: “Mas que diabos está acontecendo aqui?!”

Diante da reação veloz, Zhao Mingjun viu sua facada escapar o alvo.

Apressou-se em fechar a porta, bloqueando a saída, e disse: “Fique quieto e poderá sobreviver.”

Vendo Zhao Mingjun brandindo a faca, Mo Qiong ergueu também a caneta e respondeu: “É melhor não fazer nenhuma besteira.”

Ao perceber a caneta, Zhao Mingjun ficou perplexo—seria uma piada?

O homem, que se esquivara para longe ao abrir a porta, observou Mo Qiong enfrentando um assaltante armado apenas com uma caneta, achando-o completamente insano.

Mas logo sentiu algo estranho: “Você… está procurando Xiaoxin? Quem é Xiaoxin?”

Mo Qiong, com olhos arregalados, respondeu: “Esta não é a casa de Xiaoxin? Ela me enviou este endereço pela internet!”

O homem, atônito, replicou: “Que Xiaoxin? Esta é minha casa!”

Mo Qiong, igualmente surpreso: “Como assim? Entrei no lugar errado?”

O homem olhou incrédulo para Mo Qiong; não era que sua mulher tinha alguém lá fora, mas sim que o rapaz havia se enganado de endereço.

Normalmente, errar de porta não teria grande consequência, mas justo naquele momento era fatal—maldita sorte.

Ao mesmo tempo, a mulher saiu do quarto, trazendo um bolo de dinheiro, cerca de vinte mil yuan.

O homem, aflito, disse: “Irmão, pegue o dinheiro e vá embora, prometo não chamar a polícia.”

Apesar de ser covarde, era perspicaz; percebeu o olhar assassino de Zhao Mingjun.

Zhao Mingjun pegou o dinheiro, mas antes que pudesse responder, viu Mo Qiong, com a caneta na mão, aproximar-se passo a passo.

“Não se mexa!” gritou Zhao Mingjun.

Mo Qiong continuou avançando e falou: “Nunca tive medo de assaltantes, hoje é meu dia de sorte. Se tiver coragem, me mate; se não conseguir, não vai escapar daqui.”

O homem quase enlouqueceu ao ouvir tais palavras.

Que audácia! Que coragem! Ele só queria entregar o dinheiro e livrar-se do bandido; Mo Qiong, pelo contrário, queria permanecer ali—tão jovem, tão inconsequente!

Se Zhao Mingjun matasse Mo Qiong, eles próprios também não escapariam, talvez até fossem executados juntos.

“Cale a boca! Quer morrer?” o homem sussurrou, tentando impedir Mo Qiong.

Mas Mo Qiong já estava decidido a deter Zhao Mingjun, agora a menos de dois metros dele.

“Quer morrer!” Zhao Mingjun, tomado pela ferocidade, avançou e desferiu um golpe de faca em Mo Qiong.

Mo Qiong, com reflexos apurados, lançou a caneta com força.

Mas, de modo surpreendente, sua mão seguiu a trajetória da caneta e voltou a agarrá-la no ar.

Já havia treinado tal técnica inúmeras vezes: desde que o objeto lançado não fosse rápido demais, qualquer pessoa poderia apanhá-lo no ar.

Naquele instante, Mo Qiong lançou a caneta e, em seguida, a segurou novamente.

Para os demais, parecia pura exibição, como um truque de malabares.

Mas, para Mo Qiong, era uma excelente maneira de disfarçar a trajetória em um combate corpo a corpo.

Agora, sua mão, guiada pela caneta, mirava diretamente a base da mão direita de Zhao Mingjun.

Zhao Mingjun, hábil com a faca, inicialmente mirou um golpe reto, mas viu que a ponta da caneta parecia mirar com precisão sua mão.

No impulso, alterou o movimento: em vez de espetar, tentou cortar, desviando da caneta para golpear o pescoço de Mo Qiong, buscando um golpe fatal.

Mas, surpreendentemente, Mo Qiong mudou de estratégia quase ao mesmo tempo; avançou rapidamente e, com um giro de pulso, manteve a caneta apontada à base da mão de Zhao Mingjun.

Assustado, Zhao Mingjun tentou atacar a mão de Mo Qiong, mas já era tarde demais.

A curta distância, a caneta de Mo Qiong avançou veloz e certeira, cravando-se diretamente em sua mão.

“Puf!”—atingiu em cheio o ponto vulnerável.

“Ah!” Zhao Mingjun soltou um grito de dor, sua mão amoleceu e a faca caiu.

Mo Qiong, prevendo que conseguiria desarmá-lo com precisão, ergueu o pé e chutou a faca, que bateu violentamente em sua própria perna, abrindo um pequeno corte.

Zhao Mingjun, desarmado e ferido, recuou repetidas vezes, olhando Mo Qiong com espanto.

No breve confronto, houve ao menos três trocas de golpes!

Aquele jovem não era apenas hábil com a espada—não, com a caneta—mas extraordinariamente ágil!

…