Capítulo Trinta e Um: Em Perfeita Harmonia

墨 Qiong conduziu a polícia até a pousada; ao longo do caminho, podiam ver as marcas da luta na sala, a faca de cozinha e a barra de ferro no segundo andar, e as crianças encostadas à parede, imóveis.

Quanto à situação no local, bastava a Mo Qiong relatar exatamente o que vira.

Ao examinarem as crianças, os policiais também notaram que algumas delas apresentavam traços de autismo; somente a mais velha, após repetidas tentativas de consolo, conseguiu articular algumas palavras.

Quando questionaram por que não falavam, a criança respondeu: “Não podemos falar, não podemos chorar... Se fizermos barulho, apanhamos...”

Cada vez que diziam uma palavra, levavam um golpe; se chorassem, apanhavam ainda mais. Não importa quem seja: depois de chorar cem vezes e ser espancado cem vezes, ninguém mais ousaria chorar pela centésima primeira vez.

Método simples, brutal e eficaz, de modo que, mesmo sendo levadas do norte para o sul do país, nenhuma criança ousava emitir qualquer som, ainda que estranhos cruzassem seu caminho.

Esta criança revelou que vinha sendo transportada constantemente, mas infelizmente nada além disso soube informar.

Quanto à sua origem, às cidades por onde passaram, às pessoas envolvidas no tráfico, nada sabia. Sobre essas crianças, cinco delas foram identificadas graças às informações de Mo Qiong, que anotara com atenção a situação dos pais e o local de registro civil.

Naquele momento, não só informara proativamente os pais de cinco das crianças, como também entregara todos os dados pertinentes à polícia.

“Impressionante, rapaz, como consegue se lembrar de tudo isso?” comentou um policial.

Mo Qiong sorriu: “É que o irmão de um amigo meu foi sequestrado, já faz quatro anos e ainda não o encontraram. Por isso dou especial atenção a esses casos. Nos fóruns, li vários apelos de pais à procura dos filhos, todos recentes. Guardei cada detalhe.”

O policial assentiu, batendo-lhe no ombro: “Esses casos são muitos. Como você disse, quando já se passaram quatro anos, dificilmente continuam nas mãos dos traficantes. A situação das crianças... é muito complicada.”

Mo Qiong replicou: “Estas crianças vêm do norte, foram transferidas por vários lugares até chegarem aqui. Creio que ainda há muitos cúmplices a serem capturados.”

“Sem dúvida. As autoridades vão intensificar os interrogatórios. Talvez até o irmão do seu amigo tenha passado por estas mãos”, respondeu o policial.

“Também pensei nisso. Eu gostaria de lhes fazer algumas perguntas, se possível”, Mo Qiong pediu.

“Faça-as aqui mesmo. Depois que forem levados, não estarão mais sob minha jurisdição”, respondeu o policial.

Mo Qiong estranhou: “Por quê?”

O velho policial sorriu: “Aqui é apenas uma cidadezinha do interior, não temos como liderar a investigação de um grupo criminoso de âmbito nacional...”

Com uma breve explicação, Mo Qiong compreendeu.

Prender alguns envolvidos não seria suficiente para desbaratar toda a rede; por isso, seriam todos encaminhados para a capital, onde equipes especializadas interrogariam os detidos, cruzando dados com outros casos análogos do país.

Em todo o território, as informações colhidas nos interrogatórios de traficantes seriam reunidas e analisadas minuciosamente pelos grupos especiais, de modo a identificar conexões entre diferentes núcleos e consolidar múltiplos processos num só. Somente ao elucidar toda a trama, desencadeariam uma operação nacional de captura e resgate.

À delegacia local cabia apenas o interrogatório preliminar e a transferência dos presos à instância superior.

Assim, as regras ali eram menos rígidas; ao saberem que Mo Qiong procurava uma criança desaparecida há quatro anos, os policiais não se opuseram a que fizesse perguntas aos detidos.

Na delegacia, um dos traficantes, sentado numa cadeira, clamava por ir ao hospital.

“Ei, ei... levem-me ao hospital...”, gemia o homem, que fora golpeado por Mo Qiong e perdera metade dos dentes; mal conseguia falar, e a polícia apenas prestara os primeiros socorros, mas a dor persistia.

Com um rangido, a porta se abriu; Mo Qiong entrou acompanhado de um policial.

Ao vê-lo, o traficante calou-se de imediato, encolhendo-se na cadeira.

O policial sentou-se à mesa, abrindo o caderno de registros; Mo Qiong dirigiu-se diretamente ao homem, fitando-o de cima.

“O... o que está acontecendo...? Ele é um infiltrado?”, o traficante tremia de medo diante de Mo Qiong, o corpo inteiro sacudindo.

Ao ver Mo Qiong entrar na sala de interrogatório, pensou que ele também fosse policial.

O policial nada disse, tampouco fez o discurso formal antes do interrogatório, deixando claro que aquela não era uma sessão oficial — em teoria, o traficante poderia se recusar a responder qualquer pergunta.

Mas o homem não sabia disso, e ninguém o advertiu.

“Já viu isto?”, Mo Qiong retirou uma corrente de proteção da vida.

O traficante olhou para o amuleto, com expressão de lamento, e balançou a cabeça: “Nunca vi...”

Mo Qiong respondeu friamente: “Pense bem antes de responder.”

O homem estremeceu, observando com atenção o objeto, mas insistiu: “Por favor, não me bata... Eu... eu realmente não conheço.”

Mo Qiong sentiu-se decepcionado; o traficante não parecia mentir, pois seu olhar não vacilara diante do amuleto.

É claro que talvez o tivesse esquecido, ou talvez fosse um sujeito especialmente astuto — Mo Qiong não sabia avaliar.

Após refletir, Mo Qiong mudou de assunto: “Com o que vocês transportam as crianças? De onde vieram antes de chegar aqui?”

O traficante respondeu docilmente: “Viemos de Feixi... Trouxemos numa van.”

“E antes disso? Não me venha com respostas evasivas!” Mo Qiong lançou-lhe um olhar ameaçador.

O homem, amedrontado, apressou-se em relatar todo o trajeto do qual tinha conhecimento.

O policial, surpreso com a docilidade do acusado, registrou rapidamente a enxurrada de informações.

Em geral, a violência é suficiente para romper a resistência psicológica, exceto nos mais ardilosos.

Tal como eles haviam disciplinado cruelmente as crianças, agora o traficante, perante Mo Qiong, assemelhava-se a um pintainho assustado.

Não temiam a polícia, mas sim homens implacáveis.

Informações que muitos policiais não conseguiriam extrair, Mo Qiong as obteve com facilidade; o acusado estava psicologicamente devastado.

Se fosse a polícia a bater, seria considerado tortura sob custódia; mas Mo Qiong não era policial, e sua reputação de crueldade fora construída antes da captura, ao detê-los.

Bater antes da prisão e depois são coisas de natureza distinta.

Mo Qiong, agora, não precisava mais recorrer à força; o temor já estava profundamente enraizado no traficante.

Aquele homem, que perdera metade dos dentes sob o golpe de Mo Qiong, ficara traumatizado, e agora, só de vê-lo, tremia de medo.

Bastava Mo Qiong postasse-se à sua frente para que o homem não ousasse esconder nada.

Depois de relatar quase tudo que sabia, Mo Qiong perguntou: “Há mais alguma coisa? Ainda vou interrogar os demais. Se descobrir que ocultaste algo... Veja bem, sou um pouco obsessivo, não suporto nada assimétrico.”

Enquanto falava, Mo Qiong fitava o lado restante dos dentes do homem.

O traficante, chorando, suplicou: “Por favor, já contei tudo, sou só um figurante. Eles talvez saibam mais, mas eu só sei isso, me perdoe...”

Mo Qiong fez um gesto ao policial, indicando que bastava.

O policial sorriu para Mo Qiong, levou o homem embora e trouxe outro.

Horas depois, Mo Qiong já interrogara quatro traficantes, sempre com notável facilidade.

Os policiais, diante do volumoso depoimento, confirmaram tratar-se de uma quadrilha de dimensão extraordinária, atuando em sete províncias e com centenas de criminosos envolvidos. Infelizmente, tais depoimentos não tinham valor legal, e o que sabiam era apenas a ponta do iceberg; talvez essas informações pudessem ser cruzadas com outros casos de tráfico e, após análise, formar um quadro maior — mas isso caberia ao grupo especial.

“Ótimo trabalho, rapaz, conseguiu extrair muito deles”, elogiou o policial veterano.

Mo Qiong sorriu: “Com quem está detido, tanto faz quem pergunta.”

“São todos covardes, só temem gente dura como você. Notei que você pergunta sempre sobre esse amuleto, mas parece que ninguém o reconhece”, comentou o policial.

Mo Qiong assentiu: “Segundo eles, todos ingressaram há dois ou três anos; apenas um deles pode saber o que houve há quatro anos.”

“Sim, ainda há um no hospital. Se for perguntar, interrogue todos logo”, disse o policial.

Dentre os cinco, o de mais longa participação não era o careca nem o dono da pousada, mas sim o que recebera um pontapé de Mo Qiong nas partes íntimas.

Seu órgão se romperá, e com o esforço físico subsequente, agravou-se a dor até provocar hemorragia abundante.

Foi o único a ser levado ao hospital para tratar os ferimentos.

Mo Qiong foi pessoalmente procurá-lo; ele já havia passado por cirurgia.

“Olá, vim te visitar”, anunciou Mo Qiong ao entrar, acompanhado de um policial.

“Não se aproxime! Eu errei, eu admito!”, o homem, ao vê-lo, desabou em lágrimas.

Mo Qiong sentou-se ao seu lado, retirou o amuleto e indagou: “Reconhece isto?”

O homem hesitou, depois disse: “É um amuleto de longa vida.”

“Sabe a quem pertence?”, Mo Qiong sorriu.

“Qin... Liang. Está escrito aí”, respondeu o homem em voz baixa.

Mo Qiong sorriu friamente; comparando com os outros quatro, percebeu que a resposta deste era suspeita. Sabia o que Mo Qiong desejava, mas optava por evasivas. Os outros negaram diretamente, ele fingia ignorância.

“Foi você quem jogou isto no ferro-velho de Hefei?”, Mo Qiong perguntou de repente.

“Não fui eu...”, respondeu, surpreso com suas próprias palavras.

“Então, quem foi?”, Mo Qiong insistiu, atraindo o olhar atento do policial, pois estava claro que o homem sabia a resposta.

O traficante permaneceu em silêncio.

Num átimo, Mo Qiong o derrubou da cama com um pontapé.

O homem gritou de dor, apavorado: “Eu já fui preso! O policial não vai fazer nada?”

O policial segurou Mo Qiong, advertindo: “Não o machuque, estamos no hospital.”

O traficante, aliviado ao ver que o policial interveio, não contava que Mo Qiong o chutasse novamente.

“Por que está me batendo?”, lamuriou.

Mo Qiong respondeu serenamente: “Porque aceito uma conciliação.”

O homem ficou atônito, e o policial não conteve um sorriso.

“Desculpe, não simpatizo com ele, perdi a cabeça. Peço ao policial que interceda...”, disse Mo Qiong ao policial.

O policial piscou: “Se for apenas uma briga, podemos tentar conciliar... pague-lhe uma indenização.”

“De acordo”, assentiu Mo Qiong.

“Não aceito!”, exclamou o traficante.

E se o outro não aceitar a conciliação?”, perguntou Mo Qiong.

“O caso vai a julgamento. Se for leve, multa de quinhentos e até cinco dias de detenção”, explicou o policial.

Ouvindo isso, Mo Qiong desferiu outro chute.

O traficante gemeu, e Mo Qiong disse: “Desculpe, me excedi de novo... por favor, tente conciliar.”

“Eu não...”, o homem começou, mas ao ver Mo Qiong levantar o pé, apressou-se: “Aceito, aceito...”

Mo Qiong, vendo-o render-se, agachou-se diante dele: “Diga-me para onde levaram Qin Liang há quatro anos... Quero saber tudo sobre ele.”

“Já foi preso, confesse logo. Pode se calar, mas não desistirei nunca.”

“Não se preocupe, não causarei problemas à polícia. Prefiro ser detido, mas farei com que não consiga mais viver em paz.”

O policial, espantado, disse: “Você ainda é universitário; a detenção vai para a ficha.”

Mo Qiong respondeu, impassível: “Não me importo.”

O policial, tocado, declarou: “Que coragem! Vou redigir um relatório, dizendo que não consegui te conter.”

“Desculpe por isso”, disse Mo Qiong.

“Não é nada — se eu mesmo fosse agir, nem relatório bastaria”, sorriu o policial.

Diante da cumplicidade entre ambos, o traficante desabou.

“Eu conto, eu conto... Você me venceu, está bem? Eu me rendo...”

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