Capítulo 174: O Dom é uma Luz Imortal

Lá fora, o céu estava claro, e uma brisa suave acariciava a cortina de voal. No quarto, Yekong estava deitada no sofá próximo à janela, segurando um lápis e desenhando.

De repente, um som leve e ritmado de batidas na porta soou lá fora. Sem levantar a cabeça, ela respondeu: "Pode entrar."

A porta se abriu, passos indistintos aproximaram-se, contornaram a sala e ficaram cada vez mais claros.

Algo foi colocado sobre a mesinha, emitindo um som leve e nítido de impacto.

— Suco fresco, quer beber? — perguntou uma voz.

Yekong mordeu a ponta do lápis e virou-se para olhar. Era um copo de suco verde de kiwi.

Ela virou-se sentando-se, largou o lápis e tomou um gole, franzindo a testa pelo sabor ácido:

— Por que está tão azedo? E tem bagaço…

Yetingchu, que estava sentado no sofá, desviou o olhar por um instante.

Yekong virou-se para ela e perguntou:

— Foi você quem fez?

— Eu... não sou muito boa nessas coisas — Yetingchu tomou o copo, um pouco constrangida, e o colocou na mesa — Se não gostar, não precisa beber.

Yekong sorriu levemente, sentou-se de pernas cruzadas e pegou o copo de volta:

— Não está tão ruim assim, além disso, não gosto de desperdiçar.

— Então divide comigo.

Yetingchu despejou metade do suco em outro copo, tomou um gole e fez uma expressão tensa pelo azedume, demorando um momento para se recompor e colocar o copo na mesa.

Yekong lançou-lhe um olhar meio risonho, recostou-se no sofá, pegou o lápis e o caderno, e continuou a desenhar.

Yetingchu permaneceu sentada silenciosamente ao lado dela, e então perguntou de lado:

— Posso ver?

— Pode.

Ela inclinou a cabeça para observar.

Era um desenho incompreensível, cheio de ramificações que pareciam galhos secos estendidos ao céu, ou talvez um céu rachado.

Mesmo sem entender, uma tristeza grandiosa e inexplicável emanava da imagem.

Yetingchu, que pouco conhecia de arte, percebeu a aura vibrante que emanava do papel.

— Desde quando você começou a desenhar?

— Desde que peguei um lápis — respondeu Yekong casualmente — No orfanato, havia uma pré-escola onde nos ensinavam fonética. Uma universitária que estudava artes me ensinou um pouco do básico.

— E depois? Aquela professora ainda está no orfanato?

— Já não está mais.

— Para onde foi?

— Não sei — Yekong pausou o lápis, refletiu um instante e disse — Nem lembro o nome ou o rosto dela.

— Eu pensei que uma professora assim, que te deu um ponto de partida, teria uma impressão mais marcante para você.

— Só lembrar que ela existiu já é algo marcante — disse Yekong sem levantar a cabeça — Para mim, a maioria das pessoas são como fumaça, passageiros que o vento dispersa da minha memória.

— Então, as pessoas cujo nome e rosto você lembra, são as que são importantes para você?

— Talvez — respondeu Yekong — Mas também há quem eu lembre o nome e o rosto e, só de pensar, sinceramente desejo que morra imediatamente. Essas pessoas também são importantes?

Ela inclinou a cabeça:

— Se for assim, então sim.

— Posso saber quem é essa pessoa? — perguntou Yetingchu.

— Não — Yekong respondeu sem hesitar, sem intenção de explicar o motivo.

Yetingchu não insistiu.

Ela recostou-se no sofá, tomando muito lentamente o meio copo de suco de kiwi que havia dividido com Yekong, controlando cuidadosamente a expressão.

Ao olhar novamente para o desenho, a imagem no papel havia mudado.

Se antes representava galhos secos estendidos ou um céu rachado, agora parecia o fundo do mar, transparente e profundo.

Mas aquele fundo do mar estava chovendo.

Cada gota de chuva caía como agulhas afiadas de uma tempestade intensa.

A imagem, então, mudou da tristeza para a fúria.

No entanto, Yekong desenhava com uma expressão indiferente.

Ela apoiava o queixo, colocava o papel sobre uma placa rígida em seu colo, e desenhava com gestos despreocupados, sem demonstrar emoção.

Mas a fúria que transparecia no desenho era intensa.

Como ondas furiosas do mar, aquelas gotas afiadas vinham na direção do observador, penetrando fundo no coração.

Yetingchu sentiu um formigamento no peito só de olhar por um instante.

— Você deve ser uma criança muito talentosa — disse ela involuntariamente — Talentosa tanto na música quanto na pintura. Parece que nasceu para ser artista.

— É? — Yekong respondeu sem entusiasmo — Eu preferia não ter nenhum talento.

— Por quê? — perguntou Yetingchu, com curiosidade e cuidado — Tudo tem seus prós e contras. Talvez, para se sentir melhor, você pudesse pensar mais nas alegrias e benefícios que esse talento pode trazer.

— Felicidade? — Yekong refletiu sobre a palavra e riu — Quando eu era pequena, houve um tempo em que eu desenhava sem comer, dormir ou descansar. Acho que tinha uns cinco ou seis anos.

Ela parou de desenhar por um momento, inclinou a cabeça para pensar:

— Uma noite, para desenhar a lua e o céu, eu fiquei no outono, ao ar livre, deitada no chão sob um poste de luz, desenhando a noite inteira. Na manhã seguinte, a primeira senhora a acordar no orfanato me viu e deu um grito horrível, mas eu nem percebi. Quando me puxaram para cima, eu ainda resistia, querendo continuar desenhando...

— Isso aconteceu várias vezes. Quando me forçaram a aprender a tocar suona, no começo eu não queria, mas quando consegui fazer a música soar bem, eu esquecia tudo, praticava dia e noite, sem comer ou dormir... Minhas mãos tremiam, sangravam, meu rosto ficou pálido de fome, mas eu continuava, sem conseguir parar...

Yekong olhou para Yetingchu, que estava atônita:

— Felicidade?

Ela disse:

— Antes de eu entender o que é sofrimento, esse tal talento já havia me transformado em um monstro.

— Era como uma luz que nunca se apaga sobre minha cabeça, uma lâmpada que me iluminava incessantemente, me fazendo enlouquecer por algo que eu não compreendia.

— O que você vê agora é a melhor e mais normal versão de mim que existe.

Yekong voltou a olhar para a cortina de voal que se movia levemente.

— Quando eu era criança, não entendia, mas ao crescer percebi que o medo que as outras crianças sentiam de mim era natural — mas eu as invejava.

— Mais do que ter esses chamados talentos, eu queria ser uma pessoa comum, que pudesse sentir alegria ou tristeza por coisas triviais.

— Mas na realidade, eu sou apenas uma louca solitária, que nem sabe por que enlouqueceu.

No quarto, apenas o vento se movia.

Lá fora e dentro, tudo estava iluminado, e o som claro dos pássaros cantando vinha e ia.

Era um ambiente tranquilo e agradável, mas naquele momento parecia vazio e frio, como se uma longa solidão fluísse entre os dedos, e quanto mais se tenta fechar as mãos para segurar algo, menos se consegue agarrar.

— Você veio por causa da sua mãe, não foi? — Yekong disse de repente.

(Lembre-se de favoritar para facilitar a próxima leitura!)