Capítulo Três As Piadas da Grande Canção

O Pavilhão de Observação das Searas é um dos edifícios situados no Jardim dos Fundos do palácio, um recanto reservado da corte dos Song do Norte. O jardim, que serve de retiro florido à família imperial, é vasto, embora conte com poucos palácios: além do Pavilhão de Observação das Searas, há o Palácio da Criação dos Bichos-da-Seda e algumas modestas residências dispersas.

Foi ali, no jardim dos fundos, que Zhao Jun fora descoberto na véspera. Notificado o Imperador Renzong, este dispôs que Zhao Jun se hospedasse num pequeno pavilhão junto ao Pavilhão de Observação das Searas.

Naquele momento, os mais altos dignitários da corte dos Song haviam perdido o ânimo para regressar ao Salão de Audiências e debater os assuntos do Estado; preferiram deslocar-se ao próprio Pavilhão de Observação das Searas.

O edifício, de três andares, ergue-se diante de um campo de arroz de algumas acres. Para demonstrar diligência, amor ao povo e apreço pelos trabalhos agrícolas, os imperadores dos Song do Norte semeavam, cada primavera, e colhiam, cada outono, o arroz diante do pavilhão.

Era o início do verão, ao cair da tarde, e lá fora desabava uma chuva torrencial. Os arrozais diante do pavilhão verdejavam vigorosos, as mudas ondulavam suavemente ao vento, e, entre elas, ecoava o canto dos sapos.

Zhao Zhen encontrava-se no segundo andar, fitando os arrozais abaixo. O interior do pavilhão estava iluminado por dezenas de velas; guardas imperiais cercavam o edifício em múltiplas camadas. O ânimo do imperador dos Song, naquele instante, era sombrio.

Yan Shu, na verdade, não compreendia a razão exata da ira de Zhao Zhen. Zhao Jun, afinal, havia proferido várias palavras ofensivas: vaticinara a queda da dinastia Song, revelara o nome póstumo do imperador e até o chamara pelo nome próprio, sem cerimônia; dissera, ainda, que Zhao Zhen era um soberano medíocre, sem filhos.

Assim, Yan Shu decidiu precaver-se, e adiantou-se com as mãos postas, dizendo: “Majestade, se Zhao Jun veio de tempos vindouros, é natural que nos encare como nós olhamos para os antigos de mil anos atrás, sem reverência. Se porventura foi desrespeitoso, peço que Vossa Majestade o perdoe... Não é favoritismo; nosso intento é apenas extrair dele notícias do futuro. Peço paciência a Vossa Majestade.”

“Isso eu sei... Mas eu... não posso gerar um filho!”

O imperador fechou os punhos, o rosto quase lívido. As três questões dos Song — excesso de soldados, excesso de funcionários, excesso de despesas — não eram novidade; tratavam-se de males antigos, de difícil solução imediata. O fato de Li Yuanhao proclamar-se imperador tampouco era inesperado; há anos sua ambição era notória, e quando o ministro Yang Gao e o diplomata Zhu Yunzhong foram enviados ao Xia Ocidental, Li Yuanhao já manifestava intenções rebeldes. Tudo isso os ministros sabiam.

Mas foi a frase de Zhao Jun — além de “azarado”, incapaz de gerar herdeiros — que penetrou como agulha no coração de Zhao Zhen, despertando-lhe inquietação sobre a possibilidade de não deixar descendentes para sucedê-lo no trono.

“Majestade está em plena juventude; por que não poderia ter filhos? Ademais, as notícias não estão totalmente confirmadas; talvez haja imprecisões. Convém cautela.”

Ao perceber que o imperador se preocupava com sua linhagem, Lü Yijian se adiantou para aconselhá-lo.

Zhao Zhen virou-se, os olhos injetados de sangue, e respondeu entre dentes: “Você não ouviu o que ele disse? Que eu não terei herdeiros!”

Lü Yijian balançou a cabeça: “Majestade, sequer sabemos se ele veio realmente do futuro. E, mesmo que tenha vindo, talvez haja razões específicas que o levaram a não deixar descendentes. Se pudermos descobrir, quem sabe encontraremos uma solução.”

Encontrar uma solução?

Zhao Zhen sentiu-se subitamente animado, mas logo voltou à prostração, como balão esvaziado: “Mas ele disse que, durante toda a dinastia Song, não se recuperaram as Dezesseis Províncias Yan-Yun, nem se unificou o império, e que nosso grande Song há de perecer...”

“Majestade,”

Lü Yijian falou em tom grave: “O destino depende dos homens. Talvez Zhao Jun seja um presente do céu, enviado para nos auxiliar a superar os males do Estado. Além disso, ele também se chama Zhao, e afirma ser descendente da família imperial; quem sabe seja o espírito dos antepassados, Taizu e Taizong, que enviaram seus descendentes para salvar os Song?”

“Isso...”

Zhao Zhen refletiu e achou algum sentido nas palavras de Lü Yijian, mas logo tornou à tristeza: “Será que realmente posso resolver tudo isso? Sinto como se uma montanha pesasse sobre mim.”

Era, afinal, um jovem de apenas vinte e sete anos. Embora tivesse subido ao trono aos treze, governava de fato há menos de quatro anos. E eis que, de súbito, aparece um homem do futuro, anunciando uma série de desgraças vindouras. Como não se abater?

Só Lü Yijian persistia em encorajá-lo, por vezes até com impaciência: “Seja como for, o grande Song não cairá por culpa de Vossa Majestade. Agora que sabe do perigo, deve redobrar esforços para consolidar o império para seus descendentes, não é assim?”

Nos tempos vindouros, uma série televisiva chamada “A Música da Paz Celestial” retrataria Yan Shu como o ministro mais confiável do imperador Renzong, sempre presente em momentos decisivos, guiando-o com lições e conselhos, numa relação profunda de mestre e discípulo.

No entanto, na história real, o homem em quem Renzong confiava acima das convenções entre monarca e ministro era Lü Yijian, a quem figuras como Fan Zhongyan e Ouyang Xiu chamavam de “traidor”.

Era que Lü Yijian, além de apoiar Renzong na disputa de poder contra a imperatriz viúva Liu E, arriscava-se repetidas vezes, enfrentando a poderosa viúva para garantir a estabilidade do trono de Renzong.

Certa vez, Liu E tentou fazer do Príncipe Jing o tio imperial, ameaçando a sucessão. Lü Yijian opôs-se com vigor, obrigando Liu E a desistir. Mais tarde, ela trouxe o filho do Príncipe Jing para o palácio, o que todos compreenderam como ameaça velada. Mas, devido ao poder da imperatriz, ninguém ousou protestar.

Lü Yijian, então, voltou a argumentar com determinação, propondo que o menino fosse expulso do palácio. Inicialmente Liu E recusou, mas Lü Yijian insistiu, memorial após memorial, até que ela cedeu, preservando o trono de Renzong.

Além disso, Lü Yijian zelava pelo progresso acadêmico de Renzong, instruindo-o com dedicação e zelo. Pode-se dizer que, em sua relação com o imperador, era não só ministro leal, mas também seu mestre, cultivando um vínculo genuíno de afeto e respeito.

Agora, Zhao Zhen recebera muitas informações da boca de Zhao Jun. De índole compassiva, propenso à melancolia, sentia-se por vezes dominado por sentimentos pessimistas que lhe perturbavam o espírito.

Só Lü Yijian avançava para alentá-lo, infundindo-lhe ânimo.

Suas palavras logo surtiram efeito; Zhao Zhen, pouco a pouco, recobrou o vigor e, após algum tempo, declarou: “O que diz o Duque Xu é sensato. Para que a dinastia perdure, é preciso que eu me reanime. Senhores, sobre os assuntos mencionados por Zhao Jun, qual é a vossa opinião?”

Os ministros trocaram olhares.

Naqueles tempos, Lü Yijian dominava a corte; dos três primeiros-ministros e três conselheiros, Song Shou era seu aliado, Wang Sui e Sheng Duo, em geral, apoiavam sua facção. Wang Zeng e Cai Qi, adversários, evitavam confronto direto. Até Yan Shu era seu partidário; quando Lü Yijian se calava, nenhum outro se atrevia a falar.

“Majestade,”

Lü Yijian fez uma reverência: “A questão da sucessão pode ser explorada amanhã. Quanto às três mazelas mencionadas por Zhao Jun, são antigos problemas acumulados, difíceis de resolver de pronto. O mais urgente é a rebelião dos Tangutos.”

“Sim,”

Yan Shu apressou-se: “A traição de Zhao Yuanhao e sua autoproclamação como imperador é um duro golpe à autoridade dos Song.”

“Mas o exército de Zhao Yuanhao é poderoso, e Zhao Jun disse que sofreremos derrota em combate, o que acabará por consolidar o novo Estado dos Tangutos. Se marcharmos imprudentemente...”

Zhao Zhen hesitou.

Chamava Li Yuanhao de Zhao Yuanhao porque, à época, este não retomara o sobrenome Li; seu avô, Li Jiqian, recebera o nome Zhao Baoji de Zhao Kuangyin, razão pela qual os documentos oficiais dos Song referiam-se a ele como Zhao Yuanhao.

“Se houve derrota, há de haver motivo. Se descobrirmos a causa, talvez possamos reverter o quadro.”

Yan Shu era sagaz e logo captou o cerne da questão.

“O que o Duque Yan propõe?”

Zhao Zhen apontou para o cômodo ao lado: “Será que ele pode nos esclarecer?”

“Se pode ou não, basta perguntar.”

“Hm...”

Zhao Zhen ponderou por um instante: “E quanto à minha sucessão?”

“Já é tarde hoje; amanhã trataremos disso.”

Respondeu Lü Yijian.

Zhao Zhen, resignado, sorriu com fadiga e inquietação ante o desconhecido: “Então, retornemos ao Palácio da Felicidade.”

Com um gesto, encerrou a reunião e seguiu para seus aposentos.

Os ministros dispersaram-se. Lü Yijian advertiu que o caso era segredo absoluto; se vazasse, punição severa se seguiria, o que impôs àqueles homens um respeito silencioso.

De volta ao palácio, Zhao Zhen reuniu algumas concubinas prediletas — Yu, Miao, Zhang — e ali deleitou-se em abraços.

O velho Zhao não prestava mesmo.

A mais jovem das concubinas, Miao, tinha apenas treze anos; a mais velha, vinte e um. E ele não se furtava a tais frivolidades.

Em outras ocasiões, Zhao Zhen já teria se lançado sobre elas; hoje, porém, mesmo entre os braços das jovens, sentia-se desassossegado, incapaz de se entregar ao prazer. As palavras de Zhao Jun ecoavam-lhe na mente.

Remoeu-as horas a fio, até que, incapaz de dormir, dispensou as três concubinas e as mandou de volta a seus palácios. Resolveu, então, lançar-se ao jardim dos fundos, mas lembrou-se dos conselhos insistentes de Lü Yijian: não deixar que Zhao Jun soubesse da situação atual dos Song, a fim de garantir que falasse a verdade.

Reprimiu, assim, o ímpeto de procurar Zhao Jun e voltou ao leito, assaltado por pensamentos dispersos, debatendo-se até altas horas da madrugada, até finalmente adormecer de forma inquieta, murmurando palavras que deixaram o eunuco Wang Shouzhong, de guarda à porta, profundamente apreensivo.

“Não tenho filhos... não tenho filhos...”

Entre esses murmúrios quase inaudíveis, Zhao Zhen, enfim, mergulhou no sono.

Do outro lado, Zhao Jun também se revirava, inquieto.

Lá fora, a chuva caía torrencialmente.

Ignorava que havia guardas imperiais à porta, mas sentia uma inquietação profunda.

Sozinho numa terra estranha, sem amigos ou conhecidos.

O pior: estava cego.

Embora o chefe da aldeia lhe dissesse que aquilo passaria, quem pode garantir que a cegueira se irá?

No fundo, Zhao Jun estava tomado pelo medo: receava permanecer cego para sempre, e temia ainda mais a solidão — com quem partilhar o que sentia?

Nada podia fazer, senão guardar o temor no peito e abraçar o cobertor em silêncio.

E o cobertor... parecia de seda! Será que a aldeia de Nini é tão próspera?

Meio sonolento, Zhao Jun também acabou por adormecer.

No dia seguinte, ao ouvir o ranger da porta, saltou da cama, exclamando animado: “Chefe!”

Numa terra tão estranha, ter alguém com quem conversar era um alívio.

Yan Shu entrou, trazendo uma bandeja com alguns pãezinhos e uma tigela de mingau ralo. Não era que a cozinha imperial não tivesse pratos melhores; é que, após a enchente de Bianliang, Zhao Zhen, compadecido do povo, passara a poupar na alimentação, partilhando dos mesmos alimentos simples.

“Professor Zhao, o café da manhã está servido.”

Disse Yan Shu.

“Não precisa!”

Zhao Jun gesticulou, sentando-se de pernas cruzadas na cama, voltando-se para a porta: “Já sei por que o senhor quis ouvir sobre a história dos Song ontem. Aposto que, como eu, não gosta muito da dinastia Song. Por isso, preparei uma piada sobre os Song; ouça bem.”

“Certa manhã, em 976, na corte imperial, Zhao Kuangyin tira um papel da túnica e lê em voz alta: ‘O anterior imperador faleceu ontem à noite...’ Ele apalpa as vestes e diz: ‘Desculpem, hoje de manhã vesti as roupas do meu irmão, Zhao Guangyi.’ E então? O que achou da piada?”

Yan Shu, que acabara de entrar, e Zhao Zhen e Lü Yijian, que vinham ouvir a lição de história sobre os Song, pararam de súbito, os rostos petrificados.