Capítulo Trinta e Quatro: Aula de Matemática

— Hoje vamos estudar matemática básica. Vocês já aprenderam a tabuada? — perguntou Zhao Jun, iniciando a aula após trocar os curativos naquela manhã clara.

A rotina de todos havia mudado. Antes, Zhao Jun costumava levantar-se por volta das quatro da manhã, recebia alimentos trazidos por Yan Shu, e depois Zhao Zhen e os demais vinham visitá-lo brevemente antes de se dirigirem ao conselho imperial. Após o término do conselho, retornavam para ouvir as conversas entre Zhao Jun e Yan Shu, buscando, nas entrelinhas, vislumbrar a verdadeira face da História. Naquela época, Zhao Jun e Yan Shu não ousavam dialogar abertamente, e as informações obtidas eram fragmentárias; todos os dias, dependiam de Yan Shu para categorizar e resumir o que haviam ouvido, de modo que o progresso era lento.

Agora, com a estrutura do vilarejo Nini organizada, Zhao Jun conquistara dez alunos. Desde a primeira aula sobre o universo, hoje iniciava, de fato, o ensino regular, lecionando matemática. Com isso, Zhao Zhen e os demais podiam ir primeiro ao conselho, tratar dos assuntos do império, e, após a aula, Yan Shu conduzia Zhao Jun para tomar sol, enquanto os ministros do império simulavam serem idosos e enfermos a apanhar o sol, aproveitando para conversar com ele pelo vilarejo.

Porém, todos haviam adquirido o hábito de primeiro se reunir no jardim dos fundos, observar o estado de Zhao Jun e, só então, partir juntos para o conselho. Assim, já havia uma multidão de silhuetas à porta quando Zhao Jun principiou a ensinar.

Todos observavam atentos.

Tateando o pequeno quadro de madeira, carvão em punho — cortesia de Yan Shu — Zhao Jun indagou se já haviam aprendido a tabuada.

A matemática do ensino fundamental não passava de adição, subtração, multiplicação e divisão; o contato com números negativos só ocorreria por volta do sexto ano. Preocupado com o ritmo de aprendizado desigual das crianças locais, Zhao Jun fazia aquela pergunta não tanto por ensinar, mas para sondar o terreno.

Ouviu-se, então, uma onda de vozes infantis, claras e arrastadas: “Nãããão~.”

— Está bem... — surpreendeu-se Zhao Jun com o nível tão elementar das crianças; nem à multiplicação haviam chegado. O que teria feito o professor voluntário anterior? Teria ensinado apenas soma e subtração?

— Então, hoje começaremos pela adição e subtração. — Disse, tateando o quadro e escrevendo, com o carvão, “1 + 1”. Apontou para o que escrevera e perguntou: — Quem sabe quanto é um mais um?

— Dois! — Responderam, em coro.

Ao menos, pensou Zhao Jun, as noções de adição e subtração estavam presentes.

— Alguém sabe quanto é três mais sete? — prosseguiu.

Ninguém respondeu de pronto; as crianças contavam nos dedos até que, após um tempo, alguém arriscou: — Dez!

Não sabiam utilizar métodos de composição para formar dez.

Zhao Jun já compreendia o nível da turma. Escreveu no quadro: 1 + 9, 2 + 8, 3 + 7, 4 + 6, 5 + 5, e disse: — Hoje vamos aprender o método de composição para formar dez...

No cotidiano, a adição e subtração raramente ultrapassam números de cinco dígitos; acima disso, usa-se calculadora, e muitos sequer somam de cabeça acima de dois dígitos. Mas o currículo da escola primária exige o ensino desses fundamentos; e o tal método consiste em buscar, primeiro, os pares que somam dez.

No quadro, Zhao Jun escreveu: 1 + 6 + 9, explicando a todos a ordem de resolução: primeiro, 1 + 9, que dá 10, e depois soma-se 6, resultando em 16.

Ainda assim, mesmo com essa simplicidade, as crianças pareciam envoltas em névoa; tropeçavam e cambaleavam até, após longo tempo, assimilar o método.

Zhao Jun ensinou outras técnicas ao longo daquela exaustiva aula, ao ponto de sentir sua pressão arterial se elevar.

Dois eram os desafios que enfrentava. Primeiro, as capacidades das crianças variavam muito — alguns aprendiam rápido, outros devagar — e ele precisava se ater aos mais lentos, repetindo explicações inúmeras vezes. Segundo, sendo ele cego, precisava tatear para escrever, errando e corrigindo a cada pouco, o que fazia com que cada conceito consumisse preciosos minutos, exaurindo-o por completo.

Não era à toa que se dizia que ensinar matemática fazia os professores perderem os cabelos; ainda bem que ele era, originalmente, professor de língua.

Após a aula, Zhao Jun deitou-se para descansar, sentindo-se aliviado.

Fora transferido para lecionar no remoto Da Liang Shan porque o grupo anterior de professores partira e a equipe seguinte ainda não chegara; a organização incumbira-o de preparar os alunos, para só então enviarem, aos poucos, novos docentes.

Tal era a vida de um professor voluntário: sem corpo docente fixo, muitos professores chegavam animados e, em poucos dias, desanimavam e partiam às escondidas.

Não fosse a exigência de dois anos de serviço voluntário para concorrer ao cargo efetivo — e os benefícios prometidos após a nomeação —, Zhao Jun não teria enfrentado tamanho sacrifício.

Naquele momento, ele era o único professor na escola, e ainda por cima cego. A tarefa era árdua e pesada. Restava-lhe ensinar, lentamente, todas as disciplinas, enquanto esperava que a estrada até a montanha fosse logo aberta, para que pudesse descer e buscar tratamento no hospital e, quem sabe, receber ajuda dos novos professores, aliviando seu fardo.

Assim pensava Zhao Jun.

Enquanto ele terminava a aula, Zhao Zhen e os demais voltavam-se em direção ao palácio anterior.

Já havia passado mais de dez minutos desde o início do conselho imperial. Costumavam se atrasar, mas, naquela ocasião, pretendiam evitar o atraso, planejando somente espiar Zhao Jun e partir, mas acabaram ouvindo toda a aula, perdendo a hora.

Ninguém pareceu se importar; o céu ainda era de um breu profundo, com apenas um tênue clarão cinzento despontando ao longe, além das muralhas.

No corredor externo do Palácio Qingshou, guardas em círculo, e logo eunucos e donzelas abriam caminho com lanternas em punho.

Zhao Zhen e alguns chanceleres seguiam a pé — recusando-se a usar liteiras. Enquanto caminhavam, Zhao Zhen comentou:

— Zhao Jun já disse que a força de uma nação futura depende do poder da ciência, e a matemática é sua fundação. Ouvindo a aula de hoje, não me pareceu nada demais, apenas contas simples. Já nos tempos de Qin e Han não existiam tratados matemáticos?

— Majestade, creio que a matemática ensinada hoje por Zhao Jun é apenas uma ínfima parte. Se desde Qin e Han já havia livros, por que não floresceu a ciência naquela época? Claramente, é como uma gota no oceano; a aritmética simples é só uma parte minúscula. — ponderou Lü Yijian, incansável.

— Tens razão, chanceler. — anuiu Zhao Zhen.

Wang Zeng acrescentou:

— A maravilha não está na simplicidade da aritmética, e sim na forma como se ensina. O sistema numérico: no futuro, não é mais 壹贰叁肆伍陆柒捌玖拾, nem cifras pequenas, mas sim numerais "Dashi". Será que isso facilita a escrita? Talvez resida aí o motivo de sua popularização futura.

— Hmm... — Zhao Zhen refletiu. — Queres dizer, chanceler Wang, que deveríamos difundi-los por todo o país?

— É de fato conveniente, mas alguns números são fáceis de adulterar, o que é um risco. Por ora, melhor observar. — respondeu Wang Zeng. — Vejo ainda outro mérito: exercita o raciocínio, usando métodos de composição para obter respostas rapidamente. Quantos pensariam nisso naturalmente?

— Deve ser o que Zhao Jun chamava de pensamento lógico matemático. — disse Song Shou. — A matemática desenvolve a mente, aprimora a inteligência; talvez seja precisamente por isso que dela nascem as demais ciências.

— Sem dúvida. — concordou Wang Sui. — Estamos ficando velhos, nossas mentes não acompanham mais. Os jovens é que têm novas ideias; talvez mais tarde devêssemos pedir a Zhao Jun que nos instrua nos caminhos da matemática.

Seguindo pelo corredor, o grupo logo alcançou o Salão Chuigong, prontos para o conselho matutino daquele dia.