Capítulo 10: Terminou?

Desta vez, o silêncio perdurou por intermináveis minutos, enquanto todos tentavam assimilar aquele fato inacreditável.

Instantes depois, o policial Li foi o primeiro a virar seu crachá de identificação, onde estava escrito, sem sombra de dúvida: “Mentiroso”.

Os demais também revelaram suas cartas, uma a uma, e todas traziam a mesma inscrição: “Mentiroso”.

— Você é realmente impressionante… — O advogado Zhang lançou a Qi Xia um olhar de reconhecimento. — Mas como descobriu que todos nós já estamos mortos?

Qi Xia apontou para sua folha de rascunhos e explicou:

— Não foi difícil. Eu me perguntei o tempo todo: por que o cômodo é hermeticamente fechado? Por que há linhas desenhadas nas paredes e no chão? Por que um relógio de mesa ocupa o centro da mesa? E por que, afinal, o homem com cabeça de carneiro nos impôs um “intervalo” obrigatório?

— Um ser humano consome, em média, 0,007 metros cúbicos de ar por minuto, o que dá 0,42 metros cúbicos por hora. Com dez pessoas neste cômodo, o consumo total por hora seria de 4,2 metros cúbicos.

— De acordo com o que disse o homem-carneiro, não só dormimos aqui por doze horas, como também jogamos por quase uma hora. Multiplicando 4,2 por 13, temos o número 54,6.

Qi Xia circulou “54,6” com a caneta no papel e declarou:

— Este é o volume de ar que deveríamos ter consumido.

Ele voltou a fitar o recinto e prosseguiu:

— Mas, afinal, qual é o volume deste quarto?

Todos acompanharam seu olhar, atentos.

— Os organizadores deixaram pistas: desenharam linhas nas paredes e no chão, dividindo-os em múltiplos quadrados, cada qual com cerca de um metro de lado — Qi Xia indicou as marcas na parede. — São 3 por 4 quadrados nas paredes, 4 por 4 no chão e no teto; as dimensões do quarto são, portanto, 4 por 4 por 3, ou seja, 48 metros cúbicos.

— E como um quarto de 48 metros cúbicos poderia conter 54,6 metros cúbicos de ar? — Qi Xia franziu a testa, sua expressão toldada. — Após tanto tempo, a lógica seria sentirmos o ar rarefeito, mas não há qualquer indício de falta de oxigênio…

O Dr. Zhao pensou por um momento, apanhou o papel de Qi Xia e apontou para o número “49,14”:

— E este número, o que significa?

Qi Xia fitou o médico com gravidade e respondeu:

— É também o volume de ar consumido, mas calculado para “nove pessoas”.

— Nove pessoas? — Dr. Zhao hesitou. Afinal, havia dez pessoas ali consumindo ar; por que calcular para nove?

— Fiz uma hipótese ousada — declarou Qi Xia, impassível. — E se o homem-carneiro “não for humano”? Nesse caso, o ar ainda assim não seria suficiente.

— Você é louco? — resmungou o Dr. Zhao. — Fazer uma suposição tão absurda?

— É assim tão difícil de aceitar? — Qi Xia apontou para o cadáver decapitado à sua direita. — Dr. Zhao, você conhece bem o crânio humano: seria possível esmagá-lo com uma só mão?

Dr. Zhao não respondeu, pois sabia que tal façanha era impossível. Não apenas um crânio humano, até mesmo o de um coelho dificilmente se partiria com um só golpe sobre a mesa.

Qi Xia desviou o olhar, contemplando os demais:

— O tempo urge. Já escrevi meu voto; agora cabe a vocês. Mas lembrem-se: se ao menos uma resposta divergir da minha, todos aqui serão “punidos”.

Um leve temor se espalhou entre os presentes.

Um monstro capaz de matar à vontade — e agora deveriam “eliminá-lo por voto”.

Seria ele capaz de aceitar tal destino?

Qiao Jiajin, de esguelha, lançou um olhar ao homem-carneiro, que permanecia imóvel, seu olhar profundo oculto atrás da máscara de bode, impenetrável.

— Que se dane, seja o que Deus quiser! — exclamou Qiao Jiajin, agitando o braço, e escreveu decidido os caracteres “Homem-Carneiro”.

Os outros hesitaram por um instante, mas logo também escreveram suas respostas.

Qi Xia olhou em volta: sem exceção, todos haviam escrito “Homem-Carneiro”.

O relógio marcava uma hora; o jogo chegara ao fim.

O homem-carneiro avançou lentamente e disse:

— Parabéns, todos vocês sobreviveram ao jogo do “Mentiroso”. Agora, executarei pessoalmente a “punição” dos derrotados.

Antes que alguém pudesse reagir, ele sacou de dentro do casaco uma pistola, virou o cano contra o próprio peito e apertou o gatilho sem hesitação.

Um estampido ensurdecedor reverberou pelo recinto exíguo.

Num espaço tão fechado, o som parecia não se dissipar jamais, e todos sentiram um zumbido nos ouvidos.

Logo em seguida, a criatura de cabeça de bode levou a mão ao peito, soltando um urro lancinante.

O bramido, logo mais estrondoso que o tiro, ecoou pelo aposento, gelando a alma de todos.

O homem-carneiro gritava, jorrando sangue, e só após mais de um minuto os urros diminuíram até virarem gemidos abafados de dor.

— O que… o que significa isso…? — Qiao Jiajin fitava o homem-carneiro, atônito. — Ele… levou mesmo a sério?

Passaram-se ainda alguns minutos até que nem mesmo os gemidos fossem audíveis.

De repente, os nove presentes perceberam que já podiam controlar as pernas.

O Dr. Zhao foi o primeiro a levantar-se, aproximando-se do homem-carneiro; tocou a artéria do pescoço dele e constatou que não havia mais pulso.

— Ei! — gritou o Dr. Zhao para a criatura de cabeça de bode — O jogo acabou! Como saímos daqui?!

Mas um cadáver silencioso nada podia responder ao Dr. Zhao.

Os outros também se levantaram, um a um.

Nada mudara naquele quarto, exceto a presença de mais um cadáver.

— Que estranho… Será que estamos mesmo mortos? — Tian Tian parecia ainda presa à dúvida; estendeu a mão delicada e deu um tapa vigoroso em si mesma.

— Ai! — exclamou Tian Tian. — Ainda dói… Como é possível sentir dor mesmo após a morte?

Qiao Jiajin abanou a cabeça, resignado:

— O quê? Já morreu alguma vez antes?

— Eu… — Tian Tian vacilou — acho que realmente nunca morri antes…

— Pois é, quem pode saber o que acontece depois da morte? Olhando ao redor, talvez isto seja o próprio inferno — Qiao Jiajin olhou para os dois cadáveres no aposento, sentindo-se desconfortável. — Posso não só sentir dor, como também cheirar a podridão.

— Então, o que somos? Almas errantes? — indagou o escritor Han Yimo.

O Dr. Zhao examinou o próprio corpo: pulso, temperatura, batimentos cardíacos, tudo normal, respirava normalmente — e ainda assim, não consumia oxigênio.

A morte, ao que parecia, era um mistério intransponível, além do alcance de qualquer conhecimento médico.

— Seja o que for, eu não pretendo passar o resto dos meus dias neste cubículo — declarou o policial Li. — Vamos procurar uma saída.

Aproximou-se do homem-carneiro e, sem hesitar, apanhou a arma caída ao lado do corpo.

O gesto provocou um sobressalto nos demais, que se afastaram instintivamente.

O policial Li, com destreza, abriu a culatra, verificou-a e retirou o carregador: havia apenas uma bala, agora inexistente.

Boa e má notícia a um só tempo: boa, pois ninguém mais seria ferido por aquela arma; má, pois nenhuma proteção teriam se outro perigo surgisse.

Qiao Jiajin, destemido, aproximou-se e retirou lentamente a máscara do homem-carneiro; por baixo, deparou-se com um rosto totalmente apodrecido, os olhos revirados, sem o menor sinal de vida.

— Que rosto aterrador…

— De fato… — concordou, a um canto, o advogado Zhang.