Capítulo 45: Ignorância e insolência!

Song Jin'er estremeceu violentamente. Os olhares de incontáveis pessoas fixados nela faziam-na sentir-se como se estivesse sobre espinhos, com suor frio a escorrer pelas costas.

Shang Qingyan soltou uma risada leve e retirou aquela moeda do tabuleiro de cobre. As contas do rosário, ao tocarem no metal, emitiram um som cristalino. Seus dedos, brancos como jade, brincavam com a moeda com uma elegância despreocupada e sedutora.

— O que houve com a senhorita Song? Os caracteres "montanha" e "água" não lhe agradam? Que tal começarmos uma nova rodada?

Song Jin'er olhou para Shang Qingyan. Embora ele possuísse a aparência de uma divindade imortal, ela sentia um medo profundo.

Era a pressão de um verdadeiro gênio sobre uma fraude. Ele a observava de cima, mantendo uma atitude serena e descontraída, mas apenas os dois ali presentes compreendiam o quão avassaladora era aquela vergonha, a sensação de não ter onde se esconder.

O Grão-Mestre Yang lançou um olhar de soslaio para Song Jin'er e disse com o rosto sombrio:
— Senhorita Song, ainda não vai escrever?

Ele jamais imaginou que seria feito de tolo por uma farsante sedenta de fama. Se não fosse pelo jovem mestre Yu, que denunciou o plágio, e pelo Príncipe de Nanchuan, que comprovou a farsa através do jogo poético, o mundo inteiro teria continuado a ser enganado por ela.

Song Jin'er sentiu um sufoco. Como ela poderia escrever? Ela não sabia usar o pincel, muito menos compor aquelas poesias de regras complexas. Espera... regras complexas? Ela teve uma ideia.

Song Jin'er engoliu em seco e levantou-se. A flor em seu cabelo, talvez pelo passar do tempo ou pelo estado de espírito de sua dona, que já não possuía o orgulho de momentos atrás, parecia murcha e decadente.

Ela forçou uma postura e disse:
— Espero que o Príncipe e o Grão-Mestre me perdoem. Quando escrevo poesia, dependo puramente da inspiração. Quando ela vem, posso compor centenas de poemas em um gole de vinho; quando não vem, não consigo escrever uma única palavra. Poesias de regras rígidas, como este jogo, sufocam toda a minha inspiração. Acredito que a criação não deva ser limitada por regras de jogo; caso contrário, a poesia torna-se uma dança com grilhões, resultando apenas em textos rígidos e sem vida.

Todos se entreolharam. É verdade que a poesia requer inspiração, mas a ideia de que o jogo poético a sufocaria ou de que as regras seriam como grilhões era algo que ouviam pela primeira vez.

Yu Ange riu, com um tom de voz desdenhoso:
— Ah! Então, todos aqui presentes, incluindo o Príncipe de Nanchuan e o Grão-Mestre Yang, estão dançando com grilhões ao compor poesia? Pelo visto, aos olhos da senhorita Song — ou melhor, da "talentosa senhorita Song" — todos os versos que criamos com tanto esforço são apenas palavras rígidas e sem vida.

Quase todos os presentes haviam participado da criação poética. Se o que ela dizia fosse verdade, não teriam eles se tornado motivo de piada ao quebrar a cabeça sobre seus versos?

Liu Wenxuan, visivelmente insatisfeito, comentou:
— Não posso concordar com as palavras da senhorita. O jogo poético, com poucos caracteres, abrange a imensidão. Todos aqui conhecem o seu encanto. Nas assembleias literárias, nunca faltaram versos brilhantes criados desta forma.

Alguém reagiu de forma ainda mais veemente:
— Nós certamente não somos como a senhorita, que consegue fama mundial copiando os outros. Só nos resta dançar com nossos grilhões e escrever esses versos rígidos e sem vida!

As palavras pretensiosas de Song Jin'er acabaram por empurrá-la para uma situação ainda mais embaraçosa. Ela tentou explicar, em pânico:
— Eu quis dizer sobre mim mesma! Apenas que eu, pessoalmente, não consigo escrever bem sob tais restrições!

O Grão-Mestre Yang, já sem paciência, bateu na mesa e repreendeu:
— Ignorante e insolente!

Song Jin'er estremeceu e desabou na cadeira. O Grão-Mestre, profundamente irritado, apontou para ela:
— As métricas poéticas existem para que o ritmo e o som se harmonizem. O jogo poético, com apenas catorze caracteres, pode descrever objetos, expressar sentimentos diretos, ideais de um viajante, saudades de casa ou a dor da separação. Cada palavra é refinada!

Shang Qingyan interveio:
— Grão-Mestre, não se irrite. Apenas os ignorantes e incapazes veem a métrica como grilhões. Para aqueles com verdadeiro talento, usar a métrica é como dançar vestindo trajes celestiais de penas!

O Grão-Mestre Yang, segurando o peito e respirando com dificuldade, lançou um olhar de profundo desprezo a Song Jin'er e saiu indignado, agitando as mangas:
— Senhorita Song! Há coisas que você pode copiar, mas outras jamais conseguirá. Arque com as consequências!

A saída do Grão-Mestre foi o golpe final para Song Jin'er. Com as provas incontestáveis, ninguém mais se atreveu a defendê-la.

— Então a senhorita Song realmente plagiou.
— Olhe para ela, parece não entender nada do jogo poético!
— É absurdo que tantos de nós tenhamos sido enganados por uma jovem como ela!

Yu Ange olhou propositalmente para Cen Jiashu e, com um toque de escárnio, perguntou:
— O que o terceiro colocado no exame imperial pensa disso?

Cen Jiashu, que estivera ao lado de Song Jin'er do início ao fim do jogo, permaneceu em silêncio. Sentado em seu lugar, com um olhar complexo, ele não olhava para Song Jin'er nem para qualquer outro lugar, ignorando o sarcasmo de Yu Ange.

Song Jin'er, com o rosto pálido, não conseguiu proferir uma única palavra de defesa diante das críticas.

Shang Qingyan observou a cena e sorriu com desdém:
— Já que o Grão-Mestre Yang se retirou, imagino que os senhores também não tenham mais ânimo. Podemos encerrar a sessão.

O primeiro a sair foi Cen Jiashu. Ele lançou um último olhar profundo para Song Jin'er, mas, quando ela tentou dizer algo, ele já havia se virado e partido. Em seguida, foi a vez de Song Xiang. Em famílias nobres, a honra é compartilhada; a humilhação de Song Jin'er manchava a reputação de todas. Song Jin'er chamou-a fracamente:
— Irmã!

Song Xiang não queria ter qualquer ligação com ela e saiu com um bufo de desprezo. Ela odiava Song Jin'er profundamente e duvidava que o pai voltasse a protegê-la após tamanha vergonha.

Song Jin'er permaneceu no assento, sem saber se deveria ir ou ficar. Lágrimas de dor real surgiram em seus olhos, mas não havia mais ninguém para sentir pena dela. Yu Ange era, talvez, a única espectadora daquela cena. Uma beleza chorosa pode ser atraente, mas quem admira uma flor branca quando ela está manchada de lama?

Yu Ange sentiu-se satisfeita, serviu-se de uma taça de vinho e, de longe, brindou a Shang Qingyan. Ela o havia julgado mal; ele realmente merecia ser aquele que, na vida passada, liderou tropas contra os invasores, pois possuía um discernimento superior aos demais.

Shang Qingyan ergueu uma sobrancelha e retribuiu o brinde à distância. Ele sabia que Yu An'he não teria interesse real em uma mulher que destruíra o noivado de sua irmã.

Nesse momento, Liu Wenxuan aproximou-se com sua taça e tocou a de Yu Ange, rindo com entusiasmo:
— Jovem mestre Yu, sua taça está torta! Estou aqui, vamos brindar também!

Yu Ange: ...
Shang Qingyan: ...

Yu Ange forçou um sorriso, sem saber o que dizer a Liu Wenxuan. Após beber, respondeu de forma evasiva:
— Bom vinho.

Liu Wenxuan deu um tapinha no ombro de Yu Ange:
— Você realmente tem um olhar perspicaz! Percebeu desde o início que as obras da senhorita Song eram plagiadas. Admiro-o!

Yu Ange deu um riso seco e olhou além dele, em direção a Shang Qingyan, apenas para ver que este, sem motivo aparente, não havia bebido o brinde, virando-se com o rosto frio e partindo, deixando apenas o vulto de suas costas.

A pálpebra de Yu Ange deu um salto inexplicável.