Capítulo Dezesseis: Quero Encontrar uma Esposa

Yang Fan falou hesitante:

— Esse Xiao Qianyue, pois, por ser de feições grosseiras e família humilde, já se aproxima dos trinta e ainda não conseguiu desposar uma mulher...

A assassina arqueou as sobrancelhas delicadas, em forma de salgueiro:

— E daí?

Yang Fan encheu-se de coragem:

— Mas, no início deste ano, ele encontrou uma moça caída na estrada, e depois... essa moça acabou tornando-se sua esposa.

Ao chegar a este ponto, Yang Fan baixou a cabeça, fingindo grande embaraço; seu objetivo, contido nas entrelinhas, já se revelava óbvio.

Seu semblante tímido e envergonhado era o retrato fiel de um jovem forçado a desvelar os sentimentos do coração. Yang Fan era exímio nessa dissimulação — arte que cultivara desde cedo para lidar com as moças do sul, tão efusivas e ousadas.

A assassina quedou-se perplexa.

O relato de Yang Fan, naquela época, não era novidade. Em quase toda cidade, toda aldeia, repetiam-se histórias semelhantes: uma mulher errante, sem lar, acolhida por outrem e, por fim, feita esposa. Era coisa corriqueira.

De fato, ao ouvir tais palavras, a assassina não pôde evitar lembrar-se de si mesma; anos atrás, também estivera à beira do desespero, quase tornara-se uma noiva criada em família alheia desde a infância.

Contudo, esse pequeno larápio — de aparência, diga-se, até agradável — salvara-lhe a vida com o intuito de imitar o tal vizinho Xiao e conseguir, a baixo custo, uma esposa! Ele queria receber em casa a assassina da Imperatriz Celestial para torná-la sua mulher! A assassina não sabia se devia rir ou se enfurecer diante da extravagante ideia daquele sujeito, e ficou ali, atônita, sem resposta por longo tempo.

Yang Fan, ante o silêncio dela, corou ainda mais. Coçou a cabeça, dizendo, ruborizado:

— Na verdade... foi só um pensamento confuso de momento, não é que eu realmente... cof, cof... O certo é fazer o bem sem esperar retribuição. Fique tranquila, não insisto em nada; foi só uma ideia...

Naturalmente, não podia confessar àquela mulher que a salvara apenas porque ela era perseguida pelas autoridades, que ele desprezava instintivamente, e sentira-se solidário. Tampouco podia dizer-lhe que a imagem dela, caída junto ao regato, despertara-lhe a memória de sua própria infância desamparada; por isso, inventara uma desculpa plausível.

A assassina deu crédito à história. Não sabia se devia irritar-se ou sorrir; contemplou Yang Fan por um tempo, suspirou, entre o cômico e o resignado:

— Salvaste-me a vida; tamanho favor, decerto hei de retribuir. Contudo...

Vendo o brilho aceso nos olhos de Yang Fan, apressou-se em completar:

— Contudo, não da maneira que imaginas. Mas, de toda forma, retribuirei. Não gosto de ficar em dívida. Estou exausta agora, desejo apenas repousar. Tudo o mais, deixemos para amanhã, pode ser?

— Claro, claro!

Yang Fan, imitando o jeito atrapalhado de Ma Qiao ao ser repreendido pela mãe, esfregou as mãos, sorrindo tolamente:

— Combinado, então descansemos. A noite já vai alta, e eu preciso acordar cedo. O que houver, falamos amanhã.

Dizendo isso, Yang Fan sentou-se junto ao leito e começou a tirar os sapatos.

A assassina assustou-se:

— O que está fazendo?

— Vou dormir. Só tenho este leito, não vais querer que eu durma no galpão de lenha, não é?

— Que desaforo!

A assassina endureceu o rosto:

— Dormes no chão!

— Moça, sejamos razoáveis, sim? Esta é minha casa!

A assassina pressionou a mola da espada. Com um clangor, a lâmina saltou meia cunha para fora da bainha. Yang Fan, apavorado, escorregou para o assoalho, desistindo de argumentar.

Ela resmungou suavemente, recolheu a espada e a abraçou ao peito.

Yang Fan deitou-se no chão, vestido, e lançou-lhe um olhar furtivo, falando com fingida preocupação:

— Dormir com roupas molhadas não é bom. Mas só tenho esta muda, não há com que trocar. Se quiser despir-se, não faz mal; basta apagar a luz, nada se verá.

A assassina nada respondeu; apenas fixou nele os belos olhos grandes.

Agora estava claro: aquele rapaz era um típico malandro das ruas, com lábia fácil, mas sem grande malícia ou coragem para feitos vis. Não era, porém, um jovem de conduta irrepreensível; talvez ainda alimentasse segundas intenções. Não convinha, pois, tratá-lo com brandura.

Sob o olhar dela, Yang Fan sentiu-se constrangido e murmurou:

— Tem um cobertor, use-o...

E apagou a luz.

A chama extinguiu-se, e de súbito... tudo se iluminou suavemente.

Naquela noite, a lua em arco, estrelas a faiscar no céu. Yang Fan pensara que, sem luz, viria a escuridão; mas o quarto ficou banhado de uma claridade fria, como geada. Ao olhar para a moça, deparou-se com aqueles olhos brilhantes; até seus traços se desenhavam vagamente.

Yang Fan, em tom “sincero”, disse:

— De verdade... não enxergo nada, sou como um passarinho cego à noite!

A assassina continuou em silêncio, apenas fitando-o.

Yang Fan, sem ter como sustentar o olhar, virou-se e deitou-se.

O canto da moça tremeu num sorriso involuntário. O ombro doía, o corpo exausto, mas, sem saber por quê, sentiu vontade de rir:

— Como fui dar com um sujeito desses...

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Mal o dia clareava, os sinos e tambores da Porta Celestial já anunciavam a aurora.

Ao primeiro toque dos tambores, a assassina abriu os olhos. Ainda sentia sono, mas, com tal estrondo, impossível continuar a repousar. Assim que acordou, notou que o homem deitado no chão não estava mais ali. Um sobressalto lhe percorreu o peito, sentou-se bruscamente, o que fez a ferida latejar de dor.

Franziu as delicadas sobrancelhas, pôs a mão no ombro e, vigilante, perscrutou ao redor.

A luz da manhã filtrava-se pela janela, deixando um tom cinzento e sombrio. O quarto, despojado, abrigava apenas um leito, uma mesa baixa e, junto à parede, um baú gasto — nada mais. Poucos objetos, mas a desordem era extrema: típico de um solteirão. Sujo e desarrumado, exceto onde o dono costumava tocar; o resto, coberto por grossa camada de pó.

Ela foi até o baú, abriu-o e conferiu: era o único móvel da casa. Realmente, como ele dissera, não havia sequer uma peça de roupa. Todo o guarda-roupa de Yang Fan resumia-se ao que trajava. Se saísse em plena luz do dia vestindo sua roupa de noite...

A assassina sacudiu a cabeça.

Desconhecia o paradeiro do homem, cujo nome sequer sabia, mas não temia que ele a denunciasse. Se quisesse entregar-lhe às autoridades, não teria arriscado trazê-la para casa; teria jogado seu corpo, ainda desacordado, no posto policial. Se mudasse de ideia, teria avisado durante o seu desmaio — não esperaria até agora.

Poderia confiar nele e usar aquele refúgio para recuperar-se? O rapaz era de fala solta, mas parecia mais malandro que perverso, e não lhe parecia perigoso. Contudo...

A assassina ponderou, em silêncio.

Apesar do fracasso da missão, não se angustiava. Assassinar a Imperatriz não era tarefa fácil. Ao entrar no palácio, seu senhor já previra que o êxito era improvável; mesmo com uma chance em dez, valia o risco.

Agora, embora derrotada, sabia que havia um aliado infiltrado na Guarda Imperial — fora graças a esse apoio que penetrara nos salões de Yaoguang. Seu senhor estava a par de tudo, saberia como agir. Seu único objetivo era sobreviver; o único temor, uma possível batida geral na cidade, o que poderia tornar o malandro covarde e levá-lo a traí-la.

Mas, refletindo, tranquilizou-se. Nos últimos anos, a Imperatriz eliminara todos os príncipes da Casa de Li Tang; até os próprios filhos, se ameaçavam seu poder, eram mortos sem hesitar. Rodeava-se de funcionários cruéis, eliminava os ministros fiéis à dinastia, recorria a todo tipo de artifícios para legitimar seu domínio, claramente ansiando usurpar o trono. Nesse contexto, jamais alardearia um atentado contra si, para não incitar a oposição.

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— Ptu, ptu, ptu!

Perdida em pensamentos, a assassina ouviu sons vindos do pátio. Fechou o baú e dirigiu-se à porta.

No pátio, Yang Fan agachava-se junto ao poço, escovando os dentes.

O cabo era de osso bovino, as cerdas de pêlo de porco, embebidas em sal verde, e a boca cheia de cerdas.

Yang Fan cuspia os pelos, resmungando:

— Essa escova é nova, primeira vez que uso e já começa a soltar pelos. A mãe de Ma Qiao faz umas escovas bem ruins, não sei como consegue vendê-las!

Naqueles tempos, a maioria ainda usava galhos de salgueiro para limpar os dentes: deixavam o ramo de molho, mastigavam até soltar as fibras, e assim improvisavam um pente delicado; outros usavam bucha vegetal. Escovas já existiam, mas “pasta de dente” feita de matérias como o fu ling ainda não tinha sido inventada, recorrendo-se apenas ao sal.

Na verdade, escova de dentes era artigo de luxo; poucos gastavam com isso. Yang Fan, entretanto, tinha acesso porque a mãe de Ma Qiao as fabricava, distribuindo algumas amostras. Tornou-se, assim, um dos primeiros a testar o produto.

Contudo, era evidente que as escovas Ma eram de qualidade duvidosa: as cerdas cheiravam a porco, o cabo de osso escurecia com a água e, áspero, podia até ferir a gengiva.

Fazê-las exigia segredos: cortar e perfurar o osso, amarrar as cerdas, isso todos sabiam. Mas era preciso deixar o osso de molho em água de arroz para evitar apodrecimento, lixar com tecido de cânhamo, polir em barril com fibra de rattan, defumar com enxofre para eliminar odores e desinfetar — truques que poucos conheciam.

Yang Fan continuava a resmungar, quando ouviu o rangido da porta.

A assassina surgiu, imóvel, tão discreta quanto uma orquídea selvagem oculta no vale, isenta de toda ferocidade ou aura letal.

A luz do amanhecer realçava seu rosto exangue, quase translúcido, e alguns fios de cabelo desciam como seda sobre as faces alvas, tornando-a ainda mais etérea.

Yang Fan sorriu, acenando:

— Acordou? Venha, não há problema; é apenas o primeiro toque do tambor. Ninguém neste bairro madruga antes de mim.

O sorriso dele era claro, radiante como o sol, e duas discretas covinhas surgiam-lhe nas faces. A assassina, ao notar tal expressão, não pôde evitar um pensamento irônico: “Tão belo, e no entanto, um ladrão!”

P.S.: Gostaria de colher algumas recomendações! Podem lançar à vontade!