Capítulo trinta e três: As flores da primavera nunca são de um tipo só

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Assim que Dong Zhao ouviu as palavras de Lin Youcheng, seus olhos se iluminaram. Como editor, naturalmente desejava que seus escritores produzissem o máximo possível.

Talvez, aos olhos de um editor, o ideal fosse que o autor passasse vinte e quatro horas por dia escrevendo — vinte e três horas e cinquenta e nove minutos redigindo e, no último minuto, entregando o manuscrito.

Não. Nem sequer seria preciso um minuto inteiro para entregá-lo; bastaria um segundo. Os cinquenta e nove segundos restantes poderiam ser usados pelo autor para descansar um pouco.

Ao ouvir aquilo de Lin Youcheng, Dong Zhao ficou naturalmente empolgado e perguntou, sem conseguir se conter:

— É mesmo?

— Já tem alguma ideia sobre o que será o novo manuscrito?

Vendo o quanto Dong Zhao estava ansioso, Lin Youcheng sorriu e respondeu:

— Sobre o amor.

Sobre o amor?

Dong Zhao ficou surpreso. Não esperava que o novo livro de Lin Youcheng ainda fosse tratar do amor, e isso o deixou bastante espantado.

Dong Zhao insistiu:

— Será novamente uma história de amor como a de Jingqiu e do Terceiro, ambientada naquela época?

— Não.

Ao ouvir a resposta, Dong Zhao sentiu um alívio involuntário. Ainda bem que não seria uma repetição da história anterior.

Havia autores que talvez escrevessem apenas um livro em toda a vida: a obra de estreia. Depois disso, limitavam-se a repeti-la, incapazes de escapar da sombra do primeiro romance.

Dong Zhao temia que Lin Youcheng ficasse preso à própria estreia.

Naturalmente, não disse isso diretamente. Afinal, ainda não havia lido o novo romance de Lin Youcheng e não sabia se aquela nova história de amor continuaria sob a sombra do espinheiro ou se o autor conseguiria finalmente sair dela.

Lin Youcheng desconhecia a preocupação de Dong Zhao. Se soubesse, diria que ele não precisava se inquietar.

Afinal, o incêndio que estava prestes a atear seria um crime novo, com um método de ignição completamente diferente e inesperado.

Lin Youcheng chegou a pensar que, talvez, depois de atear aquele novo incêndio, se tornaria o pai de muitas pessoas.

Dong Zhao estava profundamente curioso. Depois de uma história de amor tão dilacerante e comovente quanto Romance sob o Espinheiro, que tipo de história Lin Youcheng escreveria?

— Youcheng, desta vez será um romance longo ou uma novela?

Lin Youcheng pensou por um instante antes de responder:

— Talvez seja uma obra de extensão média para longa.

Ao ouvir aquilo, Dong Zhao sentiu que já podia formar uma ideia mais clara.

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Se seria uma obra de extensão média para longa, então parecia que Lin Youcheng realmente possuía um enredo bastante detalhado, e não apenas uma ideia surgida de repente. Caso contrário, não falaria em uma obra desse tamanho.

De qualquer modo, conseguir ouvir de Lin Youcheng os planos para um novo manuscrito já era a maior recompensa daquela viagem.

Se a notícia sobre o novo trabalho de Lin Youcheng se espalhasse, provavelmente muitos editores de revistas viriam disputar o manuscrito. Afinal, graças à sua obra de estreia, Romance sob o Espinheiro, Lin Youcheng já era considerado um escritor conhecido por muitos editores, e naturalmente haveria quem desejasse encomendar-lhe um texto.

Anteriormente, revistas como Hibisco e Literatura do Xiangjiang já haviam solicitado trabalhos a Lin Youcheng.

— Youcheng, quando terminar esse manuscrito, não deixe de me mostrar.

Ao ouvir aquilo, Lin Youcheng assentiu.

Afinal, Dong Zhao havia viajado de tão longe, vindo da cidade de Jin, e Lin Youcheng não poderia deixar de valorizar aquele gesto.

— Para ser sincero, já estou ansioso para ler seu próximo romance. Sobretudo porque você disse que ele também será sobre o amor. Quero muito saber que tipo de história de amor escreverá desta vez.

Vendo o olhar curioso de Dong Zhao, Lin Youcheng sorriu.

— Só posso dizer que será uma história de amor completamente diferente.

— Afinal, as flores da primavera nunca são de um único tipo, não é?

Ao ouvir aquilo, Dong Zhao ficou ainda mais curioso. Mas, como Lin Youcheng não queria conversar sobre a história, ele também não podia continuar insistindo. Assim, assentiu:

— É verdade. As flores da primavera nunca são de um único tipo; todas florescem juntas.

— Todas florescem juntas? Você tem razão.

Dong Zhao voltou a conversar com Lin Youcheng sobre literatura, falando de algumas obras literárias relacionadas ao amor.

— Sabe de uma coisa? Ao ler seu Romance sob o Espinheiro, lembrei-me de A Cidade Fronteiriça, do mestre Shen. É igualmente belo, mas também traz consigo uma dor silenciosa.

— Não se pode comparar com A Cidade Fronteiriça, do mestre Shen. Aquilo, sim, é verdadeira literatura.

Dong Zhao prosseguiu:

— Romance sob o Espinheiro também é muito belo. E quanto à obra estrangeira Carta de uma Desconhecida? Você já a leu?

— Claro. O início daquela carta é extraordinário: “Você, que jamais chegou a me conhecer!” É o começo de toda a carta, ao mesmo tempo título e forma de tratamento...

— Exato. Uma carta sem assinatura nem endereço, escrita por uma mulher à beira da morte, narrando uma história de amor inesquecível. Uma obra clássica...

Lin Youcheng e Dong Zhao continuaram conversando sobre o amor presente em algumas obras literárias.

Era preciso admitir que a imagem de dois homens adultos conversando sobre literatura — e ainda por cima sobre amor — era extremamente...

Harmoniosa.

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...

O dia começava a escurecer. Dong Zhao conversou longamente com Lin Youcheng, mas não ficou para passar a noite.

A casa de Lin Youcheng não tinha espaço para acomodá-lo. Lin Zhaohuan e Lin Zhaole dormiam com Lin Youcheng, enquanto os outros quatro irmãos — Lin Zhaoxi, Lin Zhaomei, Lin Zhaoman e Lin Zhaoqing — ocupavam o outro quarto.

Naturalmente, Dong Zhao não ficou. Foi para uma hospedaria. Aquilo também contava como uma viagem a serviço paga pelo Estado: além do reembolso das despesas, ele receberia um subsídio.

Lin Youcheng fez Lin Zhaole dormir e depois foi verificar como estavam Lin Zhaoxi e os outros três irmãos. Os quatro ainda dormiam na mesma cama grande.

Lin Zhaoxi continuava deitado do lado de fora. Lin Zhaomei e Lin Zhaoman dormiam tranquilamente, mas quem mais se mexia durante o sono era Lin Zhaoqing, que havia pousado a mão sobre o rosto de Lin Zhaoman.

Lin Youcheng se aproximou e afastou a mão de Lin Zhaoqing. Não pôde deixar de suspirar ao ver como Lin Zhaoman dormia profundamente, sem ser afetado nem um pouco pelo irmão.

Pensou que, embora ainda não estivesse apertado demais, mais tarde precisaria mandar fazer outras duas beliches. O melhor seria também dividir aquele quarto, pois, à medida que as crianças crescessem, seria necessário separá-las.

Melhor ainda seria trocar de quarto.

Lin Youcheng cobriu os pequenos com os cobertores e saiu silenciosamente. Caminhou até a mesa dos oito imortais, no cômodo principal, e se sentou.

Embora tivesse dito a Dong Zhao que já tivera aquela ideia, na verdade ainda se perguntava se deveria mesmo escrever aquela história de amor.

Afinal, sua história não se encaixava nas tendências literárias da época.

Não era uma obra sobre cicatrizes, nem sobre reflexão. Quanto à vanguarda, talvez fosse possível forçar uma associação.

Seria adequada ou não?

Lin Youcheng ponderava a questão, mas, no fundo, acreditava que, naquela época de efervescência literária dos anos 1980, os amantes da literatura ansiavam por uma situação de liberdade e coexistência entre múltiplas correntes. A criação literária também deveria ser relativamente livre, diversa em pensamento e em expressão artística.

Assim como dissera a Dong Zhao, as flores da primavera nunca são de um único tipo.

Se aquele era um tempo de liberdade literária, uma primavera em que todas as flores desabrochavam, o que ele tinha a temer?

Afinal, ele, um criminoso incendiário de corações, apenas cometeria outro incêndio criminoso: escreveria sobre o amor.

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