Capítulo 44: Correntes Subterrâneas no Círculo Literário

Pequim.

A capital, sem dúvida, sempre foi o epicentro da atividade literária. Além de revistas renomadas como "Literatura Popular" e "Literatura de Pequim", a cidade abriga inúmeros autores consagrados, institutos de pesquisa literária e a oficial Associação de Escritores.

Nesse círculo, as notícias correm com espantosa rapidez. Não se sabe exatamente quando, mas um boato começou a circular pelos meios literários da capital: Lin Youcheng, o autor do romance "Amor sob o Espinheiro", teria escrito uma nova obra que gerou uma disputa acirrada entre a revista "Literatura Popular", de Pequim, e a "Revista Mensal de Ficção", de Tianjin.

O mais notável é que o editor Zhang Wei, da "Literatura Popular", lamentava profundamente por não ter conseguido garantir o manuscrito. Dizia-se que o texto era esplêndido, absolutamente impactante e aclamado como uma autêntica obra de vanguarda. Até hoje, Zhang Wei permanecia melancólico por ter deixado a oportunidade escapar.

Em pouco tempo, o burburinho sobre o conto espalhou-se, e não faltou quem fosse tirar satisfações com Zhang Wei.

— Zhang Wei, é verdade que você realmente disputou o novo manuscrito de Lin Youcheng com o editor da "Revista Mensal de Ficção"? Dizem que é uma verdadeira obra de vanguarda. É tão impressionante assim?

Zhang Wei, ao ouvir isso, respondeu com um suspiro de amargura:
— Arrependo-me amargamente de não ter convencido Lin Youcheng enquanto estava em Dezhou. Espere só. Quando você ler esse texto, ficará atônito.

O interlocutor, movido pela curiosidade, insistiu:
— Atônito? Não tente me enganar com frases de efeito. Todos estão aguardando para ver o que há de tão especial nesse manuscrito que você perdeu. Para ser franco, aquele "Amor sob o Espinheiro" era comovente, mas faltava densidade literária. Será que esta nova história é realmente tudo isso?

Entre literatos, a vaidade é comum; poucos admitem que o trabalho alheio possa superar o seu. Ao ouvir as promessas de Zhang Wei sobre uma obra de vanguarda, o ceticismo e uma pitada de inveja eram inevitáveis.

Zhang Wei olhava pela janela para o céu carregado, sentindo o peso do arrependimento.
— Como pude deixar passar? Se eu soubesse, teria insistido pessoalmente em vez de telefonar para Dong Zhao.

Ele sentia que, se não tivesse feito aquela ligação, talvez pudesse ter convencido Lin Youcheng com mais algum tempo de conversa. Ao chamar a "Revista Mensal de Ficção" para o jogo, acabou dando uma dica valiosa. Um erro estratégico fatal.

O interlocutor, vendo a expressão de pesar de Zhang Wei, percebeu que o boato devia ter fundamento.
— É para tanto? Cuidado para não se enganar e virar motivo de piada, já que o assunto está na boca de todos. Se o conto não for nada de especial, você será o alvo da chacota! Hahaha...

***

Tianjin, redação da "Revista Mensal de Ficção".

— O personagem Shi Hong escolher se enforcar logo após o fim daquele período sensível... isso não seria problemático? Não deveríamos pedir ao Lin Youcheng para alterar?

— De jeito nenhum! — interrompeu Dong Zhao, visivelmente alarmado. — O suicídio de Shi Hong não é apenas reflexo daquele período, mas do fato de ter sido forçado a abandonar os estudos, como se sua trajetória de vida tivesse sido bruscamente interrompida. Sendo um gênio, ele deveria estar na universidade, imerso em equações. Em vez disso, confrontou uma vida medíocre e trivial. Talvez, em sua solidão, ele já tivesse perdido qualquer senso de realização ou propósito.

— Na verdade, Chen Jing e sua filha não foram ali para salvá-lo; elas apenas se mudaram e bateram à porta para se apresentar. Aquele gesto casual impediu o suicídio. Chen Jing jamais imaginaria que uma simples visita salvaria um homem. É um ponto de virada. Se removermos o suicídio, como justificar as ações posteriores de Shi Hong? Sem aquela interrupção, como ele poderia se devotar daquela forma? No momento em que estava prestes a morrer, ele foi salvo pela simplicidade daquelas duas mulheres. Ele viveu tanto tempo nas sombras que ansiava desesperadamente pela luz.

Lin Hongxia, ouvindo a explicação de Dong Zhao, assentiu:
— "A Dedicação de Suspeito X", de Lin Youcheng, já é perfeita. Não podemos mudar nada. Fiquei sem fôlego ao ler a frase: "Ela nunca havia conhecido um amor tão profundo; não, ela nem sequer sabia que tal profundidade existia no mundo". Essa passagem quase me fez perder os sentidos. Um afeto dessa magnitude não pode ser infundado.

Os outros editores concordaram plenamente. Todos haviam lido o manuscrito e estavam atônitos com a engenhosidade da trama e a intensidade daquela devoção.

Um dos editores ponderou:
— E sobre a decisão de Shi Hong de matar aquele morador de rua inocente? Aqueles que retornaram à cidade sem emprego... não é sombrio demais? Para Shi Hong, o andarilho é insignificante, quase um lixo social. Matá-lo não faria falta a ninguém. Isso é algo que merece ser criticado.

Dong Zhao sabia que o ponto era delicado, mas era justamente onde residia o poder da história.
— O design de Shi Hong é exatamente esse. E o fato de que muitos que retornaram acabaram à margem da sociedade é uma realidade. O que importa é que o crime de Shi Hong expõe essa frieza. Ele será punido pelo que fez. A confissão de Chen Jing, o colapso de Shi Hong, aquela frase final sobre "vomitar a própria alma"... é direto, sombrio e trágico, sem qualquer necessidade de disfarces.

Dong Zhao olhou para o editor-chefe, Ma Jinghai:
— Chefe, qual é o seu veredito?

Ma Jinghai, com a visão de quem considera as implicações mais profundas, respondeu apenas:
— Tenho certeza de que a "Literatura Popular" não hesitaria.

A frase encerrou qualquer discussão. Ficou claro que a concorrência aceitaria o texto sem pedir uma única alteração.

— Publiquem. Na próxima edição!

Com a decisão tomada, o vento de novembro trouxe um frio mais cortante. As folhas secas eram arrastadas pelas rajadas, e o céu, carregado de nuvens pesadas, parecia prestes a desabar em chuva.

Ao ouvir o uivo do vento, Lin Hongxia olhou pela janela e murmurou:
— O tempo vai mudar.

Dong Zhao concordou, olhando para o horizonte:
— Sim, o tempo vai mudar.

Lá fora, o vento soprava cada vez mais forte. O tempo estava realmente mudando.