Capítulo Sessenta e Quatro: A História Inspiradora

"Isso!" A voz soou tensa, um tanto aguda.
"Lin Hui, você acredita em amor à primeira vista?"
"Amor à primeira vista? O que você quer dizer com isso?"
"Seja minha namorada!"
……

Olhando para este trecho do manuscrito sobre a mesa, Lin Youcheng questionava-se se tamanha franqueza seria adequada em uma época tão recatada.
No entanto, ele sabia que naquela época ainda havia pessoas que se expressavam de maneira direta, e muitas por sinal, a exemplo daquelas leitoras de literatura que lhe escreviam cartas, contando-lhe segredos e conversando sobre o amor.
O conteúdo daquelas cartas era ainda mais direto, a ponto de causar a Lin Youcheng um certo grau de pressão.

Lin Youcheng levantou-se e espreguiçou-se, sem pressa excessiva para terminar o texto.
Comparado aos seus dois primeiros romances, *Cartas de Amor* tinha uma extensão menor, com cerca de cem mil palavras.
Portanto, Lin Youcheng não precisava enfrentar a mesma rotina de quando escreveu sua obra de estreia, dividindo-se dolorosamente entre cuidar de uma criança e avançar na escrita dia e noite.
Agora, o processo de escrita fluía com bastante tranquilidade.
Naturalmente, isso também se devia ao fato de Lin Youcheng ter se habituado gradualmente à caótica e exaustiva rotina de criar um bebê. Pelo menos agora, ao ouvir Lin Zhaole, o bebê de seis meses, chorar, ele já não entrava em pânico; em vez disso, começava a compreender o gênio daquele pequeno imperador: se havia feito as necessidades, se estava com fome, ou se simplesmente demonstrava mau humor, querendo chamar atenção e dar dois berros para marcar presença.

Naturalmente, ao ouvir aquele choro, embora estivesse acostumado, Lin Youcheng ainda sentia uma certa pressão psicológica — sem saber se aquilo poderia ser considerado um transtorno de estresse pós-traumático.
Talvez fosse porque aquele período turbulento lhe deixara impressões profundas demais; abraçar Lin Zhaole que não parava de chorar no meio da madrugada lhe dava, genuinamente, impulsos suicidas a qualquer momento.
Naquela época, ele sentia-se verdadeiramente frágil, digno de pena e desamparado. Afinal, ele era apenas um jovem de vinte e três anos, como podia ter que carregar e acunar um recém-nascido?
Lembrar daquilo agora trazia lágrimas de amargura.

Justo quando Lin Youcheng rememorava esses tempos difíceis, Lin Zhaole, no berço, fez questão de cooperar e começou a chorar no momento exato.
A cabeça de Lin Youcheng latejou; era realmente falar do diabo e ver-lhe o rabo.
Ele levantou-se, pegou o bebê Lin Zhaole no berço e verificou que a fralda estava molhada de novo, o que significava que precisava trocá-la.
Com um clima tão frio, não dava para deixá-lo molhado, então apressou-se em trocar a fralda de Lin Zhaole.

Apesar de Lin Youcheng ter comprado uma máquina de lavar, fraldas ainda não podiam ser jogadas diretamente nelas. Embora achasse que aquela máquina de lavar de dois tanques Bailan era bastante resistente, ele sabia que não devia lavar fraldas ali de qualquer maneira.
Muito bem, mesmo tendo uma máquina de lavar, Lin Youcheng ainda precisava lavar as fraldas à mão, embora pudesse misturar com água quente esquentada no fogão; caso contrário, se usasse água fria, temia chorar de frustração e frio.

Depois de terminar os afazeres com o pequeno imperador Lin Zhaole, Lin Youcheng pôde finalmente descansar um pouco.
Ainda bem que os outros pirralhos conseguiam cuidar de si mesmos, ou pelo menos os dois mais velhos, Lin Zhaoqing and Lin Zhaoxi, ajudavam a tomar conta, o que lhe poupava um pouco de preocupação.
Naturalmente, com a chegada do novo semestre letivo, ele teria que enfrentar tudo sozinho com coragem novamente.

Lin Youcheng lançou um olhar para o manuscrito de *Cartas de Amor* sobre a mesa; em breve terminaria aquela história e fecharia o ciclo deste seu "terceiro filho".
Ele também precisava começar a ponderar a qual revista confiaria este seu terceiro rebento literário.
Embora fossem poucos os editores que iam até a sua casa pessoalmente, eram muitíssimos os que lhe enviavam cartas convidando-o para escrever.
Publicações literárias de grande prestígio como *Outubro*, *Colheita*, *Cidade das Flores*, *Contemporâneo*, *Literatura do Povo*... todas essas revistas literárias de primeira linha haviam lhe enviado cartas de convite.
Lin Youcheng sabia perfeitamente que aquelas revistas literárias de elite eram o sonho de consumo de incontáveis autores por todo o país.
A revista *Mensalário de Romances*, onde ele havia publicado anteriormente, não se equiparava a tais publicações de topo. Afinal, as revistas verdadeiramente de elite não republicavam textos, limitando-se a publicar originais. O *Mensalário de Romances*, por sua vez, sempre republicava artigos de outras revistas literárias — inclusive, em outra ocasião, o *Mensalário de Romances* republicara o romance *A Rodovia de Venda de Algodão* de Mo Yan, originalmente veiculado na revista *Lago de Lótus*.

Desta vez, Lin Youcheng pretendia agir como um homem volúvel que trocava de paixão: não enviaria mais seu texto para o *Mensalário de Romances*, mas sim para uma revista literária de categoria superior.
Não que se devesse culpá-lo por ser inconstante e infiel; não havia o que fazer, quem mandou as plataformas das outras revistas serem melhores e mais excelentes.
Pensando nisso, Lin Youcheng retomou a escrita.

Enquanto escrevia, Lin Zhaoxi aproximou-se e perguntou:
"Papai, que história você está escrevendo?"
Na verdade, Lin Zhaoxi sempre soubera que seu pai era escritor, mas nunca havia lido os romances escritos por ele.
A pergunta feita por Lin Zhaoxi pegou Lin Youcheng desprevenido.
Para piorar, os outros dois pirralhos, Lin Zhaoqing e Lin Zhaomei, também se aproximaram, rodeando a mesa com curiosidade, fitando o manuscrito de Lin Youcheng com grandes olhos puros e inquisitivos, repletos de inocência.
Por alguma razão, Lin Youcheng sentiu um leve peso na consciência e cobriu o manuscrito.
Francamente, explicar aos próprios filhos que estava escrevendo uma história de amor, e que ainda por cima envolvia um amor platônico de colégio, parecia inexplicavelmente problemático de justificar.

Lin Youcheng sentiu-se em apuros, sem saber qual seria a melhor forma de explicar. Pensou um pouco e disse:
"O papai está escrevendo sobre uma pessoa que sofreu um acidente escalando uma montanha e morreu. A noiva dele nunca consegue esquecê-lo e sofre muito, mas no fim ela diz adeus a ele, torna-se forte e se esforça para viver bem."
Dizendo isso, ele supunha — ou esperava — que aquilo não soasse como uma completa bobagem, certo?

Lin Zhaomei piscou os olhos e perguntou:
"O que é uma noiva?"
"Hum, isso..."
Antes que Lin Youcheng pudesse responder, Lin Zhaoqing interveio:
"É uma esposa com quem a pessoa ainda não se casou."
Lin Youcheng olhou para seu filho Lin Zhaoqing, que nutria a ambição de ser cientista, sentindo-se um tanto surpreso. Ora vejam só, entendia do assunto e explicara com bastante precisão.

Ouvindo as palavras do pai, Lin Zhaoxi teve um brilho nos olhos e perguntou:
"É mesmo preciso dizer adeus a ele?"
Lin Youcheng ficou ligeiramente surpreso e, antes que pudesse perguntar algo, ouviu Lin Zhaoxi acrescentar:
"Eu não quero dizer adeus à mamãe."
"..."
Lin Youcheng sentiu que acabara de desviar o assunto para outra armadilha. Acariciou a cabeça de Lin Zhaoxi e disse:
"Claro que não. Apenas precisamos superar a tristeza, nos tornarmos fortes e nos esforçarmos para viver bem. Assim, a mamãe lá no céu também ficará feliz e consolada."

Lin Zhaoxi assentiu e declarou:
"Então eu também vou me esforçar, ficar forte e estudar direito!"
"Eu também vou estudar direito!"
"Eu também serei um homem forte!"
"Estudar muito, progredir a cada dia!"
Lin Zhaoqing e Lin Zhaomei também entraram na roda, repetindo o lema proposto pelo Grande Líder: estudar muito e progredir a cada dia.

Ao ouvir os três irmãos falarem daquela maneira, um sorriso brotou no rosto de Lin Youcheng. Ele não sabia o que a mãe das crianças, lá no céu, estaria pensando, mas, por sua parte, sentia-se bastante consolado.
Muito bem, *Cartas de Amor* era exatamente uma história tão inspiradora e cheia de resiliência.
No entanto, por que diabos a sua consciência doía um pouco?