Capítulo Setenta e Três: Ronaldo Tang

O velho Tang dormiu até o meio-dia. O apartamento em que vivia ficava numa zona tão ruim que o sol jamais alcançava suas janelas; as roupas, depois de lavadas, só podiam secar ao vento, e, se no verão isso não lhe causava incômodos, na estação das chuvas da primavera, o resultado era ainda pior, pois pareciam ficar mais úmidas quanto mais tempo tentava secá-las, e até musgo escorregadio acabava crescendo pelos cantos. O único atrativo daquele lugar era o aluguel barato, perfeito para alguém de poucos recursos como ele.

Pegou o celular e olhou as horas: doze e trinta e quatro. Sentou-se na cama, pegou a garrafa de dois litros e meio de água mineral e bebeu um grande gole; sem escovar os dentes, tirou um bolo de cerejeira do saco de papel e mastigou lentamente. Ficou um tempo ali, sentado, olhando o nada, até que lavou o rosto com água fria e se sentou diante do computador, abrindo o site dos Caçadores.

Percorria os registros de tarefas por puro tédio. Sem perceber, já fazia anos que trabalhava como caçador. Chamava-se Ronald Tang, não sabia quem eram seus pais biológicos, fora adotado, largou o colégio no ensino médio e sobreviveu realizando esses serviços secretos. Assim, evitava acabar como um mendigo.

Vivia sem objetivos, levando a vida por levar. O jogo era sua única distração: no mundo virtual, elevava suas estatísticas, comandava tropas, derrotava um adversário após o outro. Às vezes, ia ao bairro chinês jogar cartas; a casa de mahjong ficava ao lado do café, tinha máquinas automáticas, e por algumas moedas podia passar a tarde toda bebendo chá. Mas ele preferia jogar manualmente, pois assim, mesmo que ganhasse, pagava menos pela rodada.

O universo dos caçadores era repleto de perigos; Tang já escapara por pouco diversas vezes. Havia criaturas desconhecidas, e o momento mais arriscado foi quando encontrou uma espécie de "zumbi" como nos filmes clássicos. Por sorte, entrou numa casa de barro cheia de talismãs colados nas paredes; do contrário, talvez hoje andasse saltando em trajes da dinastia Qing, com dois buracos sangrentos no pescoço.

Só aceitava trabalhos se realmente passava fome. Preferia tarefas de baixo risco, como busca de tesouros; jamais se envolvia em guerras de gangues ou recrutamentos de mercenários para a Síria. Seu sexto sentido era apuradíssimo: sentia onde poderia haver armadilhas, enxergava o caminho certo, quase como se vislumbrasse um mapa oculto. Diante de mecanismos antigos, bastava mexer um pouco e, com sorte, passava de fase.

Graças ao seu azar peculiar e a essa habilidade especial, seu índice de sucesso era alto.

Era a primeira vez que conseguia abocanhar uma missão de entrega. O contratante buscava alguém de fora do círculo, pois seus homens estavam sob vigilância. Só um estranho teria chance de escapar. Esse tipo de tarefa podia ser tanto fácil quanto difícil: se ninguém percebesse, era apenas uma viagem agradável a Chicago; caso contrário, virava uma fuga alucinante.

Tang acreditava que, se o idiota encarregado dos documentos não fosse seguido, ele conseguiria se disfarçar perfeitamente. O local e o horário da entrega já estavam com ele desde o dia anterior; bastava entregar os papéis no dia seguinte à tarde e, com dez mil dólares no bolso, poderia ir embora, talvez encontrar Fingal e Lu Mingfei para se divertir.

A vida universitária devia ser maravilhosa, pensava ele. Como seria conversar com colegas no dormitório? Tang escancarou um sorriso diante do espelho. Não se arrumou em nada: só uma regata branca, cabelo desgrenhado, o queixo coberto por uma barba por fazer. Se vestisse um sobretudo velho e carregasse uma garrafa de cerveja pela metade, todos na rua desviariam dele.

A melhor camuflagem era não se camuflar. Pegou um casaco preto, amarrotado e gasto, jogou sobre os ombros, bateu no bolso do celular antigo e conferiu a carteira quase vazia. O contratante, ao menos, teve a decência de mandar dinheiro para o transporte.

Pronto para partir, cheio de expectativas, saiu rumo à Rua Brook em busca dos documentos secretos.

...

Na sala de provas, muitos estavam em desespero. Alguns choravam tanto que as lágrimas escorriam copiosamente, como Bradley ao lado. Um rapaz de pele cor de bronze ajoelhou-se junto à carteira, como um típico hindu, murmurando: “É assim? Sim, agora tudo faz sentido.” Logo depois, corriam e se agitavam, voltavam aos lugares, escreviam respostas. Uma prova caiu no chão; seu dono cravou a ponta da caneta no tampo de madeira, esculpindo figuras de animais.

Lu Mingfei certa vez perguntou a Fingal como era a sensação de ver com a visão espiritual pela primeira vez.

“É como se abrissem um buraco na testa e despejassem água límpida ali dentro. O espaço se transforma numa trama de fios, que de repente se expandem e perfuram o tempo; no fim desse tempo, há uma mulher chorando. Não sei por quê, mas fui tomado por uma tristeza imensa e acabei chorando também. Então, naturalmente, escrevi as respostas.”

Mingfei sentira o mesmo; só podia ter sido incorporado por alguma entidade, pois jamais desenharia algo tão belo e antigo. Aquele garoto se curvava a ele? Não parecia; devia ser algum tipo de projeção do passado, seus ancestrais se ajoelhando diante de um imperador.

Curioso também era que, embora usasse uma caneta fina, manchas de tinta difusas surgiam no papel, como se tivessem sido queimadas pelo fogo.

Palavra-espírito, seria esse o seu poder? A linguagem dos dragões possuía força normativa, capaz de redefinir regras do mundo dentro de um espaço; a maioria dos mestiços podia despertar o dom.

Talvez seu dom fosse o fogo! Nos animes de ação, os que manejam chamas são sempre poderosos: protagonistas ou grandes vilões. A civilização humana nasceu do fogo e das ferramentas; o fogo tem significado especial.

Se linhas de fogo surgissem na lâmina de Ketsumaru, a temperatura extrema tornaria a chama vermelha azul-gélida; se fosse um fogo anômalo e frio, seria ainda mais impressionante! Lutar contra dragões malignos, armado com chamas — um verdadeiro guerreiro das brumas ardentes!

Se desenhasse quadrinhos, certamente faria de “Shana dos Olhos de Fogo” uma comédia.

Até agora, Mingfei jamais vira um dragão de verdade. Naquela nevasca, viu algo parecido com as montarias de ossos do “Mundo dos Magos”: as “serpentes negras”. Lu Mingze dizia que as “serpentes” eram animais de estimação deles; talvez os dragões não fossem tão terríveis, poderiam ser companheiros.

Ao pensar nas “serpentes negras”, Mingfei olhou novamente para Zero, sentada no canto da primeira fileira.

Ela ainda desenhava, absorta, como se não tivesse terminado a prova. Havia câmeras nos quatro cantos da sala, mas essas eram apenas as visíveis; havia muitas outras, minúsculas, escondidas.

O professor Manstein dissera que era permitido conversar. Mingfei coçou a cabeça, pegou a prova e a caneta, e foi até a frente para ver o desenho da garota de gelo.

Tentou ser discreto; a sala já estava barulhenta, não queria causar mais confusão.

Zero apertava um ursinho no colo; Mingfei já vira aquele ursinho, chamado Zorro, na caixa de pães. Era normal uma menina ter um urso. Ele também ganhara uma pistola de presente.

Zero desenhava com traços de tinta azul; no papel, apareciam cães de trenó, cercando ela e o ursinho Zorro. Havia ainda o rosto de um menino, modelado com perfeição, como nos mangás românticos, ocupando metade da folha — as outras figuras abriam espaço para ele.