Capítulo Oitenta e Dois: A Cigarra de Treze Anos

— Droga! — resmungou o velho Tang, desferindo um chute no tanque da motocicleta. Mas isso não fez o motor, sem combustível, voltar a rugir.

A velha motocicleta de segunda mão, já com muitos quilômetros rodados, parou à beira de uma estrada cercada por árvores verdes. A tampa do tanque, que fora desenroscada, caiu no chão. Olhando pelo pequeno orifício, só se via um pouco de combustível viscoso grudado nas paredes metálicas do tanque, sem que sequer se pudesse recolher uma colher daquela sobra.

O velho Tang deu alguns passos para trás e só então percebeu as gotas de óleo preto caídas nas laterais da trilha dos pneus.

— Por que fui tão mesquinho? — lamentou-se, arrependido.

Quando alugou a moto, o tanque estava cheio, o dono da loja cobrou um depósito baixo e nem sequer exigiu documento de identidade. Pela praticidade, Tang aceitou a oferta — quem poderia imaginar tantos defeitos numa moto usada? O tanque já fora remendado com solda, e o remendo havia se soltado com as sacudidas da viagem. Que fragilidade absurda!

Agora estava feito. Depois de toda uma manhã e metade da tarde pilotando aquela moto temperamental, só conseguiu chegar até ali, no meio de um bosque isolado. E agora? O que fazer num lugar tão remoto?

Seguiu o GPS durante todo o trajeto, sem sequer olhar para as placas. Não fazia ideia de onde estava. O aplicativo mostrava só um trajeto, sem nomes de localidades.

A estrada era deserta. Além de alguns ciclistas que viu ao parar para comer um macarrão instantâneo num pequeno armazém na hora do almoço, não cruzou com mais ninguém — nem carros, nem pessoas.

O celular estava quase sem bateria. Parecia restar apenas a opção de pedir socorro. Até poderia chamar a polícia, mas, sendo um caçador que vivia à margem da lei, Tang evitava lidar com autoridades. Restava buscar ajuda particular, embora isso custasse caro.

Vendo a bateria do celular chegar ao fim, mordeu os lábios e abriu a agenda, procurando o número de um serviço de resgate.

Era um gasto do qual não podia abrir mão. Se o celular morresse antes de pedir socorro, aquele programa teria que ser rebatizado para “Sobrevivendo na Selva”.

Nesse momento, o aplicativo de mensagens apitou.

“Eu e o irmão mais velho, Zhou, estaremos livres na sexta à tarde. Onde você está? Podemos ir de carro te buscar”, piscava o avatar de Mingfei Lu. “Entre logo no jogo, estamos só esperando você.”

Duas mensagens chegaram em sequência.

“Vocês... têm carro? Alguém sabe dirigir?”, digitou o velho Tang, incrédulo.

...

“Bugatti Veyron, fabricado pela Volkswagen na pequena cidade de Molsheim, na França, motor de 16 cilindros, quatro turbos...”, anunciou Fingel, puxando a lona e expondo, sob o sol, o esportivo prata. O carro ligou com o controle remoto, os faróis piscaram e o ronco grave do motor soou como o rugido de um dragão.

“Mil e um cavalos de potência, velocidade máxima de 407 quilômetros por hora, de zero a cem em apenas 2,5 segundos. O carro de produção mais rápido do mundo”, Fingel estufou o peito, orgulhoso como um galo. “Vamos decolar!”

O teto rígido do Bugatti abriu-se. Fingel pulou para dentro, sentando-se ao volante, pôs os óculos escuros com ostentação. Mingfei Lu também saltou, acomodando-se no banco do passageiro.

— Me desculpe mesmo, irmão César — disse Mingfei Lu, juntando as mãos em sinal de súplica. — Acho que não vou conseguir ir ao banquete hoje. Não se preocupe, cuidaremos bem do carro e o traremos de volta, sem um arranhão.

— Agora ele é seu. Se quiser bater num poste ou vender, não me diz respeito — respondeu César. — Quanto a entrar na associação estudantil, espero que pense bem. Você é uma verdadeira elite. Esta academia só pode se sustentar com os melhores. Mas, se não concordar com meu caminho e quiser ser meu adversário, também será emocionante. Estou ansioso pela vida no campus.

— Hahaha... — Mingfei Lu soltou uma risada sem graça. — Irmão, você é mesmo muito espirituoso.

Ele sentia que seu cérebro não acompanhava o raciocínio daquele belo loiro.

— Então vamos indo, irmão César. Nos vemos por aí.

— Espero que da próxima vez você me surpreenda ainda mais — disse César.

— Pronto para se despedir? Então apertem os cintos! — Fingel riu com desdém. — Segurem-se!

Os pneus rangeram no asfalto, levantando uma nuvem de fumaça azulada. O Bugatti disparou como um cavalo selvagem, Fingel gritando loucamente, guiando com uma mão só e pisando fundo no acelerador.

Ele era um maníaco da velocidade. O som pesado do rock ecoava no interior, seu corpo balançando no ritmo.

— Pelo amor de Deus, não dá pra dirigir mais devagar? — gritou Mingfei Lu.

— Relaxa! Ninguém passa por esta estrada! — Fingel agarrou a mão de Mingfei Lu. — Vem! Sinta o ritmo! Confie no talento do seu irmão! Quando eu caí do penhasco, você ainda brincava de casinha na lama com suas colegas do primário!

— Penhasco! — Mingfei Lu gritou, apontando à frente.

— O quê?! — Fingel balançava a cabeça no ritmo.

— Eu disse, tem um penhasco na frente!

— Eu vi!

O Bugatti fez uma derrapagem espetacular. Se a traseira estivesse dez centímetros à frente, teria se chocado com o guard rail, soltando faíscas.

Velocidade e adrenalina descreviam perfeitamente aquele instante.

A sombra prateada cruzou a estrada, deixando tudo para trás.

...

O vento alisava os cabelos de Fingel, que gritava tão alto, o pé fincado no acelerador, como se algo terrível fosse alcançá-lo caso parasse, pronto para despedaçá-lo.

Mingfei Lu olhava para aquele homem louco. Foi a pior viagem de carro de sua vida, mas ele não reclamou. Apenas colocou os óculos escuros e gritou junto com o irmão.

Mingfei Lu confiava naquele homem. No jogo, sempre lhe entregava as costas, certo de que Fingel cobriria sua defesa. Seu personagem era sempre o primeiro a morrer à frente de Mingfei Lu e do velho Tang.

Eles celebravam sob o sol, em êxtase.

...

O celular do velho Tang morreu. Ele se recostou no banco da moto, brincando com o aparelho preto e desligado.

Mingfei Lu e Fingel disseram que viriam buscá-lo. Na verdade, ele só queria saber se alguém poderia passar para pegá-lo, disposto a pagar pelo serviço. O preço de um particular não era necessariamente menor que o de um serviço de resgate, mas ao menos não deixava rastros que pudessem, no futuro, ligá-lo a qualquer coisa.

Tang enviou o link do aplicativo de navegação que recebera do contratante. Mingfei Lu respondeu, pedindo que ele esperasse ali mesmo, pois já estavam a caminho.

Escondido à sombra das árvores, Tang levantou os olhos para o céu, límpido, azul como o mar, sem uma única nuvem.

O canto das cigarras, último sinal do verão, ecoava ao redor.

Na América do Norte, existe uma espécie de cigarra que passa treze anos debaixo da terra. Após eclodirem, as larvas mergulham no solo, onde passam a maior parte da vida, alimentando-se da seiva das raízes.

No décimo terceiro verão após a eclosão, as jovens cigarras emergem juntas, completam a metamorfose, se acasalam, depositam ovos… e morrem em poucas semanas. Os ovos então se enterram, esperando mais treze anos.

Tang assistira a um documentário na televisão do salão de jogos: aquelas cigarras passam treze anos enterradas só para viverem aquelas poucas semanas. Esse era o único propósito delas.

E ele? Para que vivia? Só para continuar existindo?

Até hoje não entendia a resposta. Mas, ao saber que alguém atravessaria uma longa distância só para buscá-lo, de repente achou que viver, afinal, podia ser algo muito bom.