Capítulo cento e setenta e um: Snowden

Londres sob uma névoa densa.
Nos arredores, a mansão da família Snowden.
No escritório do departamento especial, a jovem sentava-se em um sofá de couro, distraindo-se com cartas de tarô. A sala era cercada por estantes de livros, e sobre a mesa de centro repousava um telefone antigo. Ali, ela podia fazer o que bem entendesse; sua única obrigação era atender prontamente quando o telefone tocasse.
Com um salário mensal de dez mil libras, para uma estudante que abandonara a universidade, um emprego tão bem remunerado e pouco exigente era uma raridade. No entanto, ela sabia que as consequências de qualquer erro seriam gravíssimas. Sobre o conteúdo do trabalho, seu predecessor, antes de ser promovido, lhe dera dois exemplos simples.
O primeiro telefonema recebido pelo predecessor veio de um rapaz com uma voz tão rouca que causava desconforto; o pedido era de 200 mil libras em dinheiro vivo, sem marcas, como um resgate de sequestrador.
O segundo veio de uma mulher que falava de forma prolixa. Sua filha estava na mira de um sindicato de contrabando e, por ter cometido seus próprios erros no passado, ela não ousava eliminar o líder da organização pessoalmente, recorrendo à família em busca de auxílio.
Sir Snowden atendeu a ambos. O dinheiro solicitado pelo primeiro foi entregue naquela mesma noite, e o sindicato da segunda foi completamente desmantelado pelo MI5 em três dias.
Contudo, tudo tem um preço. Os dossiês desses solicitantes encontravam-se nas estantes ao redor, contendo um número variável de moedas de estanho. Cada vez que faziam um pedido, Sir Snowden retirava uma moeda. A quantidade de moedas era proporcional às contribuições que eles haviam feito à família no passado.
Em termos simples, os criminosos trocavam seus feitos passados pelo futuro; para a família, era pagar o passado com a ajuda futura.
"Este é o verdadeiro significado de 'tudo tem um preço'."
A jovem recordou-se do lema que Sir Snowden proferira ao se conhecerem. Na época, ela não prestara muita atenção, distraída pela beleza atraente do cavalheiro de meia-idade.
De repente, o telefone tocou. A jovem despertou de seus pensamentos, sentindo uma mistura de confusão e excitação. Era a primeira vez que lidava com o trabalho.
"Consequências muito graves."
Ao pensar nisso, ela apressou-se a atender.
"Dossiê 009, pegue-o e conte as moedas de estanho."
A voz do outro lado soava fraca, mas carregada de uma dureza rígida, como uma fera ferida rosnando contra o perigo.
A jovem levantou-se e buscou o arquivo 009. Ao abri-lo, encontrou cinco moedas de estanho, o que significava que o solicitante poderia retirar pelo menos um milhão de libras em espécie.
"Primeira moeda, troco por prioridade de execução."
"Segunda moeda, troco pelo direito de hospedagem no Hotel Dorchester."
"Terceira moeda, troco por uma caixa de armas de padrão Classe A."
"Quarta moeda, troco por um frasco de soro evolutivo."
"Quinta moeda, troco por um terno feito sob medida."
O telefone desligou. A jovem olhava para o aparelho com um semblante complexo. A "prioridade de execução" significava ignorar os relatórios aos superiores e ordenar diretamente que os departamentos iniciassem seus processos. Já o Dorchester era uma das propriedades vitais da família; quem ali se hospedasse recebia a proteção de Sir Snowden, o que, no mundo dos híbridos, era chamado de "imunidade contra a morte", válida por, no máximo, três dias.
Seus instintos diziam que algo estava errado. Embora Sir Snowden pudesse descobrir a anomalia através da operação dos departamentos, certamente haveria um atraso. A conclusão óbvia era: o solicitante não queria que o Sir soubesse o que aconteceria naquele intervalo.
Mas as regras eram claras. Ela não tinha certeza das consequências de desobedecer e temia que, ao denunciar, pudesse ser executada internamente.
"Tudo tem um preço", murmurou ela para si mesma.
...
A noite caiu.
Ao lado do Hyde Park, diante de um imponente hotel de luxo.
Um jovem robusto caminhava pela rua, segurando uma xícara de café preto com suas mãos de veias saltadas. Nas costas, carregava uma espada larga em forma de cruz, de estilo singular.
Os transeuntes, porém, apenas lançavam olhares rápidos. Com um sorriso solar e gentil nos lábios e um brilho de alegria inegável nos olhos, as pessoas presumiam que ele fosse apenas um participante entusiasmado voltando de uma convenção de cultura pop em Londres, dada a sua postura tão descontraída.
Wiglaf inclinou a cabeça para beber o café e fixou o olhar no Hotel Dorchester, logo à frente. A presa estava encurralada e acreditava que, escondendo-se atrás de uma identidade falsa, conseguiria um fôlego; de fato, não passava de um lixo sob o comando de um puro-sangue.
"A proteção de Snowden... O que é isso?"
Wiglaf parou diante da porta do hotel. A palavra "proteção" quase o fez rir com desdém.
Na entrada, o recepcionista disse educadamente: "Senhor, por favor, mostre seu convite."
Wiglaf desembainhou sua espada colossal e respondeu friamente: "Este é o convite."
"Por favor, não brinque", o sorriso no rosto do recepcionista desapareceu.
Ao mesmo tempo, vários híbridos que estavam no saguão correram em sua direção.
"Na caçada aos dragões, ninguém jamais ousou deter Beowulf."
O braço direito de Wiglaf inchou subitamente, ganhando um tom bronzeado. Do punho dourado da espada colossal, surgiram dezenas de espinhos que se enrolaram em sua mão como espinheiros, contorcendo-se e drenando lentamente o sangue de seu portador.
A espada, conhecida como a Glória de Sangue, rugia como se estivesse furiosa. Em um piscar de olhos, ela se expandiu para vários metros de comprimento, com uma lâmina larga por onde corria uma vibração rubra. Forjada com materiais dos descendentes do Rei dos Oceanos e das Águas, aquela espada possuía um poder de corte devastador.
Um golpe foi desferido. A porta se estilhaçou, e a força do impacto atravessou facilmente as paredes, cortando ao meio os híbridos que avançavam.
O sangue, desafiando a gravidade, era absorvido pela lâmina, tornando-a ainda mais vermelha. Wiglaf entrou no hotel sem desviar dos corpos, esmagando a cabeça do recepcionista sob seus passos pesados.
Com olhos dourados brilhando intensamente, os seguranças na sala de monitoramento sentiram como se tivessem recebido um golpe fatal. Aqueles com linhagens inferiores mal conseguiam se manter de pé; no mundo dos híbridos, a linhagem era uma hierarquia severa e cruel.
Wiglaf seguiu a orientação da "Glória", subindo as escadas em direção ao último andar. A presa ferida pela espada deixava um rastro, um estigma que não cessaria até que a morte chegasse. As matrizes alquímicas de corte e rastreamento eram, sem dúvida, obra de um mestre alquimista da linhagem metalúrgica, com mais de mil anos de história.
O último andar não continha suítes, mas sim amplas salas de conferência, destinadas a organizações à beira do colapso para extrair retornos valiosos em momentos de desespero. Não havia lua naquela noite, e as luzes da cidade, filtradas pelas janelas de vidro, ofereciam visibilidade suficiente para um caçador formidável.
Assim que entrou, Wiglaf sentiu um cheiro acre de sangue. A presa estava caída no chão, parecendo ter passado por um interrogatório brutal antes de morrer. O responsável pela execução, envolto em um manto negro, estava de pé ao lado, uma gota de sangue escorrendo de suas garras.
"Quer morrer?" Wiglaf disse, cerrando os olhos. Dois leões se encontrando na savana não agradecem um ao outro por abater a caça; a única conclusão ao invadir o território alheio é a luta até a morte.
Mais uma gota de sangue caiu, o som ecoando como um tambor estridente. Ambos avançaram simultaneamente.
A espada colossal, banhada em brilho sanguíneo, cortou a carne do inimigo, transmitindo uma sensação clara de dormência até a palma da mão de Wiglaf. Suas pupilas se dilataram levemente. Aquilo definitivamente não eram ossos de um híbrido comum!