Capítulo cento e oitenta e sete: O mestre da seita emite uma ordem

— Fang Yuan, não se sinta injustiçado, a Porta Celestial já foi generosa com você. É evidente que desejam realmente te cultivar: o mestre do templo quer te aceitar como discípulo nomeado, pretendem te enviar ao Palácio das Nuvens para consolidar sua base... Quantos cultivadores não buscam essa sorte por dez gerações sem consegui-la! Mas você teve azar: de todos, foi justamente o filho do Rei Demônio do Sul que matou. Se ele se irritar e vier pessoalmente ao Reino de Yue, como nosso Templo Qingyang conseguiria resistir? Então, melhor que você leve sozinho esse crime, em vez de toda a seita morrer por sua causa. Depois, pelo menos, os discípulos do Templo Qingyang lembrarão com gratidão de você.

No subterrâneo do Pico Rocha Negra, prisão do Templo Qingyang.

Alguns antigos administradores suspiraram e falaram a Fang Yuan, segurando um pergaminho de jade, que lhe entregaram: "Com o ocorrido, temo que ninguém possa te salvar. Nem mesmo a Aliança Celestial conseguiria impedir o Rei Demônio do Sul de vingar seu filho, e você ainda não tem status para que a Aliança fale por você. Aceite seu destino. Mas a técnica do Qi Primordial do Templo Qingyang precisa ser preservada; não queremos usar a força. É melhor você escrever de próprio punho..."

Fang Yuan ouviu os argumentos persuasivos com serenidade, olhando friamente para eles.

Sentado em posição de lótus atrás das grades, ainda preso pelas Cordas Celestiais, seu rosto era impassível, sem traço de raiva. A esperança já o abandonara.

No salão, sentira uma fúria infinita, mas o Mestre o reprimiu, impedindo-o de falar. Agora, na prisão escura destinada a monstros e demônios, perdera toda vontade, já nem queria dizer nada.

Olhou para os antigos administradores, outrora gentis, mas agora pareciam sinistros, e pensava...

... O que está acontecendo, afinal?

O verdadeiro discípulo do Templo da Montanha Sombria veio atrás dele?

Talvez realmente tenha matado o filho do Rei Demônio do Sul. Aquele macaco de pele prateada, antes de morrer, gritara algo sobre "Sul", mas ele não ouvira direito, nem tinha como ouvir: era um adversário perigoso, e se não aproveitasse a única chance para matá-lo, seria ele quem morreria.

Se voltasse no tempo, faria o mesmo!

Se há causa e efeito, a causa foi aquela, e o efeito é o que vive agora?

A Porta Celestial, que em sua mente era uma entidade inabalável como uma montanha, revelou-se... Ou talvez sempre soube como era, apenas desfrutava dos benefícios enquanto avançava, mas agora, por um capricho do destino, via o lado sombrio.

Sempre soube que era assim, mas ainda havia alguma decepção em seu coração...

A Porta Celestial decidiu sacrificá-lo — então, de fato, ninguém pode salvá-lo.

Chegou a esse ponto, o que poderia fazer?

Lembrou de algo dito pelo Golem de Tribulação no Lago do Sopro Demoníaco, durante um sonho: que sua sorte era fraca, e o pouco que tinha era por ter engolido toda sua raiva e perseverado até então, mas até esse pequeno status e conquista seriam efêmeros, logo enfrentaria um desastre e cairia na lama...

Seria verdade? Será que realmente não tinha sorte?

Mas por quê...

Quem define a sorte? Por que, tendo feito tudo certo, não pode continuar avançando?

Existe mesmo alguma força invisível determinando seu destino?

Enquanto pensava, lembrou-se de um detalhe: quem lhe dera aquele bilhete?

A chegada do verdadeiro discípulo da Montanha Sombria foi inesperada, pegando até o Mestre e os anciãos de surpresa. Mas quem lhe entregou o bilhete, alertando para fugir?

Será que previu o acontecimento e quis que evitasse o desastre?

Não sabia quando o bilhete foi entregue, mas, infelizmente, estava ocupado investigando seu caminho de cultivo, e quando o encontrou, era tarde demais para escapar.

E mesmo se tivesse visto antes, talvez não teria fugido...

— Então... Devo mesmo aceitar meu destino? — pensou, incapaz de evitar.

No coração, a insatisfação persistia, mas não sabia o que fazer.

Era ainda muito fraco...

— Não vai falar? Então só resta a busca da alma...

Os administradores, vendo Fang Yuan ausente, ignorando suas palavras, riram friamente. Um deles se aproximou, pronto para usar a arte de busca da alma, arrancando à força as memórias sobre a técnica do Qi Primordial.

— Cuidado... — alertou outro. — A busca da alma é arriscada; quanto mais simples o alvo, mais fácil o sucesso. Mas queremos todas as memórias sobre a técnica, risco de faltar algo e perder tudo. Tem confiança?

O administrador hesitou, recolhendo a mão: — Por que não faz você?

O outro recuou: — Não tenho confiança!

Era evidente que, sendo delicado, nenhum queria arriscar.

— Deixe comigo!

Nesse momento, uma voz fria surgiu atrás deles.

Todos se viraram, curvando-se rapidamente.

No corredor, aparecera uma figura em vestes douradas: era o Ancião Qin, responsável pelo Pico Celestial.

Sem expressão, olhou para frente.

— Ancião Qin, você...

— Deixe que eu interrogue, saiam todos.

O Ancião Qin ordenou friamente; os administradores obedeceram, retirando-se com reverência.

Depois, Qin se aproximou da cela, encarando Fang Yuan, que retribuiu o olhar.

Por um longo tempo, Qin falou:

— Você parece insatisfeito.

Fang Yuan respondeu baixinho:

— De fato, estou.

Qin sorriu com sarcasmo:

— E o que acha que a Porta Celestial deveria fazer? Enfrentar o Rei Demônio do Sul por sua causa?

Fang Yuan interrompeu, ríspido:

— Entendo os motivos, mas continuo insatisfeito. Não fiz nada de errado...

O Ancião Qin sorriu, irônico:

— Se soubesse quem era aquele demônio, teria matado mesmo assim?

Fang Yuan respondeu, cheio de intenção:

— Dez vezes, faria igual!

Mas, após falar, seu olhar escureceu:

— Só cuidaria melhor dos detalhes depois...

— Com você, conseguiria limpar tudo?

Qin o olhou friamente:

— Nunca pensou em comunicar à Porta Celestial?

Fang Yuan hesitou, sem resposta.

— Não acredito que não suspeitou: talvez não no momento da luta, mas ao obter o artefato do demônio, deve ter desconfiado. Mas nunca tentou avisar à Porta Celestial, nem mesmo ao Ancião Yun, que tanto confiava em você. Por quê? Porque nunca confiou na Porta Celestial! — Qin prosseguiu: — Nunca confiou em ninguém!

Fang Yuan ergueu a cabeça, encarando Qin.

— Você nunca confiou na Porta Celestial, ou em qualquer pessoa!

O olhar de Qin era frio, cheio de desprezo, aproximando-se:

— Por isso não gosto de discípulos como você, até irrita. Astuto, oculto, mesmo sendo insignificante, tem ambição de alcançar o céu, disposto a tudo para subir. Não parece um discípulo da Porta Celestial, mas uma erva daninha entre as pedras...

Enquanto falava, Qin já estava diante de Fang Yuan.

Ouvindo, Fang Yuan sentiu o coração abalado...

As palavras de Qin eram duras, mas talvez... verdadeiras.

Realmente não confiava na Porta Celestial...

Ou em ninguém...

Será que era mesmo responsável por seu próprio desastre?

— Audaz, calculista, só pensa em chegar ao topo...

Qin estava junto às grades, levantou a mão, os cinco dedos brilhando como relâmpago, prestes a pousar na testa de Fang Yuan, sinal de que usaria a busca da alma. Fang Yuan sabia que, ao tocar sua testa, estaria acabado, tentou se debater, mas preso pelas Cordas Celestiais, nada podia fazer.

— Não gosto desse seu jeito, mas talvez...

Nesse momento, Qin baixou a mão, não tocando a testa de Fang Yuan, mas puxando as Cordas Celestiais, soltando-o, e jogou um pacote dentro da cela, dizendo baixinho:

— ... Eis porque a Porta Celestial acredita que vale a pena pagar alto para te proteger.

Com as Cordas removidas, Fang Yuan recuperou sua energia, mas ficou atônito: viu no chão sua bolsa dimensional e sua espada, que haviam sido confiscadas durante o dia, agora devolvidas por Qin.

Olhou para o Ancião, sem saber o que dizer.

— Discípulo Fang Yuan do Templo Qingyang, escute!

Qin manteve a expressão fria:

— O Mestre ordena que você parta em jornada; não volte sem formar o Núcleo Dourado!